Unit 1 · poem · alexandrine · 896 lines
French
Source text
MUSE, avant de semer dans les champs de Lucine,
Daigne permettre au moins que ma main déracine
Les préjugés nombreux, les funestes abus,
Dont la Routine et l'art à la fois sont imbus.
Tel, avant de semer, l'agriculteur habile
Arrache et l'herbe épaisse et le *grament* débile,
Dont la graine féconde épuise le terrein,
Dont l'ombre parasite étouffe le bon grain.
Il est moins de rubis dans les champs de Golconde,
En poissons, en coraux la mer est moins féconde,
Que l'art n'est de nos jours fertile en préjugés :
Je combats les plus forts, écoutez et jugez.
Fille ignoble du Temps et de la Nonchalence,
Sans talens, sans esprit, mais riche en insolence,
Divinité des sots, qui leur dis tous les jours,
Qu'il n'est rien de bien fait, que ce qu'on fit toujours ;
Toi, dont l'aveuglement est tel, que ta paupière,
Du flambeau du Génie abhorre la lumière.
Routine, en ce moment, c'est à toi que j'en veux ;
Renverser ton empire est l'objet de mes vœux.
La Routine, à ses fils dit et redit sans cesse,
Qu'on saigne à quatre mois et demi de grossesse,
Assez souvent à trois et quelquefois à sept.
Ce préjugé vulgaire est funeste, on le sait.
Mais ce qu'on ne sait pas, ce que ne peut comprendre
L'accoucheur Routinier qui ne veut rien apprendre,
C'est que la femme enceinte a toujours moins de sang,
Qu'il n'en faut pour nourrir le fétus dans le flanc.
Lobb a sur ce sujet répandu la lumière.
Le sang des *Mois* , dit-il , ou matière première
De la nutrition , en neuf mois retenu ,
Pèse moins que l'enfant dans le sein contenu.
Ce sang ne peut donc seul fournir sa subsistance ;
La mère le nourrit de sa propre substance.
Saignez-la sans besoin , vous l'épuisez , et l'art ,
L'art seul la fait alors avorter tôt ou tard.
La Routine à ses fils dit et prêche sans cesse ,
Qu'un vomitif toujours doit nuire à la grossesse ;
Ce préjugé funeste est le plus grand de tous.
Il néglige le rhume , il protège la toux.
La toux , dont les accès , la force convulsive
Portent du haut en bas leur secousse expulsive ,
Chez la femme a bientôt produit l'avortement.
Tandis qu'elle eût vomi six mois impunément.
En effet , l'estomac , par sa force expultrice ,
Poussant de bas en haut , respecte la matrice.
Cependant l'émétique , en toute occasion ,
Ne doit être employé qu'avec précaution.
Souvent dans le *travail* il est très-nécessaire ,
Afin de mettre en jeu la fibre musculaire ,
D'expulser les humeurs par le vomissement ,
Et d'enchaîner la fièvre , après l'accouchement.
La Routine , à ses fils dit et redit sans cesse :
Craignez les purgatifs peu faits pour la grossesse.
Les purgatifs sont bons , s'ils sont doux , laxatifs ,
Dangereux au contraire , alors qu'ils sont actifs.
Si par fois l'estomac s'affaiblit , se délabre ,
Donnez la magnésie et manne de Calabre ,
Le riccin , la rhubarbe avec le petit-lait ,
Quand la manne trop fade , ou répugne ou déplaît.
Tels sont les purgatifs qu'à toute femme enceinte
L'art peut , suivant les cas , administrer sans crainte.
La Routine , à ses fils dit que les lavemens ,
Relâchent à la fois , avec les ligamens ,
Soutiens de l'*uterus* , ceux qui servent d'attache
Au fétus qui dès-lors s'ébranle et se détache.
Ces beaux rêves de l'art , avec art médités ,
Sont , pour trancher le mot , autant d'absurdités.
Les lavemens sont sains , je consens qu'on les donne
A toute femme enceinte. Albinus les ordonne
Contre ces fils d'Eole , abhorrés en tout temps ,
Et d'un impur séjour importuns habitans ,
Qu'à grands coups de piston il faut chasser sans cesse ,
Comme ennemis jurés de l'état de grossesse.
Les lavemens que l'art appelle émolliens ,
A raison de l'effet de leurs ingrédiens ,
Du sang et des humeurs maintiennent l'équilibre ,
Calment les intestins , rendent le ventre libre.
En un mot , leur usage est très-avantageux ,
En tout temps , et sur-tout dans les temps orageux ,
Contre les maux de tête et les fortes coliques.
Leurs effets sont divins chez les mélancoliques.
La Routine , à ses fils , esclaves malheureux ,
Dit qu'à la femme enceinte un bain est dangereux.
Dangereux ! Quand ? Pourquoi ? Le tout est de s'entendre.
Doit-on , dans tous les cas , les craindre et les défendre ?
Les bains sont dangereux , je le sais , je le crois ,
Lorsqu'au lieu d'être chauds , on les fait prendre froids
Aux femmes dont la fibre est roide et sèche et dure.
Les bains sont dangereux , quand leur température
Est chaude , et que la femme est très-blanche de peau ,
A la fibre très-molle et le teint frais et beau.
Faites donc le contraire. Ordonnez-les sans crainte ,
Froids à la blonde , et chauds à toute brune enceinte ;
Mais n'allez pas au rang des moyens médicaux ,
Placer le pédiluve , ou d'autres bains locaux.
Souvent le bain des pieds fit avorter la femme ,
Et fut de la débauche une ressource infâme.
La Routine , à ses fils , dit qu'au gré de ses vœux ,
La femme enceinte peut et doit manger pour deux ;
Que dans le choix des mets , dont sa bouche est avide ,
L'imagination doit lui servir de guide.
Quel préjugé funeste et qu'elle absurdité !
D'un aliment mal sain , le poids , la crudité ,
Surchargent l'estomac qui , durant la grossesse ,
En perdant son ressort , se délabre sans cesse.
Ne dédaignez jamais l'avis des Médecins ,
Sur le choix important des mets légers et sains.
C'est sur-tout en ceci que l'aimable Lucine ,
Reconnaît d'Apollon la science divine.
La Routine , à ses fils , moins adroits qu'inhumains ,
A dit impudemment : Tout l'art gît dans vos mains ;
Hercule en est le Dieu ; travaillez. Ils travaillent
Les femmes en travail. Ils font plus ; ils tenaillent.
Mais de ces attentats on connaît les auteurs.
N'allez pas sur la foi de ces intrus-menteurs ,
D'erreur ou de caprice accuser la Nature ,
Et d'un bassin étroit condamner la structure ;
L'obstacle le plus grand ne vient point du bassin ,
Mais bien de l'inertie actuelle du sein ,
Qu'un léger cordial redonne à la matrice ,
Son entière énergie et sa force expultrice.
Ne l'irritez jamais par vos attouchemens ,
C'est l'art d'avoir toujours d'heureux accouchemens.
Apôtres de Rousset , témoins de ma victoire ,
D'Anne Picamelot vous connaissez l'histoire ,
Et vous êtes encor d'assez mauvaise foi ,
Pour oser lâchement vous liguer contre moi ?
Anne Picamelot , débile et sans défense ,
Au milieu de la fougue et des jeux de l'enfance ,
Par mégarde , en courant , glissa du haut d'un mur ,
Et de sa cavité déplaça le *femur*.
Ce malheur survenu dès l'âge le plus tendre ,
Fut nuisible au bassin , l'empêcha de s'étendre ,
Et dans les changemens , par ses quatre os subis ,
Le *sacrum* , par degrés , s'approcha des *pubis*.
Cinq lustres cependant composaient son jeune âge ,
Quand l'amour la soumit au joug du mariage.
Deux enfans malheureux , mutilés dans son sein ,
Furent extraits , à terme , à travers le bassin ;
Le troisième à sept mois.... Je n'ose à la mémoire
Retracer les détails de cette horrible histoire ;
Le troisième à sept mois , grâce à l'avortement ,
Fut extrait mort , entier , mais non impunément ,
Par une main barbare et dépopulatrice.
Le stylet infernal , plongé dans la matrice ,
Rompit le *chorion* et l'*amnios*. Le fruit
De la conception sur le champ fut détruit.
Mais la matrice en vain ne lâche point sa proie ,
Précurseur du *travail* , l'orage se déploie ,
Le sang coule à grands flots de son sein sans ressort ;
L'inertie est complète , on tremble pour son sort.
Du tampon , la Routine offre en vain la ressource ;
Les caillots retenus du sang rouvrent la source.
Le tampon de Le Roux , de nos jours prohibé ,
Par bonheur de vinaigre était bien imbibé.
Le tampon l'étouffait, mais la liqueur acide,
Hâte une crise heureuse et bientôt la décide.
Partisans du tampon, sans vous mettre en courroux,
Daignez ouvrir les yeux sur l'erreur de Le Roux.
Enfin, Picamelot, grâce à l'art..., mais que dis-je ?
La Nature, et non l'art, opéra ce prodige.
L'art aveugle, à grands pas, la guidait au tombeau ;
De ses jours la Nature anima le flambeau.
De son quatrième enfant enceinte, elle m'appelle.
Accoucheurs, répondez, c'est vous que j'interpelle ;
Lacroix, Boyé, Laborde osez me démentir !
Mais je ne vous crains point, je ne sais pas mentir.
Dites s'il n'est pas vrai, qu'aux yeux de sa famille,
Anne Picamelot accoucha d'une fille
Dont je saisis les pieds avec rotation,
Sans *forceps*, sans crochets, sans mutilation.
Dites s'il n'est pas vrai que cet enfant énorme,
D'un bassin vicié prit en tout point la forme ?
Il était mort sans doute. Heureux en pareil cas,
De soustraire une mère à la faux du trépas.
Mille autres sectateurs du systême contraire,
Veulent sauver l'enfant, en immolant la mère,
Et leurs bras sont armés de ferremens affreux ;
Comme, si pour cueillir un fruit toujours douteux,
Il fallait par le pied couper l'arbre ?.... Ah ! barbares,
Consultez la Nature, et soyez moins ignares.
Quand sa main libérale, aux arbres des vergers,
Prodigue les bourgeons, elle sait les dangers
Qui vont les assaillir. Elle sait que la vie,
A quelques fruits éclos, sera bientôt ravie,
Que tous n'atteindront point à leur maturité.
Eh ! quel agriculteur, dans sa témérité,
Accuse la Nature , et follement avare ;
Livre un arbre fécond à la hache barbare ?
Quand la mère et l'enfant de mort sont menacés ,
Sauver toujours la mère , à nos yeux c'est assez.
Ce désastre est d'ailleurs moins fréquent qu'on ne pense ;
L'expérience ici de preuves me dispense.
La Routine , à ses fils , dit qu'on doit promptement
Tirer l'arrière-faix après l'enfantement.
Gardez-vous d'écouter ce préjugé funeste.
Au fond de l'*uterus* que l'arrière-faix reste ,
Afin que sa présence et puisse l'agacer ,
Et force ce viscère enfin à le chasser.
C'est par ce seul moyen qu'aux femmes accouchées ,
S'appaisent les douleurs que l'art nomme tranchées.
L'heureuse délivrance est un point capital ,
Que la Routine ici rend souvent très-fatal.
Laissez , dit la Routine , à l'auteur d'un gros livre ,
Laissez à la Nature expulser le délivre.
Oui , mais si la matrice est sans nulle action ,
Il faut du *placenta* faire l'extraction ,
Et dans vos procédés imiter ma conduite.
Qu'au fond de l'*uterus* une main introduite ,
Avec précaution , à l'aide de trois doigts ,
Vermiculairement , détache ses parois
Du *placenta* , qu'on doit saisir , tordre en spirale ,
Et tirer à travers la route vaginale ,
En s'aidant du cordon , conducteur du chemin ,
Qu'on a soin d'attacher aux doigts de l'autre main.
Telle est la délivrance après l'heureuse couche.
Mais lorsque avant le temps , la femme enceinte accouche ,
Il faut à la Nature abandonner le soin
D'expulser le délivre , en donnant au besoin ,
Non un sternutatoire , ou quelqu'emménagogue ,
Non le suc de Sabine , épouvantable drogue ,
Mais un doux cordial qu'on a soin d'arranger
Avec Menthe , Mélisse , eau de fleurs d'oranger.
Muse , c'en est assez , évitons les redites.
La Routine ose encor croire aux Hermaphrodites ,
Aux monstres de Bauhin , dignes de l'an cinq cents.
Ces rêves mensongers heurtent trop le bon sens ,
Pour réfuter le fait de la femme Préville ,
Rapporté par Giraud , son esclave docile.
Des monstres !... Au moral , il en est de nos jours :
On en vit de tous temps , on en verra toujours.
Les noirs Césariens , dans leur rage inhumaine ,
Sont des monstres cachés sous la figure humaine ;
Enfans des préjugés , esclaves de l'erreur ,
Femmes par le génie , hommes par la fureur.
La secte de Rousset , race impie et maudite ,
De l'art , partie honteuse , est seule Hermaphrodite ;
Mais jamais la Nature , au mépris de ses lois ,
Ne fit , d'un seul sujet , homme et femme à la fois.
Et cependant la Fable a dit qu'Hermaphrodite ,
Nom formé de deux mots , d'Hermès et d'Aphrodite ,
Eut Neptune pour père , et pour mère Cypris.
Des charmes d'une Nymphe , Hermaphrodite épris ,
Cherchait , au fond de l'onde , une amante adorée ;
Des mêmes feux pour lui , Salmacis dévorée ,
Poursuivait son amant dans l'humide séjour :
La Nymphe au fond des eaux l'aperçevant un jour ,
S'élance dans ses bras , se pâme de tendresse.
Dieux immortels ! dit-elle , en un transport d'ivresse ,
Vénus , Amour , Hymen , exaucez mon désir ,
Que nos corps soient unis dans les bras du plaisir.
Cette métamorphose est , dit-on , l'origine
Du monstre Hermaphrodite , ou de l'être Androgine ;
Mais non , du Clitoris , plus ou moins prolongé ,
Naquit l'erreur commune où l'art même est plongé.
De nos jours la Routine , et sa sœur l'Imposture ,
Ont voulu reforger des faits contre Nature ;
La grossesse ventrale , absurde et vieux Roman ,
Fut ici par Dubois reproduite un moment.
Dubois à l'infortune , à la Beauté propice ,
Maître Dubois , l'an cinq , reçut dans son hospice
Un sujet dont voici l'histoire en peu de mots.
Du travail , dit l'auteur , Cetty sentait les maux ,
Quand soudain au milieu du plus terrible orage ,
L'enfant , nouveau Typhon , dans un accès de rage ,
Rompt l'uterus , s'élance , et ce monstre infernal ,
Choisit pour son séjour le sac intestinal.
Sur lui de l'uterus la hargue se referme.
Ainsi , depuis trois ans , d'un enfant mort à terme ,
Le cadavre est gissant au fond de l'abdomen ,
Sur la foi du conteur , l'École a dit Amen....
Pour moi tout m'est suspect ; tout fait est équivoque ,
De la part d'un élève , agent de Baudelocque.
D'ailleurs , né , m'a-t-on dit , sur les rives du Lot ,
Il a l'humeur gasconne , et feindre est son vrai lot.
Mais l'art s'est depuis peu convaincu par lui-même ,
Que l'amour seul ourdit ce honteux stratagème.
Il est vrai que depuis Cetty rend par l'anus ,
Si l'on en croit Dubois , les restes d'un fétus.
A qui donc désormais faudra-t-il qu'on se fie ?
Si , dans ces jours de gloire et de philosophie ,
Les grands maîtres de l'art trompent les jeunes gens ,
Et sont des préjugés les perfides agens :
La Routine, à ses fils, dit que les accouchées,
Durant neuf jours au moins doivent rester couchées ;
Ne prendre pour tous mets que quelques bouillons gras,
Croupir un mois entier entre deux sales draps,
Sous le prétexte vain qu'un drap blanc de lessive,
Pourrait leur procurer une perte excessive ;
Se gorger de boissons, de canne, de persil,
De feuilles de bourrache, ou de thé du Brésil ;
Clorre hermétiquement porte, alcove et fenêtre,
De peur que jusqu'au lit l'air libre ne pénètre ;
Provoquer les sueurs, au risque d'étouffer ;
Tels sont les préjugés dont je veux triompher.
Mais que puis-je sans toi, Dieu de la Médecine ?
Tout méconnaît ici le culte de Lucine.
On accuse d'aigreur et de sévérité
L'ami de la Nature et de la Vérité.
Cependant à Paris, depuis trente ans j'accouche,
Jamais depuis trente ans, le *travail* et la couche,
Aux époux, aux amans n'ont coûté de regrets.
Ai-je un talisman ? Non, j'ai dit tous mes secrets.
Je crois à la Nature, à son pouvoir suprême ;
Interprète sacré de sa volonté même,
J'observe, je connais, je suis ses procédés ;
J'use en maître, des droits aux Docteurs concédés,
Mais je hais la Routine ; à son joug indocile,
Je dédaigne les lois du vulgaire imbécile.
Un préjugé fatal, respecté de nos jours,
Dit que durant la couche on doit suer toujours.
Cette erreur capitale, aux femmes si funeste,
A causé plus de maux que la guerre et la peste.
Ne confondez jamais la transpiration,
De nos humeurs utile évaporation,
Qui, nécessaire au corps, mais naturelle et libre ;
Y rétablit sans cesse, y maintient l’équilibre,
Avec cette liqueur qui, des pores du corps,
Ruisselle, et sans succès affaiblit ses ressorts.
Je dis plus, la sueur, chère aux yeux du vulgaire,
Des fièvres de la couche est la cause ordinaire.
Toujours de la sueur les funestes excès,
De la fièvre miliaire ont produit les accès.
Les préjugés, ces lois du stupide vulgaire,
Qui se guide au hasard et ne réfléchit guère ;
Les préjugés ici, tyrans des nouveaux-nés,
Abrègent, au berceau, leurs jours infortunés,
Ou prolongeant sans fruit leur douloureuse enfance,
Leur font payer bien cher une frêle existence.
La Routine, à ses fils, apprend l’art inhumain
De pétrir aux enfans la tête avec leur main.
Cet usage, dit-on, consacré dans la Chine,
Est bien digne en effet de ce peuple machine.
Mais chez un peuple instruit et sensible à l’excès,
Un peuple philosophe, en un mot, les Français,
Dont l’Europe étonnée admire le génie,
Ce préjugé cruel, cette affreuse manie,
Ce procédé stupide, avec horreur proscrit,
Par la Routine aveugle, à Paris est prescrit.
De chaque crâne humain la forme est différente ;
Et la Routine veut de sa main ignorante,
Pétrir la boëte osseuse, aux dépens du cerveau.
Que doit-il résulter de ce mode nouveau ?
Ou que l’enfant subit la mort la plus rapide,
Ou que plus malheureux, il vit, hélas ! stupide.
Sectateurs de Rousset, pardonnez mon erreur ;
Teints du sang maternel, vous me fîtes horreur ;
Je pensais que, miroir de vos ames atroces,
Votre œil se repaissait de spectacles féroces,
Et je vous accablai de mon inimitié.
Mais la haine en mon cœur fait place à la pitié.
Ce préjugé barbare, en effet vous excuse,
Je sais qu'avec raison l'Univers vous accuse
D'ignorance, d'orgueil et de cupidité ;
Mais cette soif de l'or, cette stupidité,
Sont des vices acquis. On a pétri vos têtes,
Et de vous en naissant l'art ne fit que des bêtes,
Dont l'instinct malheureux est la férocité.
Le crâne de l'enfant a l'élasticité,
La flexibilité, la mollesse en partage ;
Il doit donc résulter de ce triple avantage,
Que la tête, en passant à travers le bassin,
Prend momentanément la forme, le dessin
Qu'elle avait en sortant des mains de la Nature ;
Mais elle est ramenée à sa propre structure,
Par l'effort du cerveau, qui pour se rétablir,
Écarte les parois qui pourraient l'affaiblir.
La Routine, à ses fils, qu'une vieille habitude
Dispense de savoir, de pratique et d'étude,
La Routine, à ses fils, apprend qu'aux nouveaux-nés,
Qu'ils soient ou ne soient pas à vivre destinés,
Il faut lier, couper, avant la délivrance,
Le cordon protecteur de leur frêle existence.
Quel préjugé funeste et quel aveuglement !
En neuf mois de grossesse, et dans l'enfantement,
Le poumon du fétus, affaissé sur lui-même,
Est passif, sans ressort, en une gêne extrême.
Le jeu de ce viscère, ou respiration,
N'a lieu, chez les enfans, qu'après l'expulsion
Hors du sein maternel. C'est dans ce beau domaine ,
Que végète en secret , que croît la plante humaine ,
Jusqu'à l'instant propice où la maternité
En détache le fruit pour la postérité.
Jusques-là du fétus l'existence est commune
Avec la plante mère. Enfin , leur vie est une ;
Mais à l'instant physique , ou saisi, déplacé,
L'enfant , par la Nature hors du sein est chassé ;
Il commence à filer la trâme de sa vie ,
Qui d'accidens affreux serait bientôt suivie ,
Si la Routine ignare , ou l'art audacieux ,
Liait, coupait trop tôt le cordon précieux.
Mais l'accoucheur instruit , expérimenté , sage ,
Attend, pour le couper , que , s'ouvrant un passage
De la bouche au poumon , l'air circule aisément ,
Et que le nouveau-né respire librement.
Quant à la ligature , après la délivrance ,
Faites-la pour complaire à l'aveugle ignorance.
André , mon bon André , blanchissait le cordon.
Cette sage pratique avait , dit-il , le don
De préserver du mal qu'a détruit la vaccine ;
J'ai surnommé Levret , Blanchisseur de Lucine.
La Routine , à ses fils dit , sans but , sans dessein ,
Qu'on doit priver trois jours le nouveau-né du sein.
A peine à l'Ignorance un accoucheur pardonne
Les futiles raisons que la Routine en donne.
Le lait , dit la Routine , aux deux seins attiré ,
Le premier jour , n'est point assez élaboré ,
Pour pouvoir à l'enfant servir de nourriture ;
Quel absurde propos. Le vœu de la Nature
Est, que le colostrum , petit-lait laxatif ,
Chez l'enfant nouveau-né soit le doux purgatif
Du noir Méconium. Or donc, plus on diffère,
Et plus chaque vaisseau qu'on nomme lactifère,
Grossit, distend le sein, fait rentrer chaque bout,
En sorte que l'enfant ne peut venir à bout,
De saisir de la langue et sucer de sa bouche,
Les trous du mamelon, qu'un lait trop épais bouche.
De là tous les malheurs nés de l'allaitement,
Et qui font abhorrer jusqu'à l'enfantement.
Mais quoi ! des animaux voyons-nous les femelles
Avoir des duretés, des dépôts aux mamelles ?
Non sans doute. Eh ! pourquoi ? C'est que les animaux,
Exempts de préjugés, source de tous nos maux,
Fortunés habitans des bois et des campagnes,
Plus près de la Nature, aiment trop leurs compagnes,
Pour emprunter de l'art l'homicide secours.
Jamais à son semblable un mâle eut-il recours,
Pour tourmenter ainsi sa femelle en gésine ?
A peine elle a mis bas dans la forêt voisine,
Que ses nombreux petits sur leur dos étendus,
Par instinct, par besoin, à ses bouts suspendus,
Se gorgent à l'envi du lait de leur nourrice,
Qui les allaite en mère, et jamais par caprice.
Routiniers, profitez d'une utile leçon,
A sa mère, en naissant, donnez le nourrisson.
La Routine orgueilleuse, à force d'ignorance,
Voulant d'un vain savoir se donner l'apparence,
Adopte des moyens qu'elle ne connaît pas,
Et l'abus qu'elle en fait rend plus sûr le trépas.
L'art dit, avec raison ; le bain froid fortifie.
La Routine ignorante à la lettre se fie,
Et par elle, au bain froid, les enfans nouveaux-nés,
Impitoyablement ont été condamnés.
Tous , du danger du bain ont fait la triste épreuve ,
Foureroy peut de ce fait administrer la preuve ;
Ce Fourcroy qui n'est point le Conseiller d'Etat
A vie , a sur ses fils commis cet attentat.
Je sais , s'il faut en croire et l'histoire et la fable ,
Je sais que du Destin , l'arrêt irrévocable
Avait prédit qu'Achille , issu d'un sang mortel ,
Se flatterait en vain d'être un jour immortel.
De ce fatal arrêt sa mère eut connaissance ;
La Déesse en frémit. On dit qu'à sa naissance ,
Pour sauver ce cher fils , à mourir destiné ,
Thétis dans l'eau du Styx plongea le nouveau-né.
L'heureuse immersion dans l'onde redoutable ,
Rendit le corps d'Achille aux traits invulnérable ,
Au talon gauche près , que tenait dans sa main
L'épouse de Pélée , en le plongeant au bain.
Dans ces faits mensongers que la fable raconte ,
L'œil du physicien ne lit pas un vain conte.
Mais sous un voile heureux il voit la Vérité ,
Que ma Muse a transmise à la postérité.
Eh ! certes , si le bain dans l'onde glaciale
Du Styx , roulant ses flots sous la voûte infernale ,
Ne put sauver les jours d'un rejeton des Dieux ,
Combien plus le bain froid doit-il être odieux ,
Et funeste aux mortels , dont la progéniture
Est si faible , en sortant des mains de la Nature.
Voulez-vous au bain froid tremper le corps humain ,
Baignez les nouveaux-nés une éponge à la main ,
D'abord avec l'eau froide au bain tiède mêlée ,
Et vos enfans , ainsi que le fils de Pélée ,
Par degrés , au bain froid endurcissant leur corps ,
Deviendront chaque jour plus robustes , plus forts.
Je sais bien que le fer , sortant du sein des flammes ,
De l'acier le plus dur forme les dures lames ,
Si , rougi dans la forge , on le trempe en un bain ,
Ou dans l'onde à la glace on le plonge soudain.
Mais loin d'être de fer , vos enfans sont d'argile :
Comme elle de leur corps la structure est fragile ;
Dans l'eau froide , en naissant , ne les plongez donc pas ,
Ou redoutez pour eux le plus soudain trépas.
Femmes , de la Nature admirez la sagesse ;
C'est peu de vous verser ses dons avec largesse ;
A vos moindres besoins elle attache un plaisir ,
Et prévient vos dégoûts par un nouveau désir.
Ainsi ce feu sacré , cette céleste flamme ,
Sous le doux nom d'amour est un besoin de l'ame ,
Et ce feu dans vos cœurs attisé par ses mains ,
Source de vos plaisirs , reproduit les humains.
Pourquoi donc l'outrager en l'accusant sans cesse
D'être souvent l'auteur des maux de la grossesse ?
Femmes , vous n'aurez pas une incommodité ,
Vous ne maudirez plus votre fécondité ,
Si , méprisant de l'art l'éloquente imposture ,
Vous daignez écouter la voix de la Nature.
Qu'un autre , grossissant la liste de vos maux ,
Vous force d'envier le sort des animaux ,
En leur donnant sur vous un indigne avantage ;
Plus franc , je vous dirai , vos maux sont votre ouvrage ;
Mais sans vous tourmenter de malheurs à venir ,
Dociles , apprenez l'art de les prévenir.
D'abord défiez-vous de l'air atmosphérique.
Ce fluide léger , invisible , élastique ,
Peut , suivant le rapport de ses propriétés ,
Avoir en divers lieux diverses qualités.
Un air trop condensé par l'excès de froidure ,
Gêne le cours du sang , rend la fibre plus dure ,
L'air trop chaud la relâche , et faute de ressort ,
Tout fluide sur elle agit avec effort.
Un air humide et froid est doublement nuisible ,
En supprimant du corps la vapeur insensible.
Un air humide et chaud est un énorme poids ,
Sous lequel nous perdons et la force et la voix.
L'air fétide est funeste à toute femme enceinte.
La méphytique odeur d'une chandelle éteinte ,
Disent Pline et Liébaut , a seule et promptement ,
Par son funeste effet , causé l'avortement.
Un air pur et serein , sans vice délétaire ,
A l'état de grossesse est le plus salutaire.
Le choix des alimens n'est pas moins important
A qui veut mettre au jour un enfant bien portant ;
Dans les mets destinés à votre nourriture ,
Femmes , consultez moins le goût que la Nature.
Pâtés , ragoûts , salé , raiforts , raves , radits ,
Mets trop lourds , ou trop cruds doivent être interdits.
Les végétaux , les œufs , la chair blanche et légère ,
Sont des alimens sains que l'estomac digère.
L'eau , la bierre et le vin versés par la raison ,
Sont , durant la grossesse , une utile boisson.
Voulez-vous de douleurs être moins tourmentées ?
Servez-vous de café , de liqueurs fermentées.
Cependant , si l'usage en fit un vrai besoin ,
Du moins évitez-en l'excès avec grand soin.
Par un trop long repos la fibre se relâche ;
Les solides alors dans leur tissu trop lâche ,
Aux diverses humeurs donnant un libre accès ,
Recèlent à la fois , varice , œdème , abcès ;
Mais l'exercice à pied resserrant les solides
Dans un juste équilibre entretient les fluides.
La femme enceinte doit savoir faire à propos
Succéder tour-à-tour l'exercice au repos;
Du cheval le plus doux, aux dangers intrépide,
Redouter les écarts et l'allure rapide,
Même en un char pompeux, et conduit à pas lents,
Des plus souples ressorts craindre les doux élans.
Ainsi qu'un choc léger brise un vase d'argile,
Tel au sein de sa mère un enfant est fragile.
Bon, bon, ne craignez rien, laissez, vous dira-t-on,
Ces paniques terreurs aux femmes de haut ton,
Qui, sans l'avis formel des suppôts de Lucine,
Et de la Chirurgie et de la Médecine,
De peur de se blesser, n'osent plus faire un pas,
Ni moucher, ni cracher, ni prendre un seul repas,
Et qui par leurs Docteurs nuit et jour étourdies,
Ont classé la grossesse au rang des maladies.
Jeanne, vous dira-t-on, enceinte de Henri,
Père et Roi des Français, des Français si chéri,
Jeanne d'Albret enceinte, alla, quoique Princesse,
Dans un char très-rapide, à huit mois de grossesse,
De Compiègne à Pau, des Rois humble séjour,
Avant que sur son char l'astre brillant du jour,
Plus pur, plus radieux, sortant du sein de l'onde,
Eût vingt fois devant lui chassé la nuit profonde.
La Reine de Pologne, enceinte de neuf mois,
Suivait Sobieski dans les camps, dans les bois.
En ses fastes sanglans, si la main de l'histoire,
De ces faits merveilleux consacra la mémoire,
C'est parmi les abus qu'il fallait corriger,
Et non comme un exemple utile à propager.
L'art l'a fait parmi nous, mais la Pologne encore,
Du jour qui nous éclaire à peine a vu l'aurore.
Femmes, ne souffrez point que le Dieu du repos,
Sur vos yeux trop long-temps agite ses pavots :
Quand Phœbus, sur les pas de l'Aurore vermeille,
Renaît, Lucine alors ne veut pas qu'on sommeille ;
Mais elle exige aussi que la nuit, à son tour,
Vienne vous délasser des fatigues du jour.
Craignez tout mouvement désordonné de l'ame ;
La peur qui la saisit, le courroux qui l'enflamme,
La haine envenimée et le jaloux transport,
Au fétus dans le sein peuvent donner la mort.
Epouses, je vous dois un conseil salutaire,
Quand vous aurez conçu n'allez point à Cythère.
La nacelle à Vénus, sur les flots amoureux,
Peut souvent rencontrer des écueils dangereux ;
D'ailleurs, l'île où les Ris, les Jeux dansent sans cesse,
Est un séjour funeste à l'état de grossesse.
Des folâtres amours l'aveugle emportement,
Dans le cours des neuf mois produit l'avortement.
Sexe aimable, enchanteur, dont les naïves Grâces,
De l'homme infortuné soulage les disgrâces,
Ton destin est de plaire, et je ne prétends pas
Te ravir l'art heureux d'embellir tes appas.
D'un costume élégant l'agréable imposture,
Semble ajouter un prix aux dons de la Nature.
Que la Mode et le Goût, Dieux charmans, Dieux rivaux,
Offrent à vos attraits des ornemens nouveaux,
Et rivales des fleurs, fraîches, vives comme elles,
Beautés, dans nos jardins reparaissez plus belles.
Ainsi chaque printemps, dans l'empire des fleurs,
Voit la rose et le lys marier leurs couleurs,
L’œillet et la jonquille , ornemens de la terre ;
De suaves odeurs embaumer un parterre.
J’applaudirai sans doute et mon œil enchanté ,
Vous verra disputer le prix de la Beauté.
Mais je frémis de voir que des femmes enceintes ,
Par les triples cordons de leurs jupes soient ceintes ,
Jusqu’à perdre en marchant la respiration ,
De voir que ce fardeau gênant son action ,
Surcharge la matrice et prive ce viscère
D’un développement au fétus nécessaire.
Je voudrais qu’une femme enceinte eût , en tout temps ,
Des vêtemens légers autour du corps flottans ,
Tels que chez les Hébreux en portaient les Lévites ,
Ou tels que sous ce nom , dans Paris vous les vîtes.
J’ai dit mon sentiment , heureux si mes avis ,
D’accord avec vos goûts , pouvaient être suivis.
Cependant , de nos jours , au sein même des villes ,
Mon art à la Nature offre des soins utiles ,
Qui bien administrés ne seraient jamais vains ,
S’ils n’étaient confiés à d’ignorantes mains.
Enfin , ils sont échus les neuf mois de grossesse ,
Et l’enfant tourmenté par le corps qui le presse ,
Lutte en vain , se débat , cherche à sortir du sein.
Soulevé par les eaux au détroit du bassin ,
Après de longs efforts , sa tête plus pesante ,
Glisse , tombe , et bientôt l’occiput se présente.
Des progrès du *travail* , observez bien le cours ;
Le doigt sans le Génie est d’un faible secours.
Sans lui l’art du *toucher* est un guide infidèle ,
Mais le Génie heureux , souvent d’un seul coup d’aile ,
Peut franchir dans son vol les limites de l’art ,
Quand la Routine rampe et se traîne au hasard.
Ainsi pour se nourrir l'hirondelle timide,
Du paisible océan rase la plaine humide,
Tandis que l'aigle fier, d'un vol audacieux,
Vient fixer le soleil sous la voûte des cieux.
D'une femme en *travail* observez le visage,
Le teint, le son de voix, le trouble, le langage,
Et son silence même et son regard plaintif,
Rien ne doit échapper à votre œil attentif.
Spectateur du combat livré par la Nature,
Du bassin, en esprit, suivez bien la structure,
Et sans perdre en efforts de rapides instans,
Retracez-vous de l'art les principes constans.
Je sais, vous direz-vous, je sais que la matrice
Doit agir sur l'enfant par sa force expultrice.
Que semblable à la vis qui tourne en avançant,
L'enfaut dans le bassin tourne en le franchissant.
Qu'à la forme d'un œuf réduit par la matrice,
Ou sa tête, ou ses pieds s'offrent à l'orifice.
Que le rapport parfait de l'enfant aux détroits,
Ne rend jamais pour lui les bassins trop étroits.
Que du chef de l'enfant la plus grande étendue,
Aux épaules toujours fraie une libre issue.
Quand de l'enfant à terme on fait l'extraction ,
On attend la douleur pour chaque attraction.
Des membranes craignez d'opérer la rupture ,
Laissez le plus souvent ce soin à la Nature.
La Routine a prescrit , mais la Raison défend
De lier les vaisseaux du cordon , à l'enfant.
Le *travail* est toujours l'œuvre de la Nature ,
On la trouble , en mettant la femme à la torture.
Respectez le *travail* , mais , d'un œil curieux ,
Observez quel agent le rend laborieux.
Dans les convulsions , ou la perte utérine ,
Il faut que sur-le-champ le *travail* se termine.
Dans le cas d'inertie , après l'enfantement ,
L'art doit contre la perte agir très-promptement.
Défiez-vous de l'art , laissez à l'ignorance ,
Et son ton prophétique, et son air d'assurance ;
Des *forceps* , des crochets funestes précurseurs ,
Songez que l'Ignorance et l'Audace sont sœurs ;
Enfans dénaturés , issus du même père ,
De l'orgueil , qui causa les malheurs de la terre.
Le mérite est toujours exempt de vanité ,
Modeste , avec courage , il sert l'Humanité.
Secondez , mais suivez pas à pas la Nature ,
C'est là le grand secret, le reste est imposture.
Mais en voulant par fois hâter l'enfantement ,
N'organisez jamais l'horrible avortement.
Pardonne , Dieu des vers , si j'ose , sur ma lyre ,
De Vauzelme en ce jour consacrer le délire.
Vauzelme un jour rêvant que sans la Faculté,
La Nature , à neuf mois , n'a pas la faculté
D'expulser un enfant par un étroit passage ,
Aux suppôts de Levret donne un conseil peu sage ;
Il voudrait.... J'en frémis.... Qu'un habile accoucheur,
Disons mieux , du beau sexe , un barbare écorcheur ,
Le *forceps* à la main , provoquant la Nature ,
Mit , de sept à huit mois , la femme à la torture ;
Et pour sauver la mère , au travers du bassin ,
Extirpât , avant terme , un enfant hors du sein.
Je ne combattrai point cette étrange méthode ,
Qui , grâce à moi , jamais ne deviendra de mode ;
Mais l'auteur étayé de ses doctes raisons ,
Méritait une place aux *Petites-Maisons*.
Apollon , croirais-tu qu'une secte savante,
Dans l'art d'ouvrir le flanc d'une femme vivante ,
Art qu'on appelle ici *Césarienniser* ,
De ta propre conduite ose s'autoriser ?
Eh, quoi ! des éventreurs tu sérais le modèle ?
O blasphême ! Apollon, du sein d'une infidèle
Retira, je l'avoue, Esculape son fils
Qui respira soudain : mais déjà Coronis,
Au rival d'Apollon, au jeune Ischis ravie,
Sous les traits de Diane avait perdu la vie.
Imitez Apollon et n'assassinez pas,
Pour ouvrir une femme, attendez son trépas.
Esculape, heureux fruit de l'Utérotomie,
Dieu de la Médecine et de l'Anatomie,
Du centaure Chiron élève précieux,
Daigne verser tes dons sur moi du haut des Cieux.
Muse, effroi du méchant, sur la scène tragique,
Prête-moi ton cothurne et ta voix énergique,
Contre Typhon, ce monstre horreur de l'Univers,
Fils de Rhée, échappé de ses flancs entr'ouverts,
Typhon, dont la naissance, horrible phénomène,
Présagea l'attentat d'une secte inhumaine,
Qui, de l'art de Lucine et la honte et l'effroi,
Eventra le beau sexe, à l'exemple d'un Roi.
Enceinte de neuf mois, la mère des Dieux, Rhée,
De la terre et des cieux à la fois révérée,
Avec impatience attendait le moment,
Terme heureux de ses maux et de l'enfantement,
Quand soudain de son flanc, un monstre.... le dirai-je ?
Avant de voir le jour, coupable et sacrilége,
Un monstre auteur du mal, de fureur transporté,
S'élance en déchirant les flancs qui l'ont porté ;
Exécrable rebut de la Nature entière,
Du soleil qui le voit il trouble la lumière.
L'Égypte en pleurs, gardant un silence profond,
Tous les ans craint le jour qui vit naître Typhon,
Défiez-vous de l'art, laissez à l'ignorance,
Et son ton prophétique, et son air d'assurance ;
Des *forceps*, des crochets funestes précurseurs,
Songez que l'Ignorance et l'Audace sont sœurs ;
Enfans dénaturés, issus du même père,
De l'orgueil, qui causa les malheurs de la terre.
Le mérite est toujours exempt de vanité,
Modeste, avec courage, il sert l'Humanité.
Secondez, mais suivez pas à pas la Nature,
C'est là le grand secret, le reste est imposture.
Mais en voulant par fois hâter l'enfantement,
N'organisez jamais l'horrible avortement.
Pardonne, Dieu des vers, si j'ose, sur ma lyre,
De Vauzelme en ce jour consacrer le délire.
Vauzelme un jour rêvant que sans la Faculté,
La Nature, à neuf mois, n'a pas la faculté
D'expulser un enfant par un étroit passage,
Aux suppôts de Levret donne un conseil peu sage ;
Il voudrait.... J'en frémis.... Qu'un habile accoucheur,
Disons mieux, du beau sexe, un barbare écorcheur,
Le *forceps* à la main, provoquant la Nature,
Mit, de sept à huit mois, la femme à la torture ;
Et pour sauver la mère, au travers du bassin,
Extirpât, avant terme, un enfant hors du sein.
Je ne combattrai point cette étrange méthode,
Qui, grâce à moi, jamais ne deviendra de mode ;
Mais l'auteur étayé de ses doctes raisons,
Méritait une place aux *Petites-Maisons*.
Apollon, croirais-tu qu'une secte savante,
Dans l'art d'ouvrir le flanc d'une femme vivante,
Art qu'on appelle ici *Césarienniser*,
De ta propre conduite ose s'autoriser ?
Eh, quoi ! des éventreurs tu serais le modèle ?
O blasphême ! Apollon, du sein d'une infidèle
Retira, je l'avoue, Esculape son fils
Qui respira soudain : mais déjà Coronis,
Au rival d'Apollon, au jeune Ischis ravie,
Sous les traits de Diane avait perdu la vie.
Imitez Apollon et n'assassinez pas,
Pour ouvrir une femme, attendez son trépas.
Esculape, heureux fruit de l'Utérotomie,
Dieu de la Médecine et de l'Anatomie,
Du centaure Chiron élève précieux,
Daigne verser tes dons sur moi du haut des Cieux.
Muse, effroi du méchant, sur la scène tragique,
Prête-moi ton cothurne et ta voix énergique,
Contre Typhon, ce monstre horreur de l'Univers,
Fils de Rhée, échappé de ses flancs entr'ouverts,
Typhon, dont la naissance, horrible phénomène,
Présagea l'attentat d'une secte inhumaine,
Qui, de l'art de Lucine et la honte et l'effroi,
Eventra le beau sexe, à l'exemple d'un Roi.
Enceinte de neuf mois, la mère des Dieux, Rhée,
De la terre et des cieux à la fois révérée,
Avec impatience attendait le moment,
Terme heureux de ses maux et de l'enfantement,
Quand soudain de son flanc, un monstre.... le dirai-je ?
Avant de voir le jour, coupable et sacrilége,
Un monstre auteur du mal, de fureur transporté,
S'élance en déchirant les flancs qui l'ont porté ;
Exécrable rebut de la Nature entière,
Du soleil qui le voit il trouble la lumière.
L'Égypte en pleurs, gardant un silence profond,
Tous les ans craint le jour qui vit naître Typhon,
L'ennemi d'Osiris, dont la clarté féconde,
Débrouilla le cahos, organisa le monde ;
Osiris, dont Typhon éteignant le flambeau,
Replongea l'Univers dans la nuit du tombeau.
Après la délivrance il faut que l'accouchée,
En un plan incliné sur le dos soit couchée ;
Respectez son état, et par de vains propos,
Gardez-vous de troubler son paisible repos.
D'un funeste accident la nouvelle imprévue,
Un objet qui soudain frappe à regret sa vue,
Sur ses sens agités font une impression,
Qui du sang et du lait trouble l'excretion,
La supprime, et dès lors, l'art au sein des orages,
Ne peut d'un mal rapide arrêter les ravages.
L'appartement doit être et vaste et bien aëré,
Mais par un demi-jour avec art éclairé ;
Qu'il soit propre et sur-tout défendez qu'on l'arrose.
Proscrivez toute odeur. Le parfum d'une rose,
Par un coup électrique affectant l'odorat,
Peut saisir l'accouchée et nuire à son état.
Le chiendent, le tilleul, le thé, la camomille,
L'eau miellée est pour elle une boisson utile ;
La canne et le persil, de nos jours tant prescrits,
Sont les seules boissons qu'à bon droit je proscrits.
Les feuilles de bourrache, un seul grain d'émétique,
Vous offrent au besoin un diaphorétique.
Si la mère nourrit, par un régime sain,
Réparez sans délai les pertes de son sein.
Le potage, un œuf frais, la chair blanche et rôtie,
Telle est la nourriture à la couche assortie.
Si les vices du lait ou son tempérament
Ne lui permettent point d'allaiter son enfant,
J'interdis sans pitié tout aliment solide ;
La tisane , un bouillon , ou tout autre liquide ,
Ragoûts fastidieux , trop insipides mets ,
Sont les seuls néanmoins , qu'à bon droit je permets.
Tels étaient les conseils , qu'au printemps de mon âge ,
Me donnait un vieillard instruit , prudent et sage ,
Serres , mon premier guide et mon instituteur ,
Aux murs de Montpellier , mon ami , mon tuteur ,
Quand le sort m'arracha du sein de ma patrie.
Ma patrie ! à ce nom mon ame est attendrie.
Carcassonne , agréable et salubre séjour ,
Les mortels vertueux qui m'ont donné le jour ,
Habitent votre enceinte. O ma mère ! ô mon père !
Puissiez-vous , loin d'un fils , jouir d'un sort prospère !
Encore un an , j'irai , des soins de mes deux sœurs ,
Pour deux objets divers partager les douceurs.
Encore un an , j'irai , loin des yeux de l'Envie ,
Sous le toit paternel , couler en paix ma vie ,
Et pour vous seuls d'Hygie , implorant le secours ,
De vos jours précieux prolonger l'heureux cours.
Iapis , d'Apollon le disciple fidèle ,
Dans le choix d'un état fut mon digne modèle.
Apollon , à son gré , lui permit de choisir ,
Ou de l'art de chanter , ou de l'art de guérir.
Iapis , fils pieux , préféra , jeune encore ,
Aux chants de l'Hélicon , l'art savant d'Épidaure ;
Et , pour sauver son père , il brûla de savoir
Les noms des végétaux , leurs vertus , leur pouvoir.
Comme lui j'ai choisi l'art de la Médecine.
Je fis plus , je créai l'art heureux de Lucine ,
Pour soulager les maux de deux êtres chéris ,
Qui par deux arts divers devaient être guéris.
De l'amour filial le noble et saint délire ,
Dieu des vers , sous mes doigts , fit raisonner ta lyre ;
Mais à cet art divin , au gré de tes désirs ,
Ma Muse a seulement consacré ses loisirs.
Ah ciel ! quel coup de foudre et que viens-je d'apprendre ?
A ce double revers aurais-je dû m'attendre ?
Enfans infortunés , tel est l'arrêt du sort.
Des auteurs de nos jours contraints de voir la mort
La Nature , au tombeau , nous défend de les suivre ,
Et pour comble de maux , nous force à leur survivre.
Les auteurs de nos jours.... O regrets superflus !
Nos deux meilleurs amis , ô mes sœurs , ne sont plus ,
Et ma main n'a pas clos leur mourante paupière !
Et je n'ai pas ouï leur volonté dernière !
Et je n'ai point reçu leur bénédiction !
O douleur , ô remords ! funeste ambition ,
Qui m'arrachas des bras de la plus tendre mère ;
De tes charmes trompeurs séduisante chimère ,
Aujourd'hui , mais trop tard , je sens la vanité.
Mais non.... c'est pour toi seule , ô sainte humanité !
Que je vins , jeune encore , aux rives de la Seine ,
Combattre et terrasser l'Hydre Césarienne ,
En vingt combats divers , dont je sortis vainqueur.
Jamais l'ambition ne tourmenta mon cœur ,
Et sans les vents affreux , les horribles tempêtes ,
Qui , cinq lustres entiers , ont grondé sur nos têtes ,
J'en atteste le ciel , manes chers et sacrés ,
Mes travaux , mes loisirs vous étaient consacrés.
Ma seule ambition , je n'en aurai plus d'autre ,
Est de mêler bientôt ma cendre avec la vôtre ,
Dans l'espoir consolant d'avoir bien mérité
De revivre avec vous chez la Postérité.
English text
MUSE, before sowing in the fields of Lucina,
Deign to permit at least that my hand uproot
The numerous prejudices, the fatal abuses,
With which Routine and art are both imbued.
Thus, before sowing, the skillful farmer
Pulls up both the thick grass and the weak *grament*,
Whose fertile seed exhausts the terrain,
Whose parasitic shadow stifles the good grain.
There are fewer rubies in the fields of Golconda,
In fish, in corals the sea is less fertile,
Than art is in our days fertile in prejudices:
I combat the strongest ones, listen and judge.
Ignoble daughter of Time and of Nonchalance,
Without talents, without wit, but rich in insolence,
Divinity of fools, who tell them every day,
That nothing is well done, save what was always done;
You, whose blindness is such, that your eyelid,
Abhors the light of the torch of Genius.
Routine, at this moment, it is you I am after;
To overthrow your empire is the object of my vows.
Routine, to her sons says and repeats without ceasing,
That one should bleed at four and a half months of pregnancy,
Quite often at three and sometimes at seven.
This vulgar prejudice is fatal, as is known.
But what is not known, what cannot be understood
By the Routinist accoucheur who wishes to learn nothing,
Is that the pregnant woman always has less blood,
Than is needed to nourish the fétus in the flank.
Lobb has shed light on this subject.
The blood of the *Menses*, he says, or the raw material
Of nutrition, retained over nine months,
Weighs less than the child contained in the womb.
This blood therefore cannot alone provide its sustenance;
The mother nourishes it from her own substance.
Bleed her unnecessarily, you exhaust her, and art,
Art alone then causes her to miscarry sooner or later.
Routine says and preaches to her sons incessantly,
That an emetic must always harm a pregnancy;
This fatal prejudice is the greatest of all.
It neglects the cold, it protects the cough.
The cough, whose fits, whose convulsive force
Carry their expulsive shock from top to bottom,
Soon produces miscarriage in the woman.
Whereas she might have vomited for six months with impunity.
Indeed, the stomach, by its expulsive force,
Pushing from bottom to top, respects the womb.
However, the emetic, on any occasion,
Must only be used with precaution.
Often in *labor* it is very necessary,
In order to bring the muscular fiber into play,
To expel the humors through vomiting,
And to restrain the fever, after childbirth.
Routine says and repeats to her sons incessantly:
Fear purgatives, ill-suited for pregnancy.
Purgatives are good if they are mild, laxative,
Dangerous, on the contrary, when they are active.
If at times the stomach weakens, deteriorates,
Give magnesia and manna of Calabria,
Castor oil, rhubarb with whey,
When the too bland manna either repels or displeases.
Such are the purgatives that to every pregnant woman
Art can, depending on the case, administer without fear.
Routine tells its sons that enemas,
Relax at the same time, along with the ligaments,
Supports of the *uterus*, those which serve to attach
The fétus which from then on is shaken and detaches itself.
These beautiful dreams of art, meditated upon with art,
Are, to speak plainly, so many absurdities.
Enemas are healthy, I agree that they should be given
To every pregnant woman. Albinus prescribes them
Against those sons of Aeolus, abhorred at all times,
And importunate inhabitants of an impure abode,
Which with great strokes of the piston must be constantly chased away,
As sworn enemies of the state of pregnancy.
The enemas that art calls emollient,
By reason of the effect of their ingredients,
Maintain the equilibrium of the blood and humors,
Calm the intestines, make the bowels free.
In a word, their use is very advantageous,
At all times, and especially in stormy weather,
Against headaches and severe colics.
Their effects are divine in melancholic women.
Routine tells its sons, unhappy slaves,
That to the pregnant woman a bath is dangerous.
Dangerous! When? Why? The main thing is to understand each other.
Must one, in all cases, fear them and forbid them?
Baths are dangerous, I know it, I believe it,
When instead of being warm, they are given cold
To women whose fiber is stiff and dry and hard.
Baths are dangerous, when their temperature
Is warm, and the woman is very white of skin,
With very soft fiber and a fresh and beautiful complexion.
Therefore do the opposite. Prescribe them without fear,
Cold to the blonde, and hot to every pregnant brunette;
But do not place among medical means,
The footbath, or other local baths.
Often the footbath caused the woman to miscarry,
And was an infamous resource of debauchery.
Routine tells her sons that, according to her wishes,
The pregnant woman can and must eat for two;
That in the choice of dishes, which her mouth craves,
Imagination must serve as her guide.
What a fatal prejudice and what absurdity!
Of an unhealthy food, the weight, the rawness,
Overload the stomach which, during pregnancy,
Losing its resilience, is constantly impaired.
Never disdain the advice of Doctors,
On the important choice of light and healthy dishes.
It is especially in this that amiable Lucina,
Recognizes Apollo's divine science.
Routine, to her sons, less adroit than inhuman,
Has impudently said: All the art lies in your hands;
Hercules is its God; work. They work
The women in labor. They do more; they tear with tongs.
But the authors of these outrages are known.
Do not, on the faith of these intruding liars,
Accuse Nature of error or caprice,
And condemn the structure of a narrow pelvis;
The greatest obstacle does not come from the pelvis at all,
But rather from the present inertia of the womb,
Let a light cordial restore to the uterus,
Its entire energy and its expulsive force.
Never irritate it by your touches,
This is the art of always having successful deliveries.
Apostles of Rousset, witnesses to my victory,
You know the history of Anne Picamelot,
And are you still of such bad faith,
As to dare cowardly to league yourselves against me?
Anne Picamelot, weak and defenseless,
In the midst of the ardor and games of childhood,
Inadvertently, while running, slipped from the top of a wall,
And displaced the *femur* from its cavity.
This misfortune, occurring from the tenderest age,
Was harmful to the pelvis, prevented it from expanding,
And in the changes undergone by its four bones,
The *sacrum*, by degrees, approached the *pubis*.
Five lustra however made up her young age,
When love submitted her to the yoke of marriage.
Two unfortunate children, mutilated within her womb,
Were extracted, at term, through the pelvis;
The third at seven months.... I dare not in my memory
Retrace the details of this horrible history;
The third at seven months, thanks to abortion,
Was extracted dead, whole, but not with impunity,
By a barbarous and depopulating hand.
The infernal stylet, plunged into the womb,
Ruptured the *chorion* and the *amnios*. The fruit
Of conception was instantly destroyed.
But the womb in vain does not release its prey,
Precursor to *labor*, the storm unfolds,
Blood flows in great streams from her womb lacking resilience;
The inertia is complete, they tremble for her fate.
Routine offers in vain the resource of the tampon;
The retained clots reopen the source of the blood.
Le Roux's tampon, prohibited in our days,
Fortunately was well soaked in vinegar.
The tampon was suffocating her, but the acidic liquor,
Hastens a happy crisis and soon resolves it.
Partisans of the tampon, without growing angry,
Deign to open your eyes to the error of Le Roux.
At last, Picamelot, thanks to art..., but what am I saying?
Nature, and not art, worked this prodigy.
Blind art, with great strides, was guiding her to the tomb;
Nature animated the torch of her days.
Pregnant with her fourth child, she calls me.
Accoucheurs, answer, it is you whom I challenge;
Lacroix, Boyé, Laborde, dare to contradict me!
But I do not fear you at all, I know not how to lie.
Say if it is not true that, before the eyes of her family,
Anne Picamelot gave birth to a daughter
Whose feet I grasped with rotation,
Without *forceps*, without hooks, without mutilation.
Say if it is not true that this enormous child,
Took in every respect the shape of a vitiated pelvis?
It was dead, no doubt. Happy in such a case,
To rescue a mother from the scythe of death.
A thousand other followers of the contrary system,
Wish to save the child, by sacrificing the mother,
And their arms are armed with frightful irons;
As if, to gather a fruit that is always doubtful,
It were necessary to cut down the tree at the root?.... Ah! barbarians,
Consult Nature, and be less ignorant.
When her liberal hand, to the trees of the orchards,
Lavishes buds, she knows the dangers
That will assail them. She knows that life,
From some newly emerged fruits, will soon be snatched away,
That not all will reach their maturity.
Ah! what farmer, in his temerity,
Accuses Nature, and, foolishly miserly,
Delivers a fruitful tree to the barbarous axe?
When mother and child are threatened with death,
To always save the mother is, in our eyes, enough.
This disaster is, moreover, less frequent than one thinks;
Experience here dispenses me from proofs.
Routine tells her sons that one must promptly
Extract the afterbirth following childbirth.
Beware of listening to this fatal prejudice.
Let the afterbirth remain in the depths of the *uterus*,
So that its presence might irritate it,
And finally force this organ to expel it.
It is by this sole means that, in delivered women,
The pains that art calls afterpains are appeased.
A successful delivery of the afterbirth is a crucial point,
Which Routine here often renders very fatal.
Leave, says Routine, to the author of a big book,
Leave it to Nature to expel the afterbirth.
Yes, but if the womb is without any action,
One must extract the *placenta*,
And in your procedures imitate my conduct.
Let a hand introduced into the depths of the *uterus*,
With precaution, using three fingers,
Vermicularly detach its walls
From the *placenta*, which must be grasped, twisted into a spiral,
And pulled through the vaginal route,
Aided by the cord, the guide to the path,
Which one takes care to attach to the fingers of the other hand.
Such is the delivery of the afterbirth after a successful confinement.
But when, before her time, the pregnant woman gives birth,
One must abandon to Nature the care
Of expelling the afterbirth, giving, if need be,
Not a sternutatory, or some emmenagogue,
Not the juice of Savin, a dreadful drug,
But a mild cordial that one takes care to prepare
With Mint, Melissa, orange blossom water.
Muse, that is enough, let us avoid repetitions.
Routine still dares to believe in Hermaphrodites,
In the monsters of Bauhin, worthy of the year five hundred.
These deceitful dreams offend good sense too much,
To refute the case of the Préville woman,
Reported by Giraud, her docile slave.
Monsters!... Morally, there are some in our days:
They were seen in all times, they will always be seen.
The dark Caesareans, in their inhuman rage,
Are monsters hidden beneath the human form;
Children of prejudices, slaves to error,
Women by genius, men by fury.
The sect of Rousset, an impious and accursed race,
The shameful part of the art, is alone Hermaphrodite;
But never did Nature, in defiance of her laws,
Make, of a single subject, both man and woman at once.
And yet Fable has said that Hermaphrodite,
A name formed of two words, from Hermes and Aphrodite,
Had Neptune for a father, and Cypris for a mother.
Hermaphrodite, enamored of a Nymph's charms,
Sought, in the depths of the wave, an adored lover;
Devoured by the same fires for him, Salmacis
Pursued her lover into the watery abode:
The Nymph perceiving him one day in the depths of the waters,
Throws herself into his arms, swoons with tenderness.
Immortal Gods! she said, in a transport of rapture,
Venus, Love, Hymen, grant my desire,
May our bodies be united in the arms of pleasure.
This metamorphosis is, it is said, the origin
Of the Hermaphrodite monster, or the Androgynous being;
But no, from the Clitoris, more or less prolonged,
Was born the common error in which even art is plunged.
In our days Routine, and her sister Imposture,
Have wished to reforge facts against Nature;
Ventral pregnancy, an absurd and old Romance,
Was here by Dubois reproduced for a moment.
Dubois, to misfortune, to Beauty propitious,
Master Dubois, in year five, received in his hospice
A subject whose history is here in a few words.
Of labor, says the author, Cetty felt the pangs,
When suddenly in the midst of the most terrible storm,
The child, a new Typhon, in a fit of rage,
Ruptures the uterus, leaps out, and this infernal monster,
Chooses for its abode the intestinal sac.
Over it the rent of the uterus closes.
Thus, for three years, of an infant dead at term,
The corpse is lying at the bottom of the abdomen,
On the faith of the storyteller, the School has said Amen....
To me all is suspect; every fact is equivocal,
On the part of a pupil, an agent of Baudelocque.
Besides, born, I am told, on the banks of the Lot,
He has a Gascon temperament, and feigning is his true lot.
But art has recently convinced itself,
That love alone wove this shameful stratagem.
It is true that since then Cetty passes through the anus,
If one is to believe Dubois, the remains of a fétus.
In whom then henceforth must one trust?
If, in these days of glory and philosophy,
The great masters of the art deceive the young,
And are the perfidious agents of prejudices:
Routine tells her sons that newly delivered women,
Must remain in bed for at least nine days;
Take only a few rich broths for all their food,
Stagnate an entire month between two dirty sheets,
Under the vain pretext that a sheet white from the wash,
Might cause them an excessive loss;
Gorge themselves on drinks, on cane, on parsley,
On borage leaves, or on Brazilian tea;
Hermetically seal door, alcove, and window,
For fear that free air might penetrate to the bed;
Induce sweats, at the risk of suffocating;
Such are the prejudices over which I wish to triumph.
But what can I do without you, God of Medicine?
Here all disregard the cult of Lucina.
They accuse of bitterness and severity
The friend of Nature and of Truth.
Yet in Paris, for thirty years I have delivered,
Never in thirty years have *labor* and the lying-in,
Cost husbands, or lovers, any regrets.
Do I have a talisman? No, I have told all my secrets.
I believe in Nature, in her supreme power;
Sacred interpreter of her very will,
I observe, I know, I follow her processes;
I wield as a master the rights granted to Doctors,
But I hate Routine; intractable to her yoke,
I disdain the laws of the imbecile vulgar.
A fatal prejudice, respected in our days,
Says that during the lying-in one must always sweat.
This capital error, so deadly to women,
Has caused more evils than war and the plague.
Never confuse perspiration,
The useful evaporation of our humors,
Which, necessary to the body, but natural and free,
Ceaselessly restores and maintains equilibrium within it,
With that fluid which, from the pores of the body,
Streams, and uselessly weakens its vital forces.
I say more, sweat, dear to the eyes of the common people,
Is the ordinary cause of childbed fevers.
The fatal excesses of sweat have always
Produced the attacks of miliary fever.
Prejudices, those laws of the stupid common people,
Who are guided by chance and hardly reflect;
Prejudices here, tyrants of newborns,
Shorten, in the cradle, their unfortunate days,
Or, fruitlessly prolonging their painful childhood,
Make them pay very dearly for a frail existence.
Routine teaches her sons the inhuman art
Of kneading children's heads with their hands.
This custom, it is said, consecrated in China,
Is indeed worthy of that mechanical people.
But among a people educated and sensitive to an extreme,
A philosophical people, in a word, the French,
Whose genius astonished Europe admires,
This cruel prejudice, this dreadful mania,
This stupid procedure, proscribed with horror,
Is prescribed in Paris by blind Routine.
The shape of every human skull is different;
And Routine wishes, with her ignorant hand,
To knead the bony box, at the expense of the brain.
What must result from this new method?
Either that the child suffers the most rapid death,
Or that, more unfortunate, he lives, alas! stupid.
Followers of Rousset, forgive my error;
Stained with maternal blood, you filled me with horror;
I thought that, mirror of your atrocious souls,
Your eye fed upon ferocious spectacles,
And I overwhelmed you with my enmity.
But hatred in my heart gives way to pity.
This barbarous prejudice, indeed, excuses you;
I know that with reason the Universe accuses you
Of ignorance, of pride, and of cupidity;
But this thirst for gold, this stupidity,
Are acquired vices. They have molded your heads,
And from birth art made of you nothing but beasts,
Whose unfortunate instinct is ferocity.
The infant's skull has elasticity,
Flexibility, and softness as its portion;
It must therefore result from this triple advantage,
That the head, in passing through the pelvis,
Momentarily takes the shape, the outline
That it had upon leaving the hands of Nature;
But it is brought back to its own structure,
By the effort of the brain, which in order to restore itself,
Pushes apart the walls that could weaken it.
Routine, to her sons, whom an old habit
Excuses from knowledge, from practice, and from study,
Routine teaches her sons that to newborns,
Whether or not they are destined to live,
One must tie, cut, before the delivery of the placenta,
The protective cord of their fragile existence.
What a fatal prejudice and what blindness!
In nine months of pregnancy, and during childbirth,
The lung of the fetus, collapsed upon itself,
Is passive, without resilience, in extreme constraint.
The action of this organ, or respiration,
Takes place, in infants, only after expulsion
Out of the maternal womb. It is in this beautiful domain,
That the human plant vegetates in secret, that it grows,
Until the propitious moment when maternity
Detaches its fruit for posterity.
Until then the existence of the fetus is shared
With the mother plant. In short, their life is one;
But at the physical moment, when seized, displaced,
The child, by Nature, is driven out of the womb;
He begins to spin the thread of his life,
Which would soon be followed by dreadful accidents,
If ignorant Routine, or audacious art,
Were to tie, to cut the precious cord too soon.
But the instructed, experienced, wise accoucheur,
Waits, to cut it, until, opening a passage
From the mouth to the lung, the air circulates easily,
And the newborn breathes freely.
As for the ligature, after the delivery,
Make it to please blind ignorance.
André, my good André, used to blanch the cord.
This wise practice had, he said, the gift
Of preserving from the disease that the vaccine destroyed;
I have nicknamed Levret, Blancher of Lucina.
Routine tells her sons, without aim, without design,
That one must deprive the newborn of the breast for three days.
An accoucheur scarcely forgives Ignorance
For the futile reasons that Routine gives for it.
The milk, says Routine, drawn to both breasts,
On the first day, is not sufficiently elaborated,
To be able to serve as nourishment for the child;
What an absurd remark. The wish of Nature
Is, that the colostrum, a laxative whey,
In the newborn child should be the gentle purgative
Of the black Méconium. Now then, the more one delays,
And the more each vessel that is called lactiferous,
Swells, distends the breast, makes each tip retract,
So that the infant cannot manage
To grasp with its tongue and suck with its mouth,
The holes of the nipple, which too thick a milk blocks.
Hence all the misfortunes born of breastfeeding,
And which make even childbirth abhorred.
But what! do we see the females of animals
Have hardnesses, engorgements in their udders?
No, without a doubt. Ah! why? It is because animals,
Exempt from prejudices, the source of all our ills,
Fortunate inhabitants of the woods and countryside,
Closer to Nature, love their mates too much,
To borrow from art its homicidal aid.
Did a male ever have recourse to his fellow,
To thus torment his female in labor?
Scarcely has she given birth in the neighboring forest,
When her numerous little ones, stretched out on their backs,
By instinct, by need, suspended from her teats,
Gorge themselves eagerly on the milk of their nurse,
Who nurses them as a mother, and never by caprice.
Routinists, profit from a useful lesson,
To its mother, at birth, give the nursling.
Proud Routine, by dint of ignorance,
Wishing to give herself the appearance of vain knowledge,
Adopts means that she does not understand,
And the abuse she makes of them makes death more certain.
Art says, with reason; the cold bath fortifies.
Ignorant Routine trusts in the letter,
And by her, to the cold bath, newborn infants,
Have pitilessly been condemned.
All have experienced the sad trial of the danger of the bath,
Fourcroy can furnish the proof of this fact;
This Fourcroy, who is not the Councillor of State
For life, committed this assault upon his sons.
I know, if one is to believe both history and fable,
I know that Destiny's irrevocable decree
Had foretold that Achilles, born of mortal blood,
Would flatter himself in vain to be one day immortal.
His mother had knowledge of this fatal decree;
The Goddess shuddered at it. It is said that at his birth,
To save this dear son, destined to die,
Thetis plunged the newborn into the water of the Styx.
The fortunate immersion in the fearsome wave
Rendered the body of Achilles invulnerable to arrows,
Save for the left heel, which the wife of Peleus
Held in her hand while plunging him into the bath.
In these false events that the fable recounts,
The eye of the natural philosopher does not read an empty tale.
But beneath a fortunate veil he sees the Truth,
Which my Muse has transmitted to posterity.
Ah! indeed, if the bath in the icy wave
Of the Styx, rolling its waters beneath the infernal vault,
Could not save the days of a scion of the Gods,
How much more must the cold bath be odious,
And fatal to mortals, whose progeny
Is so feeble, upon leaving the hands of Nature.
Do you wish to temper the human body in the cold bath,
Bathe the newborns with a sponge in hand,
First with cold water mixed in a tepid bath,
And your children, like the son of Peleus,
By degrees hardening their bodies to the cold bath,
Will become every day more robust, and stronger.
I know well that iron, emerging from the bosom of the flames,
Forms the hard blades of the hardest steel,
If, reddened in the forge, it is tempered in a bath,
Or plunged suddenly into icy water.
But far from being iron, your children are clay:
Like it, the structure of their bodies is fragile;
Therefore, do not plunge them into cold water at birth,
Or fear for them the most sudden death.
Women, admire the wisdom of Nature;
It is not enough for her to pour her gifts upon you with largesse;
To your slightest needs she attaches a pleasure,
And forestalls your aversions with a new desire.
Thus this sacred fire, this celestial flame,
Under the sweet name of love is a need of the soul,
And this fire in your hearts, stoked by her hands,
The source of your pleasures, reproduces humanity.
Why then outrage her by constantly accusing her
Of often being the author of the woes of pregnancy?
Women, you will not have a single ailment,
You will no longer curse your fecundity,
If, scorning the eloquent imposture of art,
You deign to listen to the voice of Nature.
Let another, swelling the list of your woes,
Force you to envy the lot of animals,
By granting them an unworthy advantage over you;
More frankly, I will tell you, your woes are your own work;
But without tormenting yourselves over misfortunes to come,
Docilely learn the art of preventing them.
First, beware of atmospheric air.
This fluid, light, invisible, elastic,
Can, according to the proportion of its properties,
Have different qualities in different places.
An air too condensed by the excess of cold,
Hinders the flow of blood, makes the fiber harder,
Too hot an air relaxes it, and lacking resilience,
Every fluid acts upon it with effort.
A damp and cold air is doubly harmful,
By suppressing the body's insensible vapor.
A damp and hot air is an enormous weight,
Under which we lose both strength and voice.
Fetid air is fatal to every pregnant woman.
The mephitic odor of an extinguished candle,
Say Pliny and Liébaut, has alone and promptly,
By its fatal effect, caused abortion.
A pure and serene air, without deleterious vice,
Is the most salutary to the state of pregnancy.
The choice of food is no less important
To one who wishes to bring forth a healthy child;
In the dishes destined for your nourishment,
Women, consult taste less than Nature.
Pâtés, stews, salt meat, horseradish, turnips, radishes,
Dishes too heavy, or too raw must be forbidden.
Vegetables, eggs, white and light meat,
Are healthy foods that the stomach digests.
Water, beer and wine poured by reason,
Are, during pregnancy, a useful beverage.
Do you wish to be less tormented by pains?
Make use of coffee, of fermented liquors.
However, if habit has made them a true need,
At least avoid their excess with great care.
By too long a rest the fiber relaxes;
The solids then in their too loose tissue,
Giving a free access to various humors,
Harbor at once, varix, edema, abscess;
But exercise on foot, by tightening the solids
Maintains the fluids in a just equilibrium.
The pregnant woman must know how appropriately
To alternate exercise and rest in turn;
Intrepid to dangers, to dread the sudden swerves
And the rapid pace of the gentlest horse;
Even in a stately carriage, driven at slow paces,
To fear the gentle bounding of the most supple springs.
Just as a light shock breaks a clay vase,
So is a child fragile in its mother's womb.
Good, good, fear nothing, leave, you will be told,
These panic terrors to women of high society,
Who, without the formal advice of the minions of Lucina,
And of Surgery and of Medicine,
For fear of injuring themselves, dare no longer take a step,
Nor blow their nose, nor spit, nor take a single meal,
And who, dizzied night and day by their Doctors,
Have classed pregnancy in the rank of diseases.
Jeanne, you will be told, pregnant with Henri,
Father and King of the French, so cherished by the French,
Jeanne d'Albret pregnant, went, although a Princess,
In a very rapid carriage, at eight months of pregnancy,
From Compiègne to Pau, humble abode of Kings,
Before, upon her carriage, the brilliant star of day,
Purer, more radiant, emerging from the bosom of the wave,
Had twenty times driven the deep night before it.
The Queen of Poland, nine months pregnant,
Followed Sobieski into the camps, into the woods.
In its bloody annals, if the hand of history
Consecrated the memory of these marvelous deeds,
It is among the abuses that needed correcting,
And not as a useful example to propagate.
Art has done so among us, but Poland still,
Has barely seen the dawn of the day that enlightens us.
Women, do not suffer the God of rest,
To shake his poppies over your eyes for too long:
When Phoebus, following in the footsteps of rosy Dawn,
Is reborn, Lucina then does not wish you to slumber;
But she also demands that the night, in its turn,
Come to refresh you from the fatigues of the day.
Fear any disorderly movement of the soul;
The fear that seizes it, the wrath that inflames it,
Envenomed hatred and jealous transport,
Can bring death to the fetus in the womb.
Wives, I owe you salutary advice,
Once you have conceived, do not go to Cythera.
The skiff of Venus, upon amorous waves,
Can often encounter dangerous reefs;
Besides, the island where Smiles and Games dance ceaselessly,
Is a fatal abode for the state of pregnancy.
The blind passion of playful loves,
During the course of the nine months causes miscarriage.
Amiable, enchanting sex, whose naive Graces,
Soothe the hardships of unfortunate man,
Your destiny is to please, and I do not intend
To rob you of the happy art of embellishing your charms.
The agreeable imposture of an elegant costume,
Seems to add value to the gifts of Nature.
Let Fashion and Taste, charming Gods, rival Gods,
Offer new ornaments to your attractions,
And rivals of flowers, fresh, vibrant like them,
Beauties, reappear in our gardens more beautiful still.
Thus each spring, in the empire of flowers,
Sees the rose and the lily marry their colors,
The carnation and the jonquil, ornaments of the earth;
Perfuming a flowerbed with sweet odors.
I will doubtless applaud, and my enchanted eye,
Will see you vie for the prize of Beauty.
But I shudder to see that pregnant women,
Are girt by the triple cords of their skirts,
To the point of losing their breath while walking,
To see that this burden, hindering its action,
Overloads the womb and deprives this organ
Of a development necessary for the fétus.
I would wish that a pregnant woman had, at all times,
Light clothing floating around the body,
Such as the Levites wore among the Hebrews,
Or such as, under this name, you saw them in Paris.
I have stated my feeling, happy if my advice,
In agreement with your tastes, could be followed.
However, in our days, in the very heart of the cities,
My art offers Nature useful cares,
Which well administered would never be in vain,
If they were not entrusted to ignorant hands.
Finally, the nine months of pregnancy have elapsed,
And the child, tormented by the body that presses it,
Struggles in vain, thrashes about, seeks to emerge from the womb.
Raised by the waters at the strait of the pelvis,
After long efforts, its heavier head,
Slips, falls, and soon the occiput presents itself.
Of the progress of *labor*, observe well the course;
The finger without Genius is of feeble help.
Without it the art of *touch* is an unfaithful guide,
But happy Genius, often with a single stroke of the wing,
Can cross in its flight the limits of art,
When Routine crawls and drags itself at random.
Thus, to feed itself, the timid swallow,
Skims the damp plain of the peaceful ocean,
While the proud eagle, in audacious flight,
Comes to fix upon the sun beneath the vault of heaven.
Observe the face of a woman in *labor*,
Her complexion, the tone of her voice, her distress, her language,
And even her silence and her plaintive gaze;
Nothing must escape your attentive eye.
Spectator of the combat waged by Nature,
In your mind, closely follow the structure of the pelvis,
And without wasting fleeting moments in efforts,
Recall to yourself the constant principles of the art.
I know, you will say to yourself, I know that the womb
Must act upon the child by its expulsive force.
That, like the screw which turns as it advances,
The child turns within the pelvis as it passes through.
That, reduced to the shape of an egg by the womb,
Either its head or its feet present themselves at the orifice.
That the perfect relation of the child to the straits,
Never makes pelvises too narrow for it.
That the greatest expanse of the child's head,
Always clears a free exit for the shoulders.
When extracting the child at full term,
One waits for the pain for each traction.
Beware of effecting the rupture of the membranes,
Leave this care most often to Nature.
Routine has prescribed, but Reason forbids
Tying the vessels of the cord to the child.
*Labor* is always the work of Nature,
One disturbs her, by putting the woman to torture.
Respect the *labor*, but, with a curious eye,
Observe what agent makes it laborious.
In convulsions, or uterine hemorrhage,
The *labor* must terminate immediately.
In the case of inertia, after childbirth,
Art must act very promptly against the hemorrhage.
Beware of art, leave to ignorance,
Both its prophetic tone, and its air of assurance;
Fatal precursors of *forceps*, of hooks,
Consider that Ignorance and Audacity are sisters;
Unnatural children, born of the same father,
Of pride, which caused the misfortunes of the earth.
Merit is always exempt from vanity,
Modest, with courage, it serves Humanity.
Assist, but follow Nature step by step,
That is the great secret, the rest is imposture.
But in wishing sometimes to hasten childbirth,
Never orchestrate the horrible abortion.
Forgive, God of verse, if I dare, upon my lyre,
To consecrate this day the delirium of Vauzelme.
Vauzelme one day dreaming that without the Faculty,
Nature, at nine months, lacks the faculty
To expel a child through a narrow passage,
Gives the henchmen of Levret an unwise counsel;
He would wish.... I shudder at it.... That a skillful accoucheur,
Let us say rather, of the fair sex, a barbarous flayer,
*Forceps* in hand, provoking Nature,
Should put, from seven to eight months, the woman to the torture;
And to save the mother, through the pelvis,
Should extirpate, before term, a child from the womb.
I shall not combat this strange method,
Which, thanks to me, will never become the fashion;
But the author, propped up by his learned reasons,
Deserved a place in the *Petites-Maisons*.
Apollo, would you believe that a learned sect,
In the art of opening the flank of a living woman,
An art that is called here *Césarienniser*,
Dares to justify itself by your own conduct?
What! would you be the model of disembowelers?
O blasphemy! Apollo, from the womb of an unfaithful woman
Drew forth, I admit, Esculapius his son
Who suddenly breathed: but already Coronis,
Snatched from Apollo's rival, the young Ischis,
Beneath the arrows of Diana had lost her life.
Imitate Apollo and do not assassinate,
To open a woman, wait for her death.
Esculapius, happy fruit of Uterotomy,
God of Medicine and of Anatomy,
Precious pupil of the centaur Chiron,
Deign to pour your gifts upon me from high in the Heavens.
Muse, terror of the wicked, upon the tragic stage,
Lend me your buskin and your energetic voice,
Against Typhon, that monster, horror of the Universe,
Son of Rhea, escaped from her half-opened flanks,
Typhon, whose birth, a horrible phenomenon,
Foreshadowed the outrage of an inhuman sect,
Which, both the shame and the terror of Lucina's art,
Disemboweled the fair sex, following the example of a King.
Pregnant for nine months, the mother of the Gods, Rhea,
Revered at once by earth and heavens,
Awaited with impatience the moment,
Happy end of her woes and of childbirth,
When suddenly from her flank, a monster.... shall I say it?
Before seeing the day, guilty and sacrilegious,
A monster, author of evil, transported by fury,
Leaps forth, tearing the flanks that bore him;
Execrable outcast of all Nature,
He disturbs the light of the sun that sees him.
Egypt in tears, keeping a profound silence,
Every year fears the day that saw Typhon born,
Distrust art, leave to ignorance,
Both its prophetic tone, and its air of assurance;
Of *forceps*, of hooks, fatal precursors,
Consider that Ignorance and Audacity are sisters;
Unnatural children, born of the same father,
Of pride, which caused the misfortunes of the earth.
Merit is always exempt from vanity,
Modest, with courage, it serves Humanity.
Assist, but follow Nature step by step,
That is the great secret, the rest is imposture.
But in wanting sometimes to hasten childbirth,
Never organize horrible abortion.
Forgive, God of verses, if I dare, on my lyre,
To consecrate the delirium of Vauzelme this day.
Vauzelme one day dreaming that without the Faculty,
Nature, at nine months, does not have the faculty
To expel a child through a narrow passage,
Gives to the henchmen of Levret unwise advice;
He would wish.... I shudder at it.... That a skillful accoucheur,
Let us say better, a barbarous flayer of the fair sex,
*Forceps* in hand, provoking Nature,
Should put, at seven to eight months, the woman to the torture;
And to save the mother, through the pelvis,
Should extirpate, before term, a child from the womb.
I will not combat this strange method,
Which, thanks to me, will never become fashionable;
But the author supported by his learned reasons,
Deserved a place in the *Petites-Maisons*.
Apollo, would you believe that a learned sect,
In the art of opening the flank of a living woman,
An art that is called here to *Césarienniser*,
Dares to claim authority from your own conduct?
What! you would be the model for disembowelers?
O blasphemy! Apollo, from the womb of an unfaithful woman,
Withdrew, I admit, his son Esculapius
Who suddenly drew breath: but already Coronis,
Snatched from Apollo's rival, the young Ischys,
Beneath the arrows of Diana had lost her life.
Imitate Apollo and do not murder,
To open a woman, await her death.
Esculapius, happy fruit of Uterotomy,
God of Medicine and Anatomy,
Precious pupil of the centaur Chiron,
Deign to pour your gifts upon me from high in the Heavens.
Muse, terror of the wicked, upon the tragic stage,
Lend me your buskin and your energetic voice,
Against Typhon, this monster, horror of the Universe,
Son of Rhea, escaped from her parted flanks,
Typhon, whose birth, a horrible phenomenon,
Presaged the assault of an inhuman sect,
Which, both the shame and the terror of the art of Lucina,
Disemboweled the fair sex, following the example of a King.
Pregnant for nine months, the mother of the Gods, Rhea,
Revered at once by the earth and the heavens,
Waited with impatience for the moment,
The happy end of her ills and of childbirth,
When suddenly from her flank, a monster.... shall I say it?
Before seeing the light of day, guilty and sacrilegious,
A monster, author of evil, transported by fury,
Leaps forth, tearing the flanks that bore him;
Execrable outcast of all Nature,
He troubles the light of the sun that beholds him.
Egypt in tears, keeping a profound silence,
Every year fears the day that saw Typhon born,
The enemy of Osiris, whose fecund light
Disentangled chaos, organized the world;
Osiris, whose torch Typhon extinguishing,
Plunged the Universe back into the night of the tomb.
After the delivery the new mother must
Be laid on her back upon an inclined plane;
Respect her condition, and by idle chatter,
Take care not to disturb her peaceful rest.
The unforeseen news of a fatal accident,
An object that suddenly strikes her sight with regret,
Make upon her agitated senses an impression,
Which disturbs the excretion of blood and milk,
Suppresses it, and from then on, art in the midst of storms,
Cannot stop the ravages of a rapid illness.
The apartment must be both vast and well-aired,
But lit with art by a half-light;
Let it be clean and above all forbid that it be sprinkled.
Proscribe all odors. The perfume of a rose,
By an electric shock affecting the sense of smell,
Can seize the new mother and harm her condition.
Couch grass, linden, tea, chamomile,
Honeyed water is a useful drink for her;
Cane and parsley, so much prescribed in our days,
Are the only drinks that I rightfully proscribe.
Borage leaves, a single grain of emetic,
Offer you in case of need a diaphoretic.
If the mother nurses, by a healthy regimen,
Repair without delay the losses of her breast.
Soup, a fresh egg, white and roasted meat,
Such is the nourishment suited to the childbed.
If the defects of the milk or her temperament
Do not permit her to nurse her child,
I mercilessly forbid all solid food;
Herbal tea, a broth, or any other liquid,
Tedious stews, excessively bland dishes,
Are nevertheless the only ones I rightfully allow.
Such was the advice that, in the spring of my life,
Was given to me by a learned, prudent, and wise old man,
Serres, my first guide and my instructor,
Within the walls of Montpellier, my friend, my guardian,
When fate tore me from the bosom of my homeland.
My homeland! At this name my soul is moved.
Carcassonne, pleasant and wholesome abode,
The virtuous mortals who gave me life,
Dwell within your walls. O my mother! O my father!
May you, far from a son, enjoy a prosperous fate!
One more year, I shall go, of my two sisters' care,
To share the sweetness, for two different objects.
One more year, I shall go, far from the eyes of Envy,
To pass my life in peace beneath the paternal roof,
And imploring the aid of Hygeia for you alone,
To prolong the happy course of your precious days.
Iapis, the faithful disciple of Apollo,
Was my worthy model in the choice of a profession.
Apollo allowed him to choose at his pleasure,
Either the art of singing, or the art of healing.
Iapis, a pious son, preferred, while still young,
The learned art of Epidaurus to the songs of Helicon;
And, to save his father, he burned to know
The names of plants, their virtues, and their power.
Like him I have chosen the art of Medicine.
I did more, I created the happy art of Lucina,
To relieve the ailments of two cherished beings,
Who by two different arts were to be healed.
The noble and holy delirium of filial love,
God of verses, made your lyre resound beneath my fingers;
But to this divine art, according to your desires,
My Muse has devoted only her leisure.
Ah heavens! what a thunderbolt, and what have I just learned?
Should I have expected this double misfortune?
Unfortunate children, such is the decree of fate.
Forced to behold the death of the authors of our days,
Nature forbids us to follow them to the tomb,
And to crown our woes, forces us to outlive them.
The authors of our days.... O superfluous regrets!
Our two best friends, O my sisters, are no more,
And my hand did not close their dying eyelids!
And I did not hear their last will!
And I received not their blessing!
O sorrow, O remorse! fatal ambition,
Which tore me from the arms of the tenderest mother;
Of your deceitful charms, seductive chimera,
Today, but too late, I feel the vanity.
But no.... it is for you alone, O holy humanity!
That I came, still young, to the banks of the Seine,
To fight and to fell the Caesarean Hydra,
In twenty diverse battles, from which I emerged victorious.
Ambition never tormented my heart,
And but for the dreadful winds, the horrible storms,
Which, for five whole lustrums, have rumbled over our heads,
I call heaven to witness, dear and sacred manes,
My labors, my leisure were consecrated to you.
My only ambition, I shall have no other,
Is to mingle my ashes soon with yours,
In the consoling hope of having well deserved
To live again with you among Posterity.