Unit 1 · poem · alexandrine · 1014 lines
French
Source text
Nous avons du bassin admiré la structure,
Et dans son temple même adoré la Nature.
Suivons-la pas à pas, prenons-la sur le fait,
Cherchons à lui ravir quelque nouveau bienfait,
Et de l'art, s'il se peut, fixons l'incertitude ;
Mais pour charmer l'ennui d'une pénible étude,
A l'envi l'un de l'autre égayons nos travaux,
Par le récit des faits antiques et nouveaux.
Le vrai, l'heureux talent, dit un poète aimable,
Est de joindre à la fois l'utile à l'agréable.
Au golphe Mosambique, entre Madagascar,
Et la rive Africaine, est une île à l'écart,
Où les femmes toujours aux préjugés fidèles,
De la sincérité sont de rares modèles.
Un époux, peu de jour après l'accouchement,
Ordonne à sa moitié d'avouer franchement
Ce qu'elle a dit ou fait ; de déclarer sans feinte,
Si d'un fatal amour son ame fut atteinte ;
Si quelqu'heureux Clitendre, à l'honneur de son front
Tenta de faire ou fit un trop sensible affront ?
En quel jour, à quelle heure il reçut cette injure ;
Le lieu du rendez-vous, témoin de l'aventure,
Le délit, et par qui ce délit fut commis ?
Dans ces aveux cruels rien ne doit être omis.
D'un heureux préjugé la terreur salutaire,
Prétendrait vainement pénétrer ce mystère,
Mais l'amour maternel qui s'unit au remords,
La force à des aveux plus durs que mille morts.
Vive le culte saint que les Français professent ,
Une fois l'an au moins leurs Dames se confessent ;
C'est pour tout cœur sensible un besoin à Paris.
Elles s'accusent donc , non point à leurs maris ,
Mais à des Directeurs discrets , pleins d'indulgence ,
Qui , Ministres des Cieux , arrêtent leur vengeance ,
Et qui se souvenant qu'ils péchèrent jadis ,
Les font passer , d'un mot , d'enfer au paradis.
Grâce à ce frein sacré que le ciel leur ménage ,
Une éternelle paix règne au sein du ménage ,
L'épouse au répentir trouvant un doux chemin ,
Infidèle aujourd'hui, se convertit demain.
De l'Église romaine , ô clémence infinie ,
Qui laisse du pécheur la faiblesse impunie ,
Et pouvant de sa foudre écraser les humains ,
Donne au prêtre le droit de l'éteindre en ses mains !
Mais dans cette île , hélas ! la honte et l'infâmie
Suivaient de près l'aveu fait avec bonhommie ;
Autres temps , autres mœurs. En ces lieux , de nos jours ,
Les femmes aux maris ne disent pas toujours
Le secret de leur cœur , depuis qu'une d'entre elles ,
Qui même n'était pas , dit-on , des plus fidèles ,
Enceinte , à son époux , mentit effrontément ,
Et ne mourut pas même après l'enfantement.
O sexe infortuné ! contre toi tout conspire ,
Sur toi mille tyrans exercent leur empire ;
Les préjugés , l'orgueil , la superstition ,
T'immolent chaque jour à leur ambition.
Aux rives de la Seine , une femme est l'esclave
D'un époux qui la hait , la ruine et la brave.
Sur les rives du Gange , on lui fait un honneur ,
D'aller d'un époux mort partager le bonheur.
Si de jumeaux la femme à la Guyanne accouche ,
Elle a de son époux déshonoré la couche.
Parens , amis , voisins , sans pitié , sans raison ,
Viennent alors en foule investir sa maison.
O Reine de souris ! lui dit-on , truie insigne !
De cette race immonde , issue en droite ligne ,
Et digne d'égaler ces féconds animaux ,
Tu mettras bientôt bas quelques quatri-jumeaux.
Rougis , si tu le peux , de ta conduite infâme ,
Ton époux méritait une plus chaste femme.
Ce n'est pas tout. Après quelques jours de repos ,
Le mari furieux joint le geste au propos.
Venez mère aux jumeaux , dit-il , d'un ton colère ,
Venez de vos exploits recevoir le salaire ;
Venez servir d'exemple aux femmes du canton ,
Qui de vous imiter , voudraient prendre le ton.
Et vous , maris constans , d'une épouse infidèle ,
Sachez en pareil cas me prendre pour modèle :
A ces mots , un faisceau de verges à la main ,
A grands coups redoublés , de son bras inhumain ,
Il fait jaillir au loin le sang de sa victime ,
Et croit que des jumeaux un seul est légitime :
Souvent pour se soustraire à ce dur châtiment ,
De l'amour maternel bravant le sentiment ,
Je frémis d'y songer ! une épouse égarée ,
Plonge dans une fosse en secret préparée ,
Celui qui des jumeaux est venu le premier ,
Et pour sécher ses pleurs réserve le dernier.
Superfétation , erreur si manifeste ,
Toi seule as consacré ce préjugé funeste !
L'an huit , en Messidor , trois petits Professeurs ,
Du trop fameux Dubois , très-dignes successeurs ,
Croyant ressusciter cet absurde systême ,
Ourdirent à loisir un petit stratagème ,
Qui ne fut pas heureux. Demandez à Gardien ,
A Roux , à Mansuï , qui s'en souviennent bien.
C'est dans mes Élémens qu'on lit cette aventure ,
Qui fit , à leurs dépens , triompher la Nature.
En Amérique , en Corse et chez l'Ibérien ,
En France , même encor chez le Vénarnien ,
Au pays Navarrois , lorsqu'une femme accouche ,
L'épouse sort du lit et le mari se couche ,
Et quoiqu'il soit très-sain et d'esprit et de corps ,
Contre un mal qu'il n'a point l'art unit ses efforts ;
On le met au régime , et notre faux malade ,
Soigné par l'accouchée , en son lit fait *couvade*.
On ferme avec grand soin portes , volets , rideaux :
Immobile , on l'oblige à dormir sur le dos ,
Pour étouffer son lait qui , gêné dans sa course ,
Pourrait en l'étouffant remonter vers sa source.
Un mari dans sa couche aux médecins soumis ,
Reçoit , en cet état , parens , voisins , amis ,
Qui viennent l'exhorter à prendre patience ,
Et font des vœux au ciel pour sa convalescense.
Pison dit qu'au Brésil , un époux alité ,
Par sa compagne en couche avec soin allaité ,
Du devoir conjugal quelques jours se repose ,
Et qu'à le mieux remplir sans doute on le dispose.
Moitié du genre humain , sexe aimable , enchanteur ,
A votre tribunal je dénonce un auteur
Qui soutient , mais en vain ( la chose est impossible ) ,
Qui soutient que cet être , adorable et sensible ,
La femme , esprit céleste , ange auguste au dehors ,
A souvent... le dirai-je ?... a , quoi ? le diable au corps.
Voici comment Le Duc , homme honnête , à l'épreuve ,
De cet étrange fait administre la preuve.
J'accouchais , dit Le Duc , à Paris , rue aux Ours ,
Une femme en *travail* depuis cinq à six jours ;
Le fétus était mort et les eaux corrompues ,
Verdâtres , s'écoulaient des membranes rompues.
Il est bon d'avertir que notre observateur ,
A ce que dit l'histoire , était un crocheteur.
Le Duc , grâce au crochet, mutile , arrache et tire
Du bassin de la femme , en proie à ce martyre ,
Les membres du fétus en dissolution.
Mais à peine a-t-il fait cette opération ,
Que soudain , à travers la route vaginale ,
S'exhale en tourbillons une flamme infernale ,
Dont la force , l'éclat et la fétide odeur
Glacent les spectateurs d'épouvante et d'horreur.
Si le fait est constant , j'en conclus que le Diable
Fait au corps de la femme un ravage effroyable ;
Mais Le Duc qui du fait offre quinze témoins ,
Eût dû , pour son honneur , en citer un au moins.
Ce méphitique esprit , phosphorique , inflammable ,
Etait un fils d'Eole et non le fils du Diable.
Nature , aux habitans de ce vaste univers ,
Fit des goûts différens et des présens divers.
Ainsi par ses talens ou par son industrie ,
Tout homme est plus ou moins utile à sa patrie.
Mais souvent le hasard , un mot , l'occasion ,
Déterminent le choix de sa profession.
Si j'embrassai par goût l'art de la Médecine ,
L'occasion me fit l'élève de Lucine.
Dans ces jours par Bacchus , consacrés aux plaisirs
Je voguais en automne au gré de mes désirs ,
Sur ce canal qui, fier des trésors des deux mondes,
Aux Nymphes de Garonne offre en tribut ses ondes,
Et baigne avec respect le buste de Riquet.
Deux moines, trois soldats, un jeune fréluquet,
Sept femmes, un abbé, vingt marmots de tout âge,
D'hommes et d'animaux le bizarre assemblage,
Offrait à mes regards, dans ce vieux coche d'eau,
De l'Arche de Noë le fidèle tableau.
Les Moines marmottaient tout bas leurs patenôtres,
Nos trois soldats juraient au nez des bons apôtres ;
De son côté, le jeune et galant fréluquet,
Des femmes stimulait, aiguisait le caquet ;
Enfin, de vingt marmots, les pleurs, les cris de joie
Mêlés aux cris aigus des canards et d'une oie,
Causaient un tel vacarme, un tel bourdonnement,
Que sur nous le tonnerre eût grondé vainement.
Cependant en un coin l'abbé morne et tranquille,
Sous son vaste manteau paraissait immobile.
Par fois il souriait, mais d'un air affecté.
De quelque noir chagrin vous semblez agité,
Lui dis-je ? A la douleur votre ame est-elle en proie ?
— Ah ! je prends peu de part à la commune joie ;
J'éprouve en ce moment les plus vives douleurs.
Dans ses yeux, à ces mots, je vois couler des pleurs.
Dieux ! je meurs, disait-il tout bas à sa compagne ;
Sortons, viens respirer l'air pur de la campagne.
— Disposez, dis-je alors, de mes faibles secours,
J'ai de l'art de guérir suivi les premiers cours.
— Ayez pitié, Monsieur, de ma triste infortune,
Je suis... Mais écartez cette foule importune ;
Moines, femmes, soldats, chacun prend son parti,
On se foule, on se presse, on sort, on est sorti.
Resté seul, sur le dos Monsieur l'Abbé se couche,
Et soudain, le dirai-je ? ô surprise ! il accouche
D'un fils qui de sa mère avait les doux attraits,
Heureux fruit de l'amour, il en eût tous les traits.
Un franc Parisien de Paris, c'est-à-dire,
( Et qu'on ne pense point que je veuille médire )
Un de ces boutiquiers engraissés, parvenus,
Qui, couchés au Grand Livre, ont de bons revenus.
*Idem*, quelques maisons à cinq ou six étages,
Dont le produit total ajoute à leurs potages,
Perdrix aux choux, pâtés, tourtes et godivaux,
Qui d'excellens vins vieux meublent cave et caveaux,
Bref, un Parisien fit un jour la folie
De prendre à soixante ans femme jeune et jolie.
Sans doute sur les yeux de ce bon vieux Badeau,
A l'autel d'hymenée amour mit son bandeau.
Après six mois échus d'une union si belle,
L'époux à mon logis accourt. Mon Isabelle,
Dit-il, ressent les maux, non de l'enfantement,
Car nous comptons six mois depuis le sacrement,
Mais les maux précurseurs de quelque *fausse couche*.
J'accours ; en souriant Isabelle se couche,
Et tout examen fait, je demeure interdit :
Le vieillard veut savoir ce que mon doigt m'a dit :
Il fallait bien répondre, et sûr de l'aventure,
Consolez-vous Papa, comptez sur la Nature,
Lui dis-je ; elle a plus fait que vous n'imaginez.
Quoi ! va-t-elle accoucher ? Monsieur, vous devinez.
— Ah ! malheureux enfant ! — L'enfant quoique précoce,
Est viable à cinq mois. — Ah ! le ciel vous exauce.
Comme il disait ces mots, un poupon gros et gras,
En criant, vieux niais, se glisse entre deux draps.
Je le donne au vieillard , qui jaloux d'être père ,
Pleurait ainsi qu'un veau , tant la Nature opère.
Cependant ces cinq mois lui pesaient sur le cœur ,
Et cet anachronisme aigrissait son humeur.
Lorsqu'Alphonse Le Roi , Docteur en Médecine ,
Prouva devant Thémis , en dépit de Lucine ,
Qu'un enfant est viable à cinq mois comme à neuf ,
Tout autre aurait douté d'un système aussi neuf ,
Mais un époux croit tout , tout lui paraît possible ,
Sur-tout lorsqu'il est vieux , amoureux et sensible.
On adopte aisément une erreur qu'on chérit.
Pour consoler les sots , Dieu fit les gens d'esprit.
Ah ! que n'ai-je d'esprit une dose assez forte
Pour éblouir le monde et prouver de la sorte ,
Avec le grand Petit , en dépit de Bouvard ,
Qu'ainsi qu'on naît trop tôt , on peut naître trop tard.
Mais à défaut d'esprit , une histoire naïve ,
Va consacrer ici la naissance tardive.
Sept mois après la mort de son étique époux ,
La charmante Palmire , au teint frais , aux yeux doux ,
Et de quinze printemps à peine encore atteinte ,
Pour la première fois s'avisa d'être enceinte.
Déjà maître Arpagon , procureur de métier ,
Et de défunt son frère inflexible héritier ,
Sachant d'ailleurs à fond son code et sa coutume ,
Se dispose à plaider contre un neveu posthume.
L'Escogriffe Arpagon de ses dix doigts crochus ,
De veuvage d'abord comptait six moix échus ,
Plus , trois où le malade , hélas ! plus mort qu'en vie ,
Du devoir conjugal n'avait eu nulle envie.
Bref , après quinze mois environ de séjour ,
Dans le sein maternel Posthume vit le jour.
Harpagon, du délit tenant en main la preuve,
Traîne aux pieds de Thémis et l'enfant et la veuve.
Thémis dont la sagesse égale l'équité,
Appelle à son conseil la docte Faculté,
Qui dans l'un des bassins plaçant le vieux avare,
Et dans l'autre un enfant, jouet d'un sort barbare,
Fait pencher la balance à l'unanimité,
Et proclame du fils la légitimité.
En effet, tout enfant que l'hymen légitime,
Peut-il être du sort l'innocente victime ?
Non, sans doute, et qu'il naisse, ou trop tôt ou trop tard,
Je soutiens qu'en hymen il n'est point de bâtard.
Quelques physiciens ont traité de chimère,
Certains cris des fétus dans le sein de leur mère;
Ce fait quoique étayé de vingt autorités,
N'est point encore admis au rang des vérités.
A l'y classer enfin ma Muse ose prétendre.
Ces cris, je n'ai pas cru seulement les entendre,
Je les ai bien ouïs; je dis plus : une fois
J'entendis un fétus parler à haute voix.
Monsieur Le Roi ( ceci n'est point une chimère ),
Entendit des jumeaux dans le sein de leur mère,
Se traiter de bâtards, et se prendre aux cheveux,
Pour savoir qui serait ou non l'aîné des deux.
C'est l'aîné des jumeaux, dit le Docteur Alphonse,
Qui le premier se montre à la porte et l'enfonce.
Lobb dit que le cadet des jumeaux, bien moins fort,
Sert de bellier à l'autre, ouvre la porte, et sort.
Pour moi, si sur un fait d'une telle importance
J'osais de tels auteurs révoquer la sentence,
( M'en préserve le ciel ), je dirais en deux mots :
Qu'il ne peut exister d'aîné chez les jumeaux,
De ce fait , à mon sens la raison est sensible:
Les jumeaux sont conçus au même instant physique,
J'en ai la preuve en main. Au terme de neuf mois ,
Ils ne peuvent sortir l'un et l'autre à la fois.
Celui qui le premier se trouve à l'orifice ,
A l'instant du _travail_ , de bellier fait l'office ,
Mais n'est pas plus l'aîné , quoique né le premier ,
Que celui qui des deux voit le jour le dernier.
La génération est encore un problème.
Chacun pour le résoudre imagine un système.
L'an mil sept cent vingt-six , Saint-André , Chirurgien,
A Londres , mit au jour et proclama le sien.
Selon lui toute espèce et se croise et se mêle.
Un coq peut féconder une carpe femelle ,
La sole une grenouille , et l'huître un moucheron.
Ce système allècha l'infâme Wocheron ,
Qui fausse et sans pudeur au sein de l'infortune ,
Osa fonder sur lui maint espoir de fortune ;
Wocheron en secret va trouver Saint-André.
Voici , dit-elle , un lièvre en mon sein engendré;
Votre gloire exigeait de moi ce sacrifice ;
Je l'ai fait , mais pour prix d'un si honteux office ,
Daignez ensevelir dans un profond secret ,
Cet aveu trop cruel que je fais à regret.
Convaincu d'avoir pris sur le fait la Nature ,
Saint-André va par-tout publiant l'aventure.
L'amour-propre est , dit-on , le plus sot des amours ;
Sourd , il croit tout entendre ; aveugle , il voit toujours ;
Si l'on veut le guider , l'ingrat dit qu'on le blesse ,
Et faible , il se croit fort de sa propre faiblesse.
Wocheron se joua de sa crédulité ,
Et tourna sa faiblesse à son utilité ;
Pour la seconde fois elle feint d'être enceinte ;
Deux témoins , gens de l'art , sont dupes de sa feinte.
En *travail* tour-à-tour chacun d'eux la toucha ,
Bref, d'un lapin vivant Saint-André l'accoucha.
Tout homme sensé rit ; le sot crie au miracle ,
Et le docte accoucheur passa pour un oracle ,
Jusqu'au jour où Thémis , d'un œil plus attentif ,
Epiant les ressorts d'un jeu si lucratif ,
Surprit notre femelle usant d'un stratagème ,
Qui du bon Saint-André renversa le système.
La fourbe introduisait , je ne dirai pas où ,
Un lapin en un lieu qui n'était pas son trou.
Thémis qui n'aime point qu'on trompe ainsi le monde ,
Détruisit à jamais cette garenne immonde ;
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris ,
Saint-André , mais trop tard , vit qu'il s'était mépris.
Je crois que la matrice est le cœur de la femme ,
Que ses affections , ses passions , son ame ,
Ses goûts , ses appétits , ses vices , ses vertus ,
Ses désirs , ses besoins tiennent à l'uterus.
L'immortel Hippocrate a dit que ce viscère ,
Des six cents maux du sexe est la cause ordinaire.
Platon qui du beau sexe a calculé le mal ,
Nous dit que la matrice est un autre animal ,
Dans le corps de la femme enté par la Nature ,
Et doué de l'instinct de la progéniture.
Plus fort de faits , je dis que la conception ,
Peut souvent avoir lieu par la seule action
De l'organe utérin. Or , en voici la preuve.
Dans un Bourg d'Italie , au nord de Villeneuve ,
Au sortir de Milan , guidé par le destin ,
Au lever du soleil , j'arrive un beau matin.
A l'aspect imposant de ces riches campagnes ,
Dont l'horizon lointain , formé par les montagnes ,
Commençait à briller des feux du Dieu du jour ,
J'admirais à loisir ce magique séjour.
Quel spectacle enchanteur ! Jamais de la Nature
Mon œil n'avait fixé de plus riche peinture !
Chantre heureux d'Ilion , que n'ai-je tes pinceaux !
Pour tracer ces gazons , ces bosquets , ces ruisseaux ,
M'écriai-je , en foulant de riantes prairies
Où paissaient les troupeaux sortis des bergeries.
Cependant près de moi je n'aperçevais pas
Un habitant du Bourg qui marchait sur mes pas.
Etranger , me dit-il , avec son doux langage ,
Que le riant tableau de ce lieu vous engage
A jouir avec nous de ces puissans attraits.
Mais que vois-je ?... oui , c'est lui... Je reconnais vos traits ;
A vos talens divers , heureux de rendre hommage ,
Je conserve avec soin votre fidèle image.
De la *Luciniade* en vous je vois l'auteur ,
Et j'en suis convaincu , je le sens à mon cœur.
Embrassez votre ami. Je le suis de l'étude ,
Et vos chants ont souvent charmé ma solitude.
Qu'il m'est doux , dis-je alors , de trouver un ami !
— Je ne le serai point , cher Sacombe , à demi ,
Reprit cet inconnu dans un transport de joie.
Ce n'est point le hasard , c'est Dieu qui vous envoie ;
Ce Dieu qui me combla de faveurs et de biens ,
Ce Dieu qui m'attacha par les plus doux liens ,
A deux êtres sortis des mains de la Nature ,
Plus parfaits que ne l'est l'humaine créature ,
Une épouse , une fille , heureux présens des cieux ,
Et que le ciel combla de ses dons précieux.
Ah ! venez, rassurez un père de famille,
Une mère qui craint pour les jours de sa fille.
Comme il disait ces mots, nous entrons au château
La structure en est simple et le site en est beau.
Tout respire à la fois et le goût et l'aisance.
La Dame du logis, d'un air de complaisance,
Demande à son époux, qui je suis ? d'où je viens ?
Dans les épanchemens des plus doux entretiens,
Paraît la jeune Agathe... Ah ! qu'elle était jolie !
La Nature a tout fait pour l'heureuse Italie.
L'Italie, ô Nature ! est ton enfant gâté.
C'est là qu'est le Génie aux pieds de la Beauté.
L'Italie, en un mot, n'a de rivale au monde,
Que la France, en talens, en Beautés si féconde.
Languedoc, mon berceau, de tes nobles cités,
Le ciel pur, le sol riche, en tous lieux sont cités.
Docteur, voilà ma fille. Elle embrasse son père,
Qui me dit : cher Docteur, ce qui me désespère,
C'est de voir chaque jour sa taille s'arrondir,
Sa gorge se distendre et son ventre bondir.
En effet, je me dis en la voyant paraître,
Et sans avoir encor l'honneur de la connaître,
Leur fille a de l'hymen payé le doux tribut,
Et l'accueil qu'on me fait a l'intérêt pour but.
Mais quelle est ma surprise, en ce moment, d'entendre
De la bouche d'un père et d'un époux si tendre,
Qu'Agathe a la candeur et l'ingénuité,
Ornemens précieux de la virginité,
Que nul désir encore n'altera l'innocence,
Que l'onde salutaire imprime à la naissance.
Enfin, que de l'hymen, objet de tous leurs vœux,
Le cœur d'Agathe encore a dédaigné les nœuds.
Jaloux de pénétrer un si profond mystère ,
Aux parens inquiets j'offre mon ministère.
On l'accepte , et soudain Agathe avec candeur ,
Obéit , et mon art alarme sa pudeur.
De huit mois , à peu près , Agathe était enceinte.
Docteur , dit ce bon père , avouez nous sans feinte ,
Ce que vous présagez des ressources de l'art.
Je présage , Monsieur , qu'en un mois au plus tard ,
Mademoiselle. — Eh bien ? — Votre fille chérie ,
De cet engorgement , par moi , sera guérie.
Vous nous comblez de joie , et j'avais bien raison
De dire que le ciel vous guide en ma maison.
La vertueuse Agathe , heureuse de leur joie ,
Partage leurs transports. Son ame se déploie ;
Elle me dit d'un ton noble et plein de gaieté :
Puisque vous voulez bien me rendre à la santé ,
Monsieur , vous verrez tout , mes ruches , mes abeilles ,
Mes colombes , leurs œufs éclos dans mes corbeilles ;
Venez , Monsieur , venez , je guiderai vos pas.
Je me laisse entraîner , en me disant tout bas :
Le danger des zéphirs n'est que trop véritable ,
Et leurs baisers féconds ne sont point une fable.
Non. Le vice n'a point cette naïveté.
L'Italie à mon art offre une nouveauté ,
Dont l'observation peut devenir utile ,
Et que fit avant moi la Muse de Virgile.
Le chantre de Mantoue a dit que des zéphirs ,
La cavale reçoit les amoureux soupirs ;
O prodige inoui ! Le zéphir la féconde.
Soudain du haut des monts elle fuit vagabonde ,
Non vers les lieux blanchis par les premiers rayons
Du bel astre élancé de la cime des monts ,
Mais vers les champs du nord, mais vers ces tristes plages,
Ou l'Autan pluvieux entasse les orages.
C'est alors qu'on la voit, dans l'ardeur de ses feux,
Distiller en courant l'hyppomane amoureux,
L'hyppomane filtré par la marâtre impie,
Qui joint au noir poison l'infernale magie.
Mais moi-même, où m'entraîne, où m'égare l'amour ?
Revenons. Le temps presse et s'enfuit sans retour.
Arrivés au jardin et seul avec Agathe :
J'ai votre confiance ou du moins je m'en flatte,
Ma belle enfant, lui dis-je. — Ah ! vous n'en doutez point,
Reprit Agathe. — Eh bien, d'où vient votre embonpoint ?
Du principe du mal vous savez quelque chose ;
Pour le guérir, je dois en connaître la cause.
— Jugez-en par l'effet, vous l'apercevez bien.
— Sans doute, mais encor ; ne me déguisez rien.
Rien n'échappe à mon doigt. Il a sondé votre ame ;
Vous avez de l'amour senti la douce flamme,
Et le traître abusant de vos divins attraits,
A décoché sur vous quelques-uns de ses traits ;
Car, enfin, de l'amour vous recélez un gage.
Je n'entends rien, Monsieur, à votre obscur langage.
Désirez-vous savoir quand ma taille a grossi,
Et quelle en est la cause ? En deux mots la voici :
Au printemps de mes jours, la Parque impitoyable,
Durant les longs accès d'une fièvre effroyable,
Dans la saison des fruits vint m'ouvrir le tombeau.
De mes jours, la cruelle, éteignait le flambleau,
Quand un fils d'Esculape, au gré de leur envie,
Rendit à mes parens et leur fille et la vie.
Grâce au secours de l'art, la fièvre et ses accès,
Furent, par Lobelli, domptés avec succès.
Durant près de huit jours je fus sans connaissance.
Enfin, trois mois après, dans la convalescence,
Ma taille swelte et fine a pris tant d'embonpoint,
Que ma gorge et mes flancs sont grossis à ce point.
Voilà ma maladie et ce qui la causée.
Peut-être imprudemment aux zéphirs exposée....
Mais qu'importe après tout d'en savoir la raison,
Quand je me rends garant de votre guérison.
A ces mots, nous voyons s'avancer un jeune homme.
Il a le port, les traits de l'Apollon de Rome ;
Il unit à la grâce une noble fierté.
En regardant Agathe il est déconcerté,
Il rougit. A sa vue, Agathe intimidée,
Et de mes questions se retraçant l'idée,
Me regarde et pâlit. O pouvoir de l'instinct !
Lui seul mêla les lis aux roses de son teint.
Cependant à sa vue, Agathe se retire.
Quel motif, pardonnez, en ces lieux vous attire,
Dis-je à cet étranger, dont l'œil baigné de pleurs
Trahissait malgré lui l'excès de ses douleurs ?
Je suis perdu, dit-il, l'Amour et l'Hymenée,
Ont d'Agathe à jamais fixé la destinée ;
Elle en porte le gage, un autre est son époux.
Modérez vos transports, Monsieur, consolez-vous ;
Maîtresse de son sort, Agathe est libre encore.
Vous me rendez la vie. A l'objet que j'adore
Je viens offrir ma main, ma fortune et mon cœur,
Je viens tout déposer aux pieds de mon vainqueur.
De votre amour pour elle, Agathe est-elle instruite ?
Non, sans doute. A tel point le mal l'avait réduite,
Le jour où je la vis pour la première fois,
Qu'elle n'avait ni pouls, ni sentimens, ni voix.
Novice Capucin au couvent Saint-Fidèle ,
Je passai constamment quatre nuits auprès d'elle ,
Pour tous les *Oremus* qu'on récite aux mourans.
Fuyez , dérobez-vous aux yeux de ses parens.
De sa grossesse enfin j'ai percé le mystère ;
Dans un mois vous serez , Monsieur , époux et père.
Je puis de votre cœur remplir ce double vœu ;
Mais différons encor un trop honteux aveu.
Je n'ai point à rougir. Elle me doit la vie ,
A la faux du trépas l'Amour seul la ravie ,
Et si pour la sauver j'outrageai son honneur ,
Je viens par l'hymenée assurer son bonheur.
Le jeune Fréderic avait de la naissance ,
Du crédit à la cour , une fortune immense ,
D'un aveugle transport pouvait-on le punir ,
Alors qu'à sa victime il brûlait de s'unir ?
Je crois avoir atteint le but où j'ai dû tendre ,
Et j'en ai dit assez pour qui veut bien m'entendre.
En prouvant par ce fait que la conception ,
Ne tient qu'à la matrice , à sa seule action.
Dans ce siècle étonnant , si fécond en miracles ,
L'aigle des Pourfendeurs , et l'un de leurs oracles ,
Auteur que le beau sexe aime avec volupté ,
Millot fait procréer sexes à volonté.
Sa baguette à la main parcourant les familles ,
Millot dit : voulez-vous des garçons ou des filles ?
A mon gré je fais faire ou filles ou garçons ;
Amans , époux , venez écouter mes leçons ;
D'Orléans mon disciple , époux fidèle et tendre ,
Ah ! si des sombres bords tu peux encor m'entendre ,
Réponds : à qui dois-tu les trois Princes tes fils ?
Si ce n'est à ton maître , aux progrès que tu fis ?
Dirai-je sa doctrine ? En vérité je n'ose,
On ne dit pas en vers tout ce qu'on dit en prose.
Et comment exprimer dans la langue des Dieux,
Du moderne Arétin les secrets odieux ?
Les cent positions et les mille attitudes,
Dont l'Amour et l'Hymen chez lui font des études ?
Attachons-nous plutôt à prouver que Millot
N'écrit que pour écrire, et que feindre est son lot.
Depuis que j'ai fourni vingt preuves érudites,
Qu'il n'exista jamais d'êtres Hermaphrodites,
On ne peut contester qu'en somme nous naissons,
Ou d'un ou d'autre sexe, ou filles ou garçons.
Or, le Devin Millot a pu sans sortilége,
Sur la crédulité fonder son privilége
Dans l'art de procréer un sexe à volonté.
C'est jouer un contre un avec la Vérité,
Et pour un charlatan est-il plus belle chance ?
Un projet plus hardi, plus vaste en apparence,
Bien digne d'illustrer l'auteur qui l'entreprit,
Fut celui d'accoupler le Génie et l'esprit,
Afin d'accroître ainsi le nombre des grands hommes,
Assez rares, dit-on, dans le siècle où nous sommes.
L'amour-propre accueillit ce système enchanteur,
Dès lors, chaque savant conçut l'espoir flatteur
De transmettre l'esprit ainsi que la matière,
A sa Postérité, de son nom héritière.
Pour moi qui de Robert n'ai point le noble orgueil,
J'ai fait à son système un assez froid accueil,
En songeant que Corneille, et Régnard et Molière,
Descartes, Montesquieu, Fénélon la Bruyère,
Buffon, Rousseau, Voltaire et tant d'autres auteurs,
Des œuvres du Génie, immortels créateurs,
De parens illétrés ont reçu la naissance ,
Je dis plus, au Parnasse, on n’a point connaissance,
Qu’un grand homme ait transmis à sa Postérité
Le Génie et l’Esprit dont elle ait hérité.
Cependant Jean Racine eut un fils né poète ;
Mais sa mère, à tel point fut stupidement bête ,
Qu’elle ne lut jamais les écrits immortels
D’un époux à qui Rome eût dressé des autels.
Robert ne savait point que le cerveau s’épuise ,
Par les conceptions que le Génie y puise ,
Et qu’au métier d’époux, un sot le plus souvent ,
Quand il a bon visage, égale un lourd savant.
La superstition , ce fier tyran du monde ,
Si fertile en abus, en préjugés féconde ,
Enfanta chez les Turcs un usage plaisant.
Un époux, souvent même un voisin complaisant ,
Qui voit que son épouse, ou sa voisine enceinte ,
Est d’un *travail* fâcheux depuis long-temps atteinte ,
Vole au Gymnase et croit qu’en obtenant congé
Pour tous les écoliers , son mal est soulagé.
Des Monarques de France , une fille publique
Adopta cet usage et le mit en pratique.
Cette fille à Paris a mille adorateurs ,
Médecins , Avocats , gens d’Église et Rhéteurs.
Ses faveurs, ses bontés sont le prix de son zèle ,
Elle n’admit jamais que des hommes chez elle.
Les jeunes gens sur-tout sont toujours bien venus ;
Cette vieille coquette a de bons revenus ,
Que quatre fois par an à la poste elle touche.
Mais revenons au fait. Quand cette fille accouche ,
D’un Recteur , d’un Sermon , d’une Confession ,
D’un Landi solennel, d’une Procession ,
Du grand Saint Nicolas, ou d'autres Cœlicoles,
Par égard pour son sexe on ferme les écoles ;
Ainsi de leurs devoirs les maîtres dégagés,
Aux élèves, par an, accordent cent congés.
Mais il faut être juste alors que l'on critique.
Les vertus, les talens de cette fille antique,
De ses pudiques mœurs la sainte austérité,
Passeront d'âge en âge à la Postérité,
Avec les noms chéris des savans, des grands hommes,
Tant des siècles passés, que du siècle où nous sommes,
Elevés dans son sein par Rollin, par Nollet,
Par Le Beau, Le Batteux, par Delille et Binet,
Par Rivard, Mazéas et Sélis, et tant d'autres,
Du savoir, du bon goût vénérables apôtres.
Cependant tout vieillit, et l'Université
Gémissait sous le poids de sa caducité.
Aux rayons du soleil qui ranima la France,
Riche de souvenirs, plus riche en espérance,
Ce corps antique et faible aux portes du tombeau,
De ses cendres renaît plus illustre et plus beau.
Tel cet oiseau célèbre, unique en son espèce,
Dans les jours glorieux d'une longue vieillesse,
Aux rayons du soleil allumant son bûcher,
Meurt, et renaît plus beau, plus précieux, plus cher.
Muse, est-il des climats où l'homme audacieux,
Par la stérilité pense honorer les Dieux ?
Ah ! sans doute ces bords, loin des pôles du monde,
N'ont jamais du soleil vu la clarté féconde.
Le Fanatisme seul, en un désert affreux,
Peut changer à son gré le sol le plus heureux.
Au sein de l'océan, vers le Chinois rivage,
Est une île écartée où l'homme encor sauvage,
Sourd à la voix du sang et de l'humanité ,
Immole ses enfans à la Divinité.
Avant trente-cinq ans , l'épouse infortunée ,
Ne saurait conserver les doux fruits d'hymenée ,
C'est commettre un péché par la pudeur proscrit ,
Que d'oser être mère avant l'âge prescrit.
A peine elle a conçu , qu'une infâme Prêtresse
Vient lui faire avaler une liqueur traîtresse ,
Lui fait honte , la traite avec emportement ,
Enfin , la foule aux pieds jusqu'à l'avortement.
Si d'un astre fécond l'influence céleste ,
Pour ce peuple ignorant fut un présent funeste ,
Combien d'autres , jaloux de ce don précieux ,
Par des vœux assidus importunent les cieux.
Que d'épouses , en butte à de folles chimères ,
Ont soumis leur raison au besoin d'être mères.
La Persanne , dit-on , invoque les pendus ,
Et les scélérats morts sur la roue étendus.
Une Turque à Marac , par la main d'une vierge ,
Au divin Mahomet fait offrir un long cierge.
Dans l'Inde une femme entre en un bain imprégné
D'esprits flottans dans l'onde où l'homme s'est baigné ,
Et croit de bonne foi que l'onde prolifique ,
A sa stérilité devient un spécifique.
Une juive stérile , avec dévotion ,
D'un prépuce sanglant suce une portion.
Une dame Romaine , à qui la destinée
Refusait trop long-temps les doux fruits d'hymenée ,
De la chaste Diane implorait le secours.
Par des chemins secrets , le soir , en certains jours ,
Elle arrivait au temple où seule et toute nue ,
Humblement prosternée aux pieds de sa statue.
Tandis qu'à la Déesse elle adressait ses vœux ,
Un prêtre du Dieu Pan , un Luperque nerveux ,
Le bras armé d'un fouet , dans cette humble posture ,
Sur ses fesses d'albâtre appelait la Nature.
De la stérilité c'est peu de triompher ,
L'embrion est fragile , un rien peut l'étouffer.
Un léger mouvement de colère ou de crainte ,
Souvent devient funeste à toute femme enceinte ;
Souvent dans ses écarts l'imagination
Peut troubler du fétus l'organisation.
Au pays Liégeois une femme eut envie
D'apprendre quel serait le destin de sa vie ;
Une vieille Sibille , oracle du canton ,
Qu'elle alla consulter , lui présagea , dit-on ,
Que le cinquième fruit d'un second hymenée ,
Viendrait , en son printemps , trancher sa destinée ,
Et qu'un fils de ses jours étaignant le flambeau ,
Dans le sein maternel trouverait son tombeau.
Cet obstacle qu'un autre eût traité de chimère ,
Empoisonna les jours d'une crédule mère ,
Et d'un cinquième enfant enceinte elle frémit.
Que ne peut la frayeur sur un trop faible esprit !
On veut la cousoler. Ah ! vos raisons sont vaines ,
Je séns déjà le sang se glacer dans mes veines.
L'oracle est sûr , dit-elle. Avant six mois , la mort ,
Effet de la terreur , vint terminer son sort.
Dans ces jours où Thémis, encore impitoyable ,
Ordonnait de sang-froid , un supplice effroyable ,
Et qu'un bourreau féroce , aux petits scélérats
Qu'attaignait seuls la loi , coupait jambes et bras ;
Soit curiosité , soit hasard , une femme
Enceinte de trois mois , vit ce spectacle infâme ;
Les cris du patient, ses soupirs, ses sanglots,
Le sang qui de son corps ruisselait à grand flots,
La Nature et la mort dans leurs crises funestes,
D'un cadavre vivant se disputant les restes,
Sur son esprit ému font tant d'impression,
Que d'un cri déchirant la vive expression,
Pour elle, en mille échos, se transformait sans cesse.
Durant les tristes jours d'une affreuse grossesse,
Le bourreau, le roué la suivent pas à pas.
A toute heure elle attend, elle voit son trépas :
Cependant en ces jours de douleur et de crainte,
Elle accouche, et l'enfant porte l'horrible empreinte
Des homicides coups dont le bras du bourreau
Assena le roué sous le fatal barreau.
Le nombre d'os cassés, dans un mode uniforme,
Rend la copie en tout au modèle conforme.
Par les maîtres de l'art ce deux faits attestés,
Sont mis au rang de ceux qu'on n'a point contestés.
Ce chef-d'œuvre des Cieux, cette divine essence,
L'imagination a donc quelque influence
Sur l'être renfermé dans le sein maternel !
Je le pense et j'en fais un aveu solennel.
Je sais que c'est passer pour un faible Génie,
Que d'oser croire un fait que le grand Buffon nie.
Des talens de Buffon, juste appréciateur,
On ne m'en vit jamais l'aveugle admirateur.
De la Nature entière embrasser le domaine,
Est un effort si grand pour la faiblesse humaine,
Qu'aisément je pardonne à sa témérité
D'avoir mêlé l'erreur avec la vérité.
Le Pline des Français vaut bien celui de Rome.
Mais enfin, à mes yeux, Buffon n'est qu'un grand homme,
Et contre son avis je crois ce que je vois ,
Et ce que la raison me dit à haute voix.
Le fils aîné du Ciel , Saturne aimait Phylire :
Un jour dans les transports d'un amoureux délire ,
Impatient de voir la Nymphe aux doux attraits ,
D'un superbe coursier ce Dieu prend tous les traits.
Du paisible océan soudain il fend les ondes ,
Et va revoir Philyre en ses grottes profondes ;
Philyre était enceinte. A l'aspect d'un amant ,
Que son œil méconnaît sous ce déguisement ,
La Nymphe avec effroi recule intimidée ;
Mais d'un monstre chéri lui retraçant l'idée ,
Sur le corps paternel , l'imagination
Va calquer du fétus l'organisation ,
Et Phylire , à neuf mois , accoucha d'un Centaure.
Instituteur du Dieu que révère Epidaure ,
Chiron qui des humains guéris les maux divers ,
Ma Muse va tracer tes bienfaits dans mes vers.
Au divin Esculape , à la chaste Lucine ,
Chiron , son inventeur , apprit la Médecine.
D'Hercule et de Jason , de Pollux , de Castor ,
Et du fils de Thétis , Chiron fut le Mentor.
Fils de Saturne , il eut pour céleste héritage ,
Un don bien précieux , la sagesse en partage.
Il apprit aux mortels à rendre un jugement ,
A soumettre l'honneur à la foi du serment ,
A révérer les Dieux , à rendre à leur image ,
En des jours solennels un éclatant hommage ;
Enfin , placé lui-même au rang des immortels ,
Du sein du zodiaque il sourit aux mortels.
Je sais que , profitant de l'état de grossesse ,
Et d'un époux avare abusant la faiblesse ,
Les cris du patient, ses soupirs, ses sanglots,
Le sang qui de son corps ruisselait à grand flots,
La Nature et la mort dans leurs crises funestes,
D'un cadavre vivant se disputant les restes,
Sur son esprit ému font tant d'impression,
Que d'un cri déchirant la vive expression,
Pour elle, en mille échos, se transformait sans cesse.
Durant les tristes jours d'une affreuse grossesse,
Le bourreau, le roué la suivent pas à pas.
A toute heure elle attend, elle voit son trépas :
Cependant en ces jours de douleur et de crainte,
Elle accouche, et l'enfant porte l'horrible empreinte
Des homicides coups dont le bras du bourreau
Assena le roué sous le fatal barreau.
Le nombre d'os cassés, dans un mode uniforme,
Rend la copie en tout au modèle conforme.
Par les maîtres de l'art ces deux faits attestés,
Sont mis au rang de ceux qu'on n'a point contestés.
Ce chef-d'œuvre des Cieux, cette divine essence,
L'imagination a donc quelque influence
Sur l'être renfermé dans le sein maternel ?
Je le pense et j'en fais un aveu solennel.
Je sais que c'est passer pour un faible Génie,
Que d'oser croire un fait que le grand Buffon nie.
Des talens de Buffon, juste appréciateur,
On ne m'en vit jamais l'aveugle admirateur.
De la Nature entière embrasser le domaine,
Est un effort si grand pour la faiblesse humaine,
Qu'aisément je pardonne à sa témérité
D'avoir mêlé l'erreur avec la vérité.
Le Pline des Français vaut bien celui de Rome.
Mais enfin, à mes yeux, Buffon n'est qu'un grand homme,
Et contre son avis je crois ce que je vois,
Et ce que la raison me dit à haute voix.
Le fils aîné du Ciel, Saturne aimait Phylire :
Un jour dans les transports d'un amoureux délire,
Impatient de voir la Nymphe aux doux attraits,
D'un superbe coursier ce Dieu prend tous les traits.
Du paisible océan soudaiu il fend les ondes,
Et va revoir Philyre en ses grottes profondes ;
Philyre était enceinte. A l'aspect d'un amant,
Que son œil méconnaît sous ce déguisement,
La Nymphe avec effroi recule intimidée ;
Mais d'un monstre chéri lui retraçant l'idée,
Sur le corps paternel, l'imagination
Va calquer du fétus l'organisation,
Et Phylire, à neuf mois, accoucha d'un Centaure.
Instituteur du Dieu que révère Epidaure,
Chiron qui des humains guéris les maux divers,
Ma Muse va tracer tes bienfaits dans mes vers.
Au divin Esculape, à la chaste Lucine,
Chiron, son inventeur, apprit la Médecine.
D'Hercule et de Jason, de Pollux, de Castor,
Et du fils de Thétis, Chiron fut le Mentor.
Fils de Saturne, il eut pour céleste héritage,
Un don bien précieux, la sagesse en partage.
Il apprit aux mortels à rendre un jugement,
A soumettre l'honneur à la foi du serment,
A révérer les Dieux, à rendre à leur image,
En des jours solennels un éclatant hommage ;
Enfin, placé lui-même au rang des immortels,
Du sein du zodiaque il sourit aux mortels.
Je sais que, profitant de l'état de grossesse,
Et d'un époux avare abusant la faiblesse,
Les femmes , loin de mettre un frein à leurs désirs ,
Se livrent à l'attrait du luxe et des plaisirs.
Mais d'un sexe rusé l'innocent stratagème ,
N'infirme poiut les faits , appuis de mon système.
Je crois qu'un mouvement de haine ou de terreur ,
Une frayeur soudaine , un spectacle d'horreur ,
Peuvent nuire au fétus chez les femmes enceintes ;
Mais je suis loin de croire aux bizarres empreintes ,
Que le vulgaire impute à chaque impression ,
Que transmet au fétus l'imagination.
Je suis loin de penser qu'au péril de sa vie ,
L'époux doive céder à la bizarre envie
D'une épouse qui veut lui donner cent soufflets ,
Ou qui met son bonheur à chanter des couplets ,
En cassant un cent d'œufs bien durcis sur sa tête ,
Pour métamorphoser un homme en omelette.
Du reste je connais des époux complaisans
Qui prendraient , comme on dit , la lune avec les dents ,
De peur de voir peut-être un jour Diane empreinte
Sur le front de l'enfant dont leur femme est enceinte.
Femmes , puisse une erreur si propice à vos vœux ,
Pour votre iutérêt seul passer à nos neveux !
De plaisirs et de maux source noble et féconde ,
Dont l'empire s'étend loin des bornes du monde ,
Imagination , ame de l'Univers ,
Quel poète osera te peindre dans ses vers ?
Chantre heureux des jardins , émule de Virgile ,
Noble enfant d'Apollon , mon cher maître , ô Délille !
Toi seul as pu former un si hardi projet ,
Toi seul pouvais traiter dignement un sujet ,
Riche , heureux , noble et vaste ainsi que ton génie.
Ta Muse a déjà fait hommage à Polymnie ,
Des tableaux dont Phœbus doit embellir tes chants.
J'ai vu Paris sensible à tes accords touchants,
J'ai vu, nouvel Orphée, aux accords de ta lyre,
Des rochers s'attendrir, partager ton délire.
Par tes rares talens, cher à la nation,
Comble ses vœux, peins nous l'Imagination,
Souveraine des airs, de la terre et des ondes,
Devant elle à son gré multiplier les mondes ;
Peins nous la se livrant à ses élans heureux.
Mais peins nous à la fois ses écarts dangereux ;
Délille, apprends nous l'art d'enchaîner la pensée
Dans ses égaremens, dans sa fougue insensée,
Et ton nom cher aux arts, cher à l'humanité,
Vivra marqué du sceau de l'immortalité.
Aux murs de Montpellier, jeune et novice encore,
Ma Muse osa combattre un monstre qu'elle abhorre,
Qu'en ses honteux écarts l'imagination,
En delire, enfanta.... la masturbation.
Ce monstre est trop hideux pour tracer sa peinture,
En horreur à lui-même, effroi de la Nature,
Laissons-le se cacher dans l'antre ténébreux,
Seul et muet témoin de ses accès nombreux.
Préservons, s'il se peut, des cœurs encor novices,
De la contagion du plus affreux des vices,
En traçant le tableau des funestes effets
Qu'entraînent après eux ses coupables excès.
Tous les masturbateurs ont la face allongée,
Les ennuis, les remords où leur ame est plongée,
Se peignent dans leurs yeux nonchalamment agars ;
Jamais le doux souris n'embellit leurs regards.
La pâleur de la mort que la fièvre colore,
Trahit seule au dehors le feu qui les dévore,
Le cœur toujours en proie à de nouveaux désirs ,
Ils sont sourds à la voix des jeux et des plaisirs ;
L'amour en vain sur eux décocherait ses armes ,
Vénus même à leurs yeux étalerait ses charmes ,
Qu'ils verraient de sang froid ces célestes Beautés.
Leur esprit se repaît de sales voluptés.
Aliment éternel de l'impudique flamme ,
Que l'Onanisme impur alluma dans leur ame ,
Et qui de leur jeunesse éteignant le flambeau ,
Les plonge , avant le temps , dans la nuit du tombeau.
Tels ces foyers impurs , vils amas d'immondices ,
Qui des masturbateurs nous retracent les vices ,
Fermentent en un coin. Leur fermentation ,
Au physique , est l'effet de la corruption.
Mais détournons les yeux de ces images sombres ,
Qui d'un tableau plus gai vont composer les ombres ,
Pour charmer nos travaux l'Amour forma les Ris.
Il n'est aucun de vous , mes disciples chéris ,
Qui n'ait ouï parler de ce nouveau Zoïle ,
Dont la plume outragea la logique et le style.
Élève ingrat et faux qui , nourri de poisons ,
Les distilla sur moi pour prix de mes leçons.
Démangeon en un mot ce vaste et beau génie ,
Qui célébra de Gall la Craninomanie.
Moins sensible à la gloire , à l'honneur , qu'à l'argent ,
Du Symphiseur Alphonse il fut le vil agent.
Le pauvre Démangeon , un jour dans mon École ,
D'un grand pronostiqueur voulut jouer le rôle.
Il se disait profond dans l'art de tout prévoir :
Un seul trait vous fera juger de son savoir.
Le mardi gras , ce jour fertile en mascarades ,
Du docte Démangeon les malins camarades ,
Voulurent à ce fat donner une leçon.
Attiré par l'appat , il mord à l'hameçon.
Voici le fait. L'un d'eux , de mine assez gentille ,
En femme enceinte , à terme , avec grand art s'habille ,
Et dans sa chaise-longue en tapinois s'étend.
On mande Démangeon. Il arrive à l'instant.
Docteur , j'ai mis en vous toute ma confiance ,
Dit le masque en *travail*. Avec impatience ,
Depuis deux jours j'attends le bonheur de vous voir.
Votre dextérité , votre profond savoir
Ahi... Docteur , excusez , je souffre le martyre...
Ahi... je sens quelque chose ici qui me déchire.
— Tant mieux , dit Démangeon , vous allez accoucher.
Permettez. — Ouf , Docteur. — Laissez-moi vous toucher.
— A votre voix je sens que ma douleur s'appaise ;
Ah ! mon sauveur ! souffrez , Docteur , que je vous baise.
On voulait me contraindre à faire un autre choix ,
Mais de la Renommée écoutant peu la voix ,
Je vous ai préféré , le dirai-je ? à Sacombe.
Au secours , cher Docteur , je me meurs , je succombe ;
De la vulve à l'instant sort un corps étranger.
Par pitié , mon Docteur , daignez me soulager.
A ces mots , plus tremblant que n'est le verd feuillage
Qu'agite un vent fougueux , précurseur de l'orage ,
Du temple de Lucine ignorant le chemin ,
Démangeon à tatons porte au hasard sa main
Sur le serpent maudit qui tenta la bonne Eve ,
Et dont la tête alors se roidit et se lève.
Il pâlit. De sa voix les débiles accens
Ont trahi malgré lui le trouble de ses sens.
On l'interpelle en vain. Il se tait , il recule.
Enfin , il dit ces mots qu'à peine il articule :
Madame , excusez-moi , je reviens à l'instant.
Et le voilà parti. De sueur haletant ,
Il arrive au logis. Mon maître , ah ! mon cher Maître ,
Me dit-il , accourez... Oui , daignez me permettre
D'implorer à genoux votre puissant secours ,
C'est à vous qu'au besoin vos enfans ont recours.
Une Dame !... ah ! grands Dieux ! quel état pitoyable !
Un enfant... qu'ai-je dit ?... c'est un monstre effroyable ,
[illegible] tel accouchement ! venez , ne tardez pas ,
Si vous voulez , Monsieur , l'arracher au trépas.
— Calmez-vous , à vous suivre , ami , je me dispose ,
Mais de tant de frayeur expliquez-moi la cause ;
Calmez-vous , reprenez l'usage de la voix.
Mandé par une femme enceinte de neuf mois ,
Eprouvant du travail la crise la plus vive ,
Au milieu de la nuit à son logis j'arrive ;
Je la touche et je sens , non un fétus humain ,
Non des extrémités , soit le pied , soit la main ,
Mais un corps cylindrique ayant un quart de mètre ,
Et quant à son volume , en effet , mon cher Maître ,
Pour ne vous point mentir , je ne sais trop combien ;
Quand on a peur , hélas ! on n'y voit pas si bien.
Comme il disait ces mots , nous entrons chez la Dame :
On eût dit , à la voir , qu'elle avait rendu l'ame.
J'approche de son lit pour lui tâter le pouls ,
Et dans cet attirail je reconnais Le Doux.
Il me saisit la main , la presse , et ce langage
A tout dit. Je me prête alors au badinage ;
Et d'un air sérieux pratiquant le *toucher* ,
Pour ne point éclater, je feins de me moucher.
Et tirant à l'écart mon élève docile ,
Devenu par vengeance et Judas et Zoïle ,
Je lui dis , Démangeon , pour cet accouchement,
J'ai besoin du *forceps* , revenez promptement.
L'éclair n'est pas plus prompt. Il vole à ma demeure ,
Prend l'instrument fatal et l'apporte sur l'heure.
Madame , dis-je alors , m'adressant à Le Doux ,
Je voudrais obtenir une grâce de vous ;
Pour l'intérêt de l'art daignerez-vous permettre
Que quelques jeunes gens aident ici leur Maître.
Volontiers, dit Le Doux, l'œil en pleurs... Néanmoins,
C'en est assez , je crois , de cinq à six temoins.
Et soudain j'introduis , si j'ai bonne mémoire ,
Vauvilliers , Pin , Durand , Blak , Duval et Grégoire.
Daignez mettre le comble à toutes vos bontés ,
Madame , dis-je alors. — Quoi, Monsieur? — Permettez
Qu'à découvert ici Démangeon vous opère ;
Un tel accouchement ne peut qu'être prospère.
— Ah ! mon cher Démangeon, il faut que ce soit vous,
Pour que j'outrage ainsi la Pudeur , dit Le Doux.
Et soudain repoussant au loin sa couverture ,
Il se montre sans voile , et tel que la Nature
Le pétrit de ses mains quand sa mère le fit.
Mais quoi ! sans le vouloir , je dis ce que l'on vit ;
L'on vit de Démangeon l'impéritie extrême ,
Et de son amour-propre il se punit lui-même.
C'en est assez, Messieurs, goûtons quelques repos ,
Et pour mieux travailler suspendons nos travaux.
English text
We have admired the structure of the pelvis,
And in her very temple adored Nature.
Let us follow her step by step, catch her in the act,
Seek to snatch from her some new benefaction,
And of art, if possible, fix the uncertainty;
But to charm the tedium of a painful study,
Vying with one another let us enliven our labors,
By the recounting of facts ancient and new.
True, happy talent, says an amiable poet,
Is to join at once the useful to the agreeable.
In the Gulf of Mozambique, between Madagascar,
And the African shore, is a secluded island,
Where women, always faithful to prejudices,
Are rare models of sincerity.
A husband, a few days after childbirth,
Orders his better half to confess frankly
What she has said or done; to declare without feigning,
If her soul was stricken by a fatal love;
If some happy Clitendre, to the honor of his brow
Attempted to make or made a too palpable affront?
On what day, at what hour he received this insult;
The place of the rendezvous, witness to the adventure,
The offense, and by whom this offense was committed?
In these cruel confessions nothing must be omitted.
The salutary terror of a fortunate prejudice,
Would in vain claim to penetrate this mystery,
But maternal love, which unites with remorse,
Forces her to confessions harder than a thousand deaths.
Long live the holy religion that the French profess,
At least once a year their Ladies go to confession;
It is a need for every sensitive heart in Paris.
They thus accuse themselves, not to their husbands,
But to discreet Directors, full of indulgence,
Who, as Ministers of Heaven, stay their vengeance,
And who, remembering that they sinned in times past,
Make them pass, with a word, from hell to paradise.
Thanks to this sacred restraint that heaven provides them,
An eternal peace reigns within the household,
The wife, finding a sweet path to repentance,
Unfaithful today, converts tomorrow.
O infinite clemency of the Roman Church,
Which leaves the weakness of the sinner unpunished,
And, able to crush mankind with its lightning,
Gives the priest the right to extinguish it in his hands!
But on that island, alas! shame and infamy
Closely followed the confession made with simplicity;
Other times, other customs. In these places, in our days,
Wives do not always tell their husbands
The secret of their heart, since one among them,
Who was not even, they say, of the most faithful,
Pregnant, lied brazenly to her husband,
And did not even die after childbirth.
O unfortunate sex! everything conspires against you,
Over you a thousand tyrants exercise their empire;
Prejudices, pride, superstition,
Sacrifice you every day to their ambition.
On the banks of the Seine, a woman is the slave
Of a husband who hates her, ruins her and defies her.
On the banks of the Ganges, they do her an honor,
Of going to share the happiness of a dead husband.
If a woman gives birth to twins in Guiana,
She has dishonored her husband's bed.
Relatives, friends, neighbors, without pity, without reason,
Then come in a crowd to besiege her house.
O Queen of mice! they tell her, notorious sow!
Descended in a direct line from that foul race,
And worthy of equaling those fecund animals,
You will soon bring forth some quadruplets.
Blush, if you can, at your infamous conduct,
Your husband deserved a more chaste wife.
That is not all. After a few days of rest,
The furious husband adds action to his words.
Come, mother of twins, he says in an angry tone,
Come receive the wages of your exploits;
Come serve as an example to the women of the district,
Who, imitating you, might wish to adopt this tone.
And you, constant husbands of an unfaithful wife,
Know in such a case to take me for a model:
At these words, a bundle of rods in his hand,
With great redoubled blows from his inhuman arm,
He makes the blood of his victim spurt far,
And believes that of the twins only one is legitimate:
Often to escape this harsh punishment,
Braving the sentiment of maternal love,
I shudder to think of it! a distraught wife,
Plunges into a secretly prepared pit,
The one of the twins who came first,
And to dry her tears reserves the last.
Superfetation, error so manifest,
You alone have consecrated this fatal prejudice!
Year Eight, in Messidor, three petty Professors,
Very worthy successors of the too famous Dubois,
Believing they could resurrect this absurd system,
Concocted at their leisure a little stratagem,
Which was not successful. Ask Gardien,
Roux, or Mansuï, who remember it well.
It is in my Elements that one reads of this adventure,
Which made, at their expense, Nature triumph.
In America, in Corsica and among the Iberians,
In France, even still among the Venarnians,
In the country of Navarre, when a woman gives birth,
The wife gets out of bed and the husband goes to bed,
And although he is very healthy in both mind and body,
Against an illness he does not have, art unites its efforts;
He is put on a diet, and our false invalid,
Cared for by the new mother, practices *couvade* in his bed.
They carefully close doors, shutters, curtains:
Motionless, he is obliged to sleep on his back,
To stifle his milk which, hindered in its course,
Could choke him by rising back toward its source.
A husband in his bed subject to the doctors,
Receives, in this state, relatives, neighbors, friends,
Who come to exhort him to have patience,
And offer prayers to heaven for his convalescence.
Piso says that in Brazil, a bedridden husband,
Nursed with care by his companion in childbed,
Rests for a few days from conjugal duty,
And that, no doubt, he is being disposed to fulfill it better.
Half of the human race, amiable, enchanting sex,
To your tribunal I denounce an author
Who maintains, but in vain (the thing is impossible),
Who maintains that this adorable and sensitive being,
Woman, a celestial spirit, an august angel on the outside,
Often has... shall I say it?... has, what? the devil in her body.
Here is how Le Duc, a man of proven honesty,
Administers the proof of this strange fact.
"I was delivering," said Le Duc, "in Paris, on the rue aux Ours,
A woman in *labor* for five or six days;
The fetus was dead and the corrupted waters,
Greenish, flowed from the ruptured membranes."
It is well to point out that our observer,
From what the story says, was a crotchet-wielder.
Le Duc, thanks to the crotchet, mutilates, tears out, and pulls
From the pelvis of the woman, a prey to this martyrdom,
The limbs of the dissolving fetus.
But hardly has he performed this operation,
When suddenly, through the vaginal route,
An infernal flame exhales in whirlwinds,
Whose force, brilliance, and fetid odor
Freeze the spectators with terror and horror.
If the fact is established, I conclude from it that the Devil
Wreaks frightful havoc upon the body of the woman;
But Le Duc, who offers fifteen witnesses to the fact,
Ought to have, for his honor, cited at least one.
This mephitic, phosphoric, inflammable spirit,
Was a son of Aeolus and not the son of the Devil.
Nature, to the inhabitants of this vast universe,
Gave different tastes and various gifts.
Thus by his talents or by his industry,
Every man is more or less useful to his country.
But often chance, a word, the occasion,
Determine the choice of his profession.
If I embraced by taste the art of Medicine,
Opportunity made me the pupil of Lucina.
In those days consecrated to pleasures by Bacchus,
I was sailing in autumn at the whim of my desires,
On this canal which, proud of the treasures of the two worlds,
Offers its waters in tribute to the Nymphs of the Garonne,
And respectfully bathes the bust of Riquet.
Two monks, three soldiers, a young fop,
Seven women, an abbé, twenty brats of every age,
The bizarre assemblage of men and animals,
Offered to my gaze, in this old water-coach,
The faithful tableau of Noah's Ark.
The Monks muttered their paternosters under their breath,
Our three soldiers swore in the faces of the good apostles;
For his part, the young and gallant fop,
Stimulated, sharpened the women's chatter;
Finally, the tears, the cries of joy of twenty brats
Mingled with the sharp cries of ducks and a goose,
Caused such a din, such a buzzing,
That thunder would have rumbled over us in vain.
Meanwhile in a corner the morose and quiet abbé,
Beneath his vast cloak appeared motionless.
At times he smiled, but with an affected air.
You seem agitated by some dark sorrow,
I said to him? Is your soul prey to pain?
— Ah! I take little part in the common joy;
I am experiencing at this moment the sharpest pains.
In his eyes, at these words, I see tears flowing.
Gods! I am dying, he said under his breath to his companion;
Let us go out, come breathe the pure country air.
— Dispose, I said then, of my feeble assistance,
I have followed the first courses of the healing art.
— Have pity, Sir, on my sad misfortune,
I am... But disperse this importunate crowd;
Monks, women, soldiers, each makes up his mind,
They crowd, they press, they go out, they are gone.
Left alone, on his back Monsieur the Abbé lies down,
And suddenly, shall I say it? O surprise! he gives birth
To a son who had the sweet charms of his mother,
Happy fruit of love, he had all its features.
A true Parisian of Paris, that is to say,
(And let no one think that I wish to slander)
One of those fattened, upstart shopkeepers,
Who, inscribed in the Grand Livre, have good incomes.
*Idem*, a few houses of five or six stories,
Whose total product adds to their soups,
Partridge with cabbage, pâtés, pies, and godivaux,
Who furnish cellar and vaults with excellent old wines,
In short, a Parisian one day committed the folly
Of taking a young and pretty wife at sixty years of age.
Undoubtedly over the eyes of this good old Badeau,
At the altar of Hymen, Love placed its blindfold.
After six full months of so beautiful a union,
The husband runs to my lodging. My Isabelle,
He says, feels the pains, not of childbirth,
For we count six months since the sacrament,
But the precursor pains of some *miscarriage*.
I rush over; smiling, Isabelle lies down,
And all examination done, I remain dumbfounded:
The old man wants to know what my finger has told me:
I had to answer, and certain of the adventure,
Console yourself, Papa, count on Nature,
I said to him; she has done more than you imagine.
What! is she going to give birth? Monsieur, you guess correctly.
— Ah! unhappy child! — The child although premature,
Is viable at five months. — Ah! heaven grants your prayer.
As he said these words, a big fat baby boy,
Crying, old fool, slips between two sheets.
I give him to the old man, who, eager to be a father,
Wept like a calf, so powerfully does Nature work.
However, these five months weighed upon his heart,
And this anachronism soured his mood.
When Alphonse Le Roi, Doctor of Medicine,
Proved before Themis, in spite of Lucina,
That a child is viable at five months as at nine,
Anyone else would have doubted a system so new,
But a husband believes everything, everything seems possible to him,
Especially when he is old, in love, and sensitive.
One easily adopts an error one cherishes.
To console fools, God made men of wit.
Ah! why do I not have a strong enough dose of wit
To dazzle the world and prove in this way,
With the great Petit, in spite of Bouvard,
That just as one is born too early, one can be born too late.
But for lack of wit, a simple story
Will consecrate late birth here.
Seven months after the death of her consumptive husband,
The charming Palmire, with a fresh complexion and sweet eyes,
And having barely reached her fifteenth spring,
For the first time took it into her head to be pregnant.
Already Master Arpagon, attorney by trade,
And inflexible heir to his deceased brother,
Knowing his code and custom thoroughly, moreover,
Prepares to litigate against a posthumous nephew.
The lanky rascal Arpagon on his ten crooked fingers,
First counted six elapsed months of widowhood,
Plus three when the sick man, alas! more dead than alive,
Had had no desire for conjugal duty.
In short, after about a fifteen-month sojourn
In the maternal womb, Posthumus saw the light of day.
Harpagon, holding the proof of the offense in hand,
Drags to the feet of Themis both the child and the widow.
Themis, whose wisdom equals her equity,
Calls to her counsel the learned Faculty,
Which, placing the old miser in one of the scales,
And in the other a child, plaything of a barbarous fate,
Tips the balance unanimously,
And proclaims the legitimacy of the son.
Indeed, can any child whom marriage legitimizes,
Be the innocent victim of fate?
No, without a doubt, and whether he be born too early or too late,
I maintain that in wedlock there is no bastard.
Some natural philosophers have treated as a chimera,
Certain cries of fetuses within their mother's womb;
This fact, although supported by twenty authorities,
Is not yet admitted to the rank of truths.
To classify it there at last my Muse dares to aspire.
These cries, I did not merely think I heard them,
I heard them well; I say more: once
I heard a fetus speak in a loud voice.
Monsieur Le Roi (this is no chimera),
Heard twins in the womb of their mother,
Calling each other bastards, and pulling each other's hair,
To know which would or would not be the elder of the two.
It is the elder of the twins, says Docteur Alphonse,
Who first presents himself at the door and breaks it down.
Lobb says that the younger of the twins, much less strong,
Serves as a battering ram to the other, opens the door, and exits.
As for me, if on a matter of such importance
I dared to revoke the sentence of such authors,
(Heaven preserve me from it), I would say in two words:
That there cannot exist an elder among twins,
The reason for this fact, to my mind, is obvious:
Twins are conceived at the same physical instant,
I have the proof in hand. At the end of nine months,
They cannot both emerge at the same time.
The one who first finds himself at the orifice,
At the moment of *labor*, acts as a battering ram,
But is no more the elder, though born first,
Than the one of the two who sees the light of day last.
Generation is still a problem.
Everyone imagines a system to solve it.
In the year seventeen hundred and twenty-six, Saint-André, a Surgeon,
In London, brought forth and proclaimed his own.
According to him, every species both crosses and intermingles.
A rooster can fertilize a female carp,
The sole a frog, and the oyster a gnat.
This system enticed the infamous Wocheron,
Who, false and shameless in the midst of misfortune,
Dared to base upon it many a hope of fortune;
Wocheron in secret goes to find Saint-André.
Here, she said, is a hare engendered in my womb;
Your glory required this sacrifice of me;
I have done it, but as the price for so shameful a service,
Deign to bury in a profound secret,
This all too cruel confession that I make with regret.
Convinced of having caught Nature in the act,
Saint-André goes everywhere publishing the adventure.
Self-love is, it is said, the most foolish of loves;
Deaf, it believes it hears everything; blind, it always sees;
If one wishes to guide it, the ingrate says it is wounded,
And weak, it believes itself strong from its own weakness.
Wocheron played upon his credulity,
And turned his weakness to her advantage;
For the second time she feigns to be pregnant;
Two witnesses, men of the art, are dupes of her feint.
In *labor* each of them in turn examined her,
In short, Saint-André delivered her of a living rabbit.
Every sensible man laughs; the fool cries a miracle,
And the learned accoucheur passed for an oracle,
Until the day when Themis, with a more attentive eye,
Spying on the mechanisms of so lucrative a game,
Caught our female using a stratagem,
Which overturned the system of the good Saint-André.
The cheat would introduce, I will not say where,
A rabbit in a place that was not its burrow.
Themis, who does not like the world to be thus deceived,
Destroyed forever this foul warren;
Ashamed as a fox that a hen might have caught,
Saint-André, but too late, saw that he had been mistaken.
I believe that the womb is the heart of woman,
That her affections, her passions, her soul,
Her tastes, her appetites, her vices, her virtues,
Her desires, her needs are tied to the uterus.
The immortal Hippocrates said that this viscus
Is the ordinary cause of the six hundred ills of the sex.
Plato, who calculated the ills of the fair sex,
Tells us that the womb is another animal,
Grafted into the body of woman by Nature,
And endowed with the instinct for progeny.
Stronger in facts, I say that conception
Can often take place by the sole action
Of the uterine organ. Now, here is the proof.
In a borough of Italy, north of Villeneuve,
Upon leaving Milan, guided by destiny,
At sunrise, I arrive one fine morning.
At the imposing sight of these rich countrysides,
Whose distant horizon, formed by the mountains,
Was beginning to shine with the fires of the God of day,
I admired at leisure this magical abode.
What an enchanting spectacle! Never of Nature
Had my eye fixed upon a richer painting!
Happy bard of Ilion, would that I had your brushes!
To trace these lawns, these groves, these streams,
I cried out, treading upon smiling meadows
Where grazed the flocks emerged from the sheepfolds.
However, near me I did not perceive
An inhabitant of the village who was walking in my footsteps.
Stranger, he said to me, with his sweet language,
May the smiling picture of this place engage you
To enjoy with us these powerful attractions.
But what do I see?... yes, it is he... I recognize your features;
To your diverse talents, happy to pay homage,
I carefully preserve your faithful image.
Of the *Luciniade* in you I see the author,
And I am convinced of it, I feel it in my heart.
Embrace your friend. I am a friend of study,
And your songs have often charmed my solitude.
How sweet it is for me, I said then, to find a friend!
— I shall not be one, dear Sacombe, by halves,
Replied this stranger in a transport of joy.
It is not chance, it is God who sends you;
This God who showered me with favors and goods,
This God who attached me by the sweetest ties,
To two beings sprung from the hands of Nature,
More perfect than the human creature is,
A wife, a daughter, happy gifts of the heavens,
And whom heaven showered with its precious gifts.
Ah! come, reassure a father of a family,
A mother who fears for the days of her daughter.
As he spoke these words, we enter the château.
Its structure is simple and the site is beautiful.
Everything exudes at once both taste and comfort.
The Lady of the house, with an obliging air,
Asks her husband, who am I? where do I come from?
Amidst the outpourings of the sweetest conversations,
Appears the young Agathe... Ah! how pretty she was!
Nature has done everything for happy Italy.
Italy, O Nature! is your spoiled child.
It is there that Genius sits at the feet of Beauty.
Italy, in a word, has no rival in the world,
Except France, so fertile in talents and in Beauties.
Languedoc, my cradle, of your noble cities,
The pure sky, the rich soil, are everywhere cited.
Doctor, here is my daughter. She embraces her father,
Who tells me: dear Doctor, what makes me despair,
Is to see her waistline growing round every day,
Her breasts distending and her belly leaping.
Indeed, I say to myself upon seeing her appear,
And without yet having the honor of knowing her,
Their daughter has paid the sweet tribute of Hymen,
And the welcome they give me has self-interest as its goal.
But what is my surprise, at this moment, to hear
From the mouth of a father and a husband so tender,
That Agathe has the candor and ingenuousness,
Precious ornaments of virginity,
That no desire has yet altered the innocence,
Which the salutary wave imprints at birth.
Finally, that of Hymen, object of all their wishes,
Agathe's heart has still disdained the knots.
Eager to penetrate so profound a mystery,
I offer my services to the anxious parents.
They accept it, and suddenly Agathe with candor,
Obeys, and my art alarms her modesty.
Agathe was pregnant by about eight months.
"Doctor," said this good father, "admit to us without pretense,
What you foresee from the resources of art."
"I foresee, Monsieur, that in a month at the latest,
Mademoiselle..." — "Well?" — "Your cherished daughter
Will be cured of this engorgement by me."
"You overwhelm us with joy, and I was quite right
To say that heaven guides you into my home."
The virtuous Agathe, happy in their joy,
Shares their raptures. Her soul unfolds;
She says to me in a noble tone and full of gaiety:
"Since you are willing to restore me to health,
Monsieur, you shall see everything, my hives, my bees,
My doves, their eggs hatched in my baskets;
Come, Monsieur, come, I shall guide your steps."
I let myself be led away, saying to myself softly:
The danger of the zephyrs is only too real,
And their fecund kisses are by no means a fable.
No. Vice does not possess such naivete.
Italy offers to my art a novelty,
The observation of which may become useful,
And which the Muse of Virgil made before me.
The bard of Mantua said that from the zephyrs,
The mare receives amorous sighs;
O unheard-of prodigy! The zephyr fecundates her.
Suddenly from the mountain heights she flees, a wanderer,
Not toward the places whitened by the first rays
Of the beautiful star soaring from the peak of the mountains,
But toward the fields of the north, but toward those sad shores,
Where the rainy Autan piles up storms.
It is then that she is seen, in the ardor of her fires,
Distilling as she runs the amorous hyppomane,
The hyppomane filtered by the impious stepmother,
Who joins infernal magic to the black poison.
But I myself, where does love carry me, where does it lead me astray?
Let us return. Time presses and flees without return.
Having arrived at the garden and alone with Agathe:
I have your trust, or at least I flatter myself so,
My beautiful child, I said to her. — Ah! you do not doubt it at all,
Replied Agathe. — Well then, whence comes your stoutness?
You know something of the principle of the malady;
To cure it, I must know its cause.
— Judge of it by the effect, you perceive it well.
— Undoubtedly, but still; disguise nothing from me.
Nothing escapes my finger. It has sounded your soul;
You have felt the sweet flame of love,
And the traitor, abusing your divine charms,
Has loosed upon you some of his arrows;
For, in short, you conceal a pledge of love.
I understand nothing, sir, of your obscure language.
Do you wish to know when my waist grew thick,
And what is the cause of it? In two words, here it is:
In the spring of my days, the pitiless Fate,
During the long fits of a frightful fever,
In the season of fruits came to open the tomb for me.
The cruel one was extinguishing the torch of my days,
When a son of Aesculapius, according to their wish,
Restored to my parents both their daughter and life.
Thanks to the help of art, the fever and its fits
Were successfully subdued by Lobelli.
For nearly eight days I was unconscious.
Finally, three months later, during my convalescence,
My slender and fine figure took on so much fullness,
That my bosom and my flanks are swollen to this point.
That is my illness and what caused it.
Perhaps imprudently exposed to the zephyrs....
But what does it matter after all to know the reason,
When I guarantee your cure.
At these words, we see a young man advance.
He has the bearing, the features of the Apollo of Rome;
He unites with grace a noble pride.
Looking at Agathe he is disconcerted,
He blushes. At the sight of him, Agathe, intimidated,
And retracing the thought of my questions,
Looks at me and turns pale. O power of instinct!
It alone mingled the lilies with the roses of her complexion.
Meanwhile, at the sight of him, Agathe withdraws.
What motive, forgive me, draws you to this place,
I say to this stranger, whose eye bathed in tears
Betrayed in spite of himself the excess of his sorrows?
I am lost, he said, Love and Hymen,
Have forever fixed the destiny of Agathe;
She bears the pledge of it, another is her husband.
Moderate your transports, Sir, console yourself;
Mistress of her fate, Agathe is still free.
You give me back my life. To the object I adore
I come to offer my hand, my fortune and my heart,
I come to lay everything at the feet of my conqueror.
Of your love for her, is Agathe informed?
No, without a doubt. To such a point the illness had reduced her,
The day when I saw her for the first time,
That she had neither pulse, nor senses, nor voice.
A Capuchin novice at the convent of Saint-Fidèle,
I constantly spent four nights by her side,
For all the *Oremus* that are recited for the dying.
Flee, steal away from the eyes of her parents.
I have finally pierced the mystery of her pregnancy;
In a month, Sir, you shall be a husband and a father.
I can fulfill this double vow of your heart;
But let us still defer an all too shameful confession.
I have no cause to blush. She owes me her life,
Love alone snatched her from the scythe of death,
And if to save her I outraged her honor,
I come through marriage to secure her happiness.
The young Fréderic had noble birth,
Credit at court, an immense fortune,
Could one punish him for a blind transport,
When he burned to unite himself with his victim?
I believe I have reached the goal I had to aim for,
And I have said enough for whoever wishes to hear me.
By proving through this fact that conception,
Depends solely upon the womb, upon its action alone.
In this astonishing century, so fruitful in miracles,
The eagle of the Slayers, and one of their oracles,
An author whom the fair sex loves with voluptuousness,
Millot causes sexes to be procreated at will.
His wand in hand, traversing through families,
Millot says: do you want boys or girls?
At my pleasure I cause either girls or boys to be made;
Lovers, husbands, come listen to my lessons;
D'Orléans my disciple, faithful and tender husband,
Ah! if from the dark shores you can still hear me,
Answer: to whom do you owe the three Princes your sons?
If not to your master, to the progress you made?
Shall I tell of his doctrine? In truth I dare not,
One does not say in verse all that one says in prose.
And how to express in the language of the Gods,
The odious secrets of the modern Aretino?
The hundred positions and the thousand attitudes,
Of which Love and Hymen make studies with him?
Let us apply ourselves rather to proving that Millot
Writes only to write, and that feigning is his lot.
Since I have provided twenty erudite proofs,
That Hermaphroditic beings never existed,
One cannot contest that in sum we are born,
Of one or the other sex, either girls or boys.
Now, the Diviner Millot was able without sorcery,
To found his privilege upon credulity
In the art of procreating a sex at will.
It is playing one against one with the Truth,
And for a charlatan is there a fairer chance?
A bolder project, vaster in appearance,
Well worthy of bringing renown to the author who undertook it,
Was that of coupling Genius and the mind,
In order thus to increase the number of great men,
Quite rare, it is said, in the century in which we are.
Self-love welcomed this enchanting system,
From then on, every savant conceived the flattering hope
Of transmitting the mind as well as matter,
To his Posterity, heiress to his name.
As for me, who have not the noble pride of Robert,
I gave his system a rather cold reception,
Upon considering that Corneille, and Régnard and Molière,
Descartes, Montesquieu, Fénélon la Bruyère,
Buffon, Rousseau, Voltaire and so many other authors,
Immortal creators of the works of Genius,
Received their birth from illiterate parents,
I say more, on Parnassus, there is no knowledge,
That a great man has transmitted to his Posterity
The Genius and the Wit which it has inherited.
However, Jean Racine had a son born a poet;
But his mother was to such a degree stupidly foolish,
That she never read the immortal writings
Of a husband to whom Rome would have raised altars.
Robert did not know that the brain exhausts itself,
By the conceptions that Genius draws from it,
And that in the husband's trade, a fool most often,
When he has a good face, equals a dull scholar.
Superstition, that proud tyrant of the world,
So fertile in abuses, in prejudices fecund,
Gave birth among the Turks to a comical custom.
A husband, often even an accommodating neighbor,
Who sees that his wife, or his pregnant neighbor,
Has long been afflicted by a difficult *labor*,
Flies to the Gymnasium and believes that by obtaining a holiday
For all the schoolchildren, her pain is relieved.
A public daughter of the Monarchs of France
Adopted this custom and put it into practice.
This girl in Paris has a thousand adorers,
Doctors, Lawyers, Churchmen and Rhetoricians.
Her favors, her kindnesses are the reward of his zeal,
She never admitted anyone but men to her house.
Young men above all are always welcome;
This old coquette has good revenues,
Which four times a year she collects at the post.
But let us return to the facts. When this girl gives birth,
To a Rector, a Sermon, a Confession,
To a solemn Landi, a Procession,
Of great Saint Nicholas, or of other Heavenly Beings,
Out of regard for her sex they close the schools;
Thus the masters, freed from their duties,
Grant the pupils a hundred holidays a year.
But one must be fair when criticizing.
The virtues, the talents of this ancient daughter,
The holy austerity of her modest morals,
Will pass from age to age to Posterity,
With the cherished names of scholars, of great men,
As much of past centuries, as of the century we are in,
Raised in her bosom by Rollin, by Nollet,
By Le Beau, Le Batteux, by Delille and Binet,
By Rivard, Mazéas and Sélis, and so many others,
Venerable apostles of learning and of good taste.
However everything ages, and the University
Groaned beneath the weight of its decrepitude.
In the rays of the sun that revived France,
Rich in memories, richer in hope,
This ancient and feeble body at the gates of the tomb,
Is reborn from its ashes more illustrious and more beautiful.
Like that famous bird, unique in its species,
In the glorious days of a long old age,
Kindling its pyre in the rays of the sun,
Dies, and is reborn more beautiful, more precious, more dear.
Muse, are there climes where audacious man
Thinks to honor the Gods through sterility?
Ah! no doubt those shores, far from the poles of the world,
Have never seen the fecund light of the sun.
Fanaticism alone, into a dreadful desert,
Can change at its whim the most blessed soil.
In the heart of the ocean, toward the Chinese shore,
There is a remote island where man, still savage,
Deaf to the voice of blood and humanity,
Sacrifices his children to the Divinity.
Before thirty-five years, the unfortunate wife,
Cannot keep the sweet fruits of marriage,
It is committing a sin proscribed by modesty,
To dare to be a mother before the prescribed age.
Scarcely has she conceived, than an infamous Priestess
Comes to make her swallow a treacherous liquor,
Shames her, treats her with fury,
Finally, tramples her underfoot until abortion.
If the celestial influence of a fecund star,
For this ignorant people was a fatal gift,
How many others, jealous of this precious gift,
With assiduous vows importune the heavens.
How many wives, prey to foolish chimeras,
Have submitted their reason to the need to be mothers.
The Persian woman, it is said, invokes the hanged,
And the dead scoundrels stretched out upon the wheel.
A Turkish woman in Marac, by the hand of a virgin,
To the divine Mahomet has a long candle offered.
In India a woman enters a bath impregnated
With floating spirits in the water where man has bathed,
And believes in good faith that the prolific water,
Becomes a specific for her sterility.
A sterile Jewish woman, with devotion,
Sucks a portion of a bloody foreskin.
A Roman lady, to whom destiny
Refused for too long the sweet fruits of marriage,
Implored the help of chaste Diana.
By secret paths, in the evening, on certain days,
She arrived at the temple where alone and completely naked,
Humbly prostrated at the feet of her statue.
While she addressed her vows to the Goddess,
A priest of the God Pan, a sinewy Lupercalian,
His arm armed with a whip, in this humble posture,
Summoned Nature upon her alabaster buttocks.
To triumph over sterility is but little,
The embryo is fragile, a mere nothing can smother it.
A slight movement of anger or of fear,
Often becomes fatal to any pregnant woman;
Often in its wanderings the imagination
Can disturb the organization of the fetus.
In the Liège region a woman had a desire
To learn what would be the destiny of her life;
An old Sibyl, oracle of the district,
Whom she went to consult, foretold her, it is said,
That the fifth fruit of a second marriage,
Would come, in its springtime, to cut short her destiny,
And that a son, extinguishing the torch of his days,
Would find his tomb in the maternal womb.
This obstacle that another would have treated as a chimera,
Poisoned the days of a credulous mother,
And pregnant with a fifth child she trembled.
What can fright not do upon a too feeble mind!
They wish to console her. Ah! your reasons are vain,
I already feel the blood freezing in my veins.
The oracle is certain, she said. Before six months, death,
An effect of terror, came to end her fate.
In those days when Themis, still pitiless,
Ordered in cold blood a frightful punishment,
And when a ferocious executioner, from the petty scoundrels
Whom alone the law struck, severed legs and arms;
Be it curiosity, or be it chance, a woman
Three months pregnant, saw this infamous spectacle;
The cries of the sufferer, his sighs, his sobs,
The blood that streamed from his body in great torrents,
Nature and death in their fatal crises,
Disputing the remains of a living corpse,
Make such an impression upon her moved spirit,
That the vivid expression of a heartrending cry,
For her, into a thousand echoes, was ceaselessly transformed.
During the sad days of a dreadful pregnancy,
The executioner, the broken man follow her step by step.
At every hour she awaits, she sees his death:
However, in these days of pain and fear,
She gives birth, and the child bears the horrible imprint
Of the homicidal blows with which the executioner's arm
Struck the broken man beneath the fatal bar.
The number of broken bones, in a uniform manner,
Makes the copy conform in every way to the model.
By the masters of the art these two attested facts,
Are placed in the rank of those that have not been contested.
This masterpiece of the Heavens, this divine essence,
Imagination therefore has some influence
Upon the being enclosed in the maternal womb!
I think so and I make a solemn avowal of it.
I know that it is to pass for a feeble Genius,
To dare believe a fact that the great Buffon denies.
A just appreciator of Buffon's talents,
I was never seen as his blind admirer.
To embrace the domain of all Nature,
Is an effort so great for human weakness,
That I easily forgive his temerity
For having mixed error with truth.
The Pliny of the French is well worth that of Rome.
But in the end, in my eyes, Buffon is only a great man,
And against his opinion I believe what I see,
And what reason tells me aloud.
The eldest son of Heaven, Saturn loved Philyra:
One day in the transports of amorous delirium,
Impatient to see the Nymph with sweet charms,
This God takes on all the features of a superb steed.
Suddenly he cleaves the waves of the peaceful ocean,
And goes to see Philyra again in her deep grottoes;
Philyra was pregnant. At the sight of a lover,
Whom her eye does not recognize under this disguise,
The Nymph with dread draws back intimidated;
But recalling to her the idea of a cherished monster,
Upon the paternal body, the imagination
Will trace the organization of the fetus,
And Philyra, at nine months, gave birth to a Centaur.
Instructor of the God whom Epidaurus reveres,
Chiron, who cure the diverse ills of humans,
My Muse will trace your benefactions in my verses.
To divine Aesculapius, to chaste Lucina,
Chiron, its inventor, taught Medicine.
Of Hercules and Jason, of Pollux, of Castor,
And of the son of Thetis, Chiron was the Mentor.
Son of Saturn, he had for his celestial inheritance,
A very precious gift, wisdom as his share.
He taught mortals to render a judgment,
To submit honor to the faith of an oath,
To revere the Gods, to render to their image,
On solemn days a shining homage;
Finally, himself placed in the rank of the immortals,
From the bosom of the zodiac he smiles upon mortals.
I know that, profiting from the state of pregnancy,
And abusing the weakness of a miserly husband,
The cries of the sufferer, his sighs, his sobs,
The blood which streamed from his body in great torrents,
Nature and death in their fatal crises,
Disputing over the remains of a living corpse,
Make such an impression on her troubled mind,
That the vivid expression of a heartrending cry,
For her, ceaselessly transformed itself into a thousand echoes.
During the sad days of a dreadful pregnancy,
The executioner, the man broken on the wheel follow her step by step.
At every hour she awaits, she sees her death:
Yet in these days of pain and fear,
She gives birth, and the child bears the horrible imprint
Of the murderous blows with which the executioner's arm
Struck the broken man beneath the fatal bar.
The number of broken bones, in a uniform manner,
Makes the copy entirely conform to the model.
These two facts, attested by the masters of the art,
Are placed among those which are not contested.
This masterpiece of the Heavens, this divine essence,
Does Imagination therefore have some influence
On the being enclosed within the maternal womb?
I believe so, and I make a solemn avowal of it.
I know that it is to pass for a feeble Genius,
To dare believe a fact that the great Buffon denies.
A just appreciator of Buffon's talents,
I was never seen as his blind admirer.
To embrace the domain of all Nature,
Is an effort so great for human weakness,
That I easily forgive his temerity
For having mingled error with truth.
The Pliny of the French is well worth that of Rome.
But ultimately, in my eyes, Buffon is but a great man,
And against his advice I believe what I see,
And what reason tells me aloud.
The eldest son of Heaven, Saturn loved Philyra:
One day in the transports of an amorous delirium,
Impatient to see the Nymph with sweet charms,
This God assumes all the features of a superb steed.
Suddenly he cleaves the waves of the peaceful ocean,
And goes to see Philyra again in her deep grottoes;
Philyra was pregnant. At the sight of a lover,
Whom her eye fails to recognize beneath this disguise,
The Nymph recoils in fright, intimidated;
But tracing for her the idea of a cherished monster,
Upon the paternal body, the imagination
Will model the organization of the fetus,
And Philyra, at nine months, gave birth to a Centaur.
Tutor of the God whom Epidaurus reveres,
Chiron who cures humans of various ills,
My Muse will trace your benefactions in my verses.
To the divine Aesculapius, to the chaste Lucina,
Chiron, its inventor, taught Medicine.
Of Hercules and Jason, of Pollux, of Castor,
And of the son of Thetis, Chiron was the Mentor.
Son of Saturn, he had for a celestial inheritance,
A most precious gift, wisdom as his portion.
He taught mortals to render a judgment,
To submit honor to the faith of an oath,
To revere the Gods, to render to their image,
On solemn days a brilliant homage;
Finally, placed himself in the ranks of the immortals,
From the heart of the zodiac he smiles upon mortals.
I know that, taking advantage of the state of pregnancy,
And abusing the weakness of a miserly husband,
Women, far from putting a brake on their desires,
Give themselves over to the lure of luxury and pleasures.
But the innocent stratagem of a cunning sex,
Does not invalidate the facts, the supports of my system.
I believe that a movement of hatred or of terror,
A sudden fright, a spectacle of horror,
Can harm the fetus in pregnant women;
But I am far from believing in the bizarre imprints,
That the common people attribute to every impression,
That the imagination transmits to the fetus.
I am far from thinking that at the peril of his life,
The husband must yield to the bizarre craving
Of a wife who wishes to give him a hundred slaps,
Or who places her happiness in singing couplets,
While breaking a hundred hard-boiled eggs on his head,
To metamorphose a man into an omelet.
Moreover I know complacent husbands
Who would catch, as they say, the moon with their teeth,
For fear of perhaps one day seeing Diana imprinted
On the forehead of the child with whom their wife is pregnant.
Women, may an error so propitious to your wishes,
For your interest alone pass down to our descendants!
Noble and fecund source of pleasures and of ills,
Whose empire extends far beyond the bounds of the world,
Imagination, soul of the Universe,
What poet will dare to paint you in his verses?
Happy singer of gardens, rival of Virgil,
Noble child of Apollo, my dear master, O Délille!
You alone could form so bold a project,
You alone could worthily treat a subject,
Rich, happy, noble, and vast as your genius.
Your Muse has already paid homage to Polyhymnia,
Of the scenes with which Phoebus must embellish your songs.
I have seen Paris moved by your touching chords,
I have seen, new Orpheus, to the chords of your lyre,
Rocks soften, sharing your delirium.
By your rare talents, dear to the nation,
Fulfill its wishes, paint for us Imagination,
Sovereign of the air, of the earth and the waves,
Multiplying worlds before her at her will;
Paint her giving herself over to her joyful flights.
But paint for us at the same time her dangerous deviations;
Délille, teach us the art of fettering thought
In its wanderings, in its senseless frenzy,
And your name, dear to the arts, dear to humanity,
Will live marked with the seal of immortality.
At the walls of Montpellier, young and still a novice,
My Muse dared to combat a monster she abhors,
Which in its shameful deviations the imagination,
In delirium, brought forth.... masturbation.
This monster is too hideous to paint its portrait,
A horror to itself, the dread of Nature,
Let us leave it to hide in the gloomy cavern,
Sole and mute witness of its numerous fits.
Let us preserve, if possible, hearts still novice,
From the contagion of the most frightful of vices,
By tracing the picture of the fatal effects
That its guilty excesses bring in their wake.
All masturbators have an elongated face,
The tedium, the remorse in which their soul is plunged,
Are painted in their listlessly haggard eyes;
Never does a sweet smile embellish their gaze.
The pallor of death, which fever colors,
Alone betrays outwardly the fire that devours them,
Their heart always prey to new desires,
They are deaf to the voice of games and pleasures;
Love would loose his weapons upon them in vain,
Venus herself would display her charms to their eyes,
Yet they would view these celestial Beauties in cold blood.
Their mind feeds on filthy voluptuousness.
Eternal fuel for the immodest flame,
That impure Onanism kindled in their soul,
And which, extinguishing the torch of their youth,
Plunges them, before their time, into the night of the tomb.
Like those impure hotbeds, vile heaps of filth,
Which retrace for us the vices of masturbators,
They ferment in a corner. Their fermentation,
Physically, is the effect of corruption.
But let us turn our eyes from these somber images,
Which will form the shadows of a more cheerful picture,
To charm our labors Love formed Smiles.
There is none among you, my cherished disciples,
Who has not heard of this new Zoilus,
Whose pen outraged logic and style.
An ungrateful and false pupil who, nourished on poisons,
Distilled them upon me as the price of my lessons.
Démangeon, in a word, this vast and fine genius,
Who celebrated Gall's Craninomanie.
Less sensitive to glory, to honor, than to money,
He was the vile agent of the Symphiseur Alphonse.
Poor Démangeon, one day in my School,
Wanted to play the role of a great prognosticator.
He claimed to be profound in the art of foreseeing everything:
A single instance will let you judge his knowledge.
On Mardi Gras, that day fertile in masquerades,
The mischievous comrades of the learned Démangeon
Wanted to teach this fop a lesson.
Attracted by the bait, he bites the hook.
Here is the fact. One of them, of rather pleasing appearance,
Dresses up with great art as a pregnant woman at term,
And stealthily stretches out in his chaise longue.
Démangeon is summoned. He arrives instantly.
Doctor, I have placed all my trust in you,
Says the masker in *labor*. With impatience,
For two days I have awaited the joy of seeing you.
Your dexterity, your profound knowledge
Ahi... Doctor, excuse me, I suffer martyrdom...
Ahi... I feel something here tearing me apart.
— So much the better, says Démangeon, you are about to give birth.
Allow me. — Oof, Doctor. — Let me examine you.
— At your voice I feel my pain abating;
Ah! my savior! permit me, Doctor, to kiss you.
They wanted to compel me to make another choice,
But listening little to the voice of Fame,
I preferred you, shall I say it? to Sacombe.
Help, dear Doctor, I am dying, I am succumbing;
From the vulva at this instant a foreign body is emerging.
Out of pity, my Doctor, deign to relieve me.
At these words, trembling more than the green foliage
Agitated by a fierce wind, precursor of the storm,
Ignorant of the path to the temple of Lucina,
Démangeon gropingly places his hand at random
Upon the accursed serpent that tempted good Eve,
And whose head then stiffens and rises.
He pales. The feeble accents of his voice
Betrayed in spite of himself the confusion of his senses.
They call out to him in vain. He falls silent, he steps back.
Finally, he says these words which he scarcely articulates:
Madam, excuse me, I will be right back.
And off he goes. Panting with sweat,
He arrives at the dwelling. My master, ah! my dear Master,
He tells me, hurry... Yes, deign to allow me
To implore on my knees your powerful help,
It is to you that your children have recourse in need.
A Lady!... ah! great Gods! what a pitiful state!
A child... what did I say?... it's a frightful monster,
[illegible] delivery! come, do not delay,
If you wish, Sir, to snatch her from death.
— Calm yourself, friend, I am getting ready to follow you,
But explain to me the cause of so much fright;
Calm yourself, regain the use of your voice.
Summoned by a woman nine months pregnant,
Experiencing the sharpest crisis of labor,
In the middle of the night I arrive at her dwelling;
I touch her and I feel, not a human fetus,
Not extremities, be it the foot or the hand,
But a cylindrical body measuring a quarter of a meter,
And as for its volume, indeed, my dear Master,
Not to lie to you, I do not really know how much;
When one is afraid, alas! one does not see so well.
As he was saying these words, we enter the Lady's home:
One would have said, seeing her, that she had given up the ghost.
I approach her bed to feel her pulse,
And in this get-up I recognize Le Doux.
He seizes my hand, presses it, and this language
Has said it all. I then lend myself to the banter;
And with a serious air practicing the *toucher*,
To keep from bursting out, I pretend to blow my nose.
And pulling my docile student aside,
Become by vengeance both a Judas and a Zoilus,
I say to him, Démangeon, for this delivery,
I need the *forceps*, return promptly.
Lightning is no swifter. He flies to my dwelling,
Takes the fatal instrument and brings it straightaway.
Madame, I then say, addressing Le Doux,
I should like to obtain a favor from you;
For the sake of the art, will you deign to permit
That a few young men assist their Master here.
Willingly, says Le Doux, with tearful eye... Nevertheless,
Five or six witnesses, I believe, are quite enough.
And suddenly I bring in, if my memory serves,
Vauvilliers, Pin, Durand, Blak, Duval, and Grégoire.
Deign to put the crowning touch to all your kindnesses,
Madame, I then say. — What, Monsieur? — Permit
Démangeon to operate upon you here uncovered;
Such a delivery can only be successful.
— Ah! my dear Démangeon, it must be you,
For me to outrage Modesty so, says Le Doux.
And suddenly thrusting his covers far aside,
He shows himself unveiled, and just as Nature
Molded him with her hands when his mother made him.
But what! unintentionally, I say what was seen;
One saw Démangeon's extreme incompetence,
And for his vanity he punished himself.
That is enough, Gentlemen, let us enjoy some rest,
And the better to work, let us suspend our labors.