Unit 1 · poem · alexandrine · 774 lines
French
Source text
J'AI franchi le Cocyte, et nous gagnons la route
Qui doit guider mes pas sous l'infernale voûte
De l'empire odieux dont Pluton est le Roi.
Tous mes sens sont saisis et d'horreur et d'effroi
Aux hurlemens affreux dont retentit l'Averne,
Et qui se prolongeant de caverne en caverne,
Annoncent que ce gouffre, inaccessible au jour,
Des plus grands scélérats est le digne séjour.
A l'odeur d'un mortel, en ces lieux inconnue,
Cerbère entre en fureur, en défend l'avenue.
Mille fois dans Paris, j'ai vu sans m'effrayer,
Sur mes pas, nuit et jour, une meute aboyer.
Mais Cerbère à lui seul est bien plus effroyable,
Que des Césariens la secte impitoyable.
Ceux-ci n'ont point de tête, et Cerbère en a trois ;
Ceux-ci sont dangereux, mais lâches, mal-adroits ;
Un seul geste, un regard, les réduit au silence.
Cerbère audacieux vers moi soudain s'élance.
Trois gueules et six yeux ouverts tous à la fois,
Rendent plus effrayant leur triple son de voix.
Jadis un demi-dieu, qu'à bon droit on nous vante,
Avant de l'enchaîner fut saisi d'épouvante.
Comme lui, je sentis mon courage abattu,
Mais Lucine paraît, et Cerbère s'est tu.
L'ombre d'un malheureux déposé sur la rive,
Au séjour des enfers, en ce moment arrive.
A sa mine allongée, à son air patelin,
Je reconnais Plesmann. Mon cœur toujours enclin
Au noble sentiment de l'humaine indulgence ,
Mon cœur sent à sa vue expirer la vengeance ,
Dont ce Rhéteur avide et de gloire et d'argent
Embrasa tous mes sens , lorsqu'il devint l'agent
Du comité secret formé par Baudelocque ,
Chef des Césariens , notamment à l'époque
Du miracle Nantais opéré par Bacqua ,
Dont l'Europe savante , à bon droit se moqua.
Plesmann à mon aspect épouvanté , recule.
Tel jadis à l'aspect du redoutable Hercule ,
De son ami Thésée allant briser les fers ,
Géryon , de frayeur , se cachait aux enfers.
Pourquoi me fuir, lui dis-je , ombre assez malheureuse ,
Pour toucher de pitié toute ame généreuse
Qui se fait un devoir de l'oubli du passé ?
Mais , puisque tout de bon vous êtes trépassé ,
Rendez du moins enfin hommage à la Nature ,
En disant de Bacqua la comique aventure.
Plesmann prend la parole et s'exprime en ces mots :
La basse jalousie est le plus grand des maux ,
Dont les Dieux , et sur-tout ceux de la Médecine ,
Ont toujours tourmenté les suppôts de Lucine.
De Prométhée issus , l'Envie est le vautour
Qui déchire leur cœur , le ronge tour-à-tour.
Baudelocque irrité de voir sa renommée ,
Devant la Vérité s'exhaler en fumée ,
Et ne pouvant lui seul suffire à tant d'assauts ,
Voulut en sa faveur intéresser les sots.
C'est toujours le grand nombre. On cabale , on intrigue ,
On calomnie. Enfin , après bien de fatigue ,
Douze éventrations , et mille autres excès ,
On résolut de feindre un monstrueux succès,
L'œil est trop clair-voyant aux rives de la Seine ;
La rive de la Loire est le lieu de la scène ,
D'où , monté sur Bacqua , gastrotomiste adroit ;
Baudelocque espérait aller d'un saut , tout droit ,
A l'immortalité. Mais sa franche monture ,
Son élève docile , et bonne créature ,
L'avertit , en dépit de sa sincérité ,
Qu'il a tort de heurter de front la Vérité.
Ainsi de Balaam , l'incomparable ânesse ,
Dont l'histoire égaya les jours de ma jeunesse ,
Dit à ce faux prophête.... Eh ! quoi ne vois-tu pas ,
Qu'un long glaive à la main , l'Ange arrête mes pas ?
Tais-toi , dit à Bacqua , d'un ton plein d'insolence
Le nouveau Balaam. Obéis en silence ;
Obéis , et pour prix de ta docilité ,
Je guiderai tes pas à l'immortalité.
Bacqua depuis ce jour , à son maître fidèle ,
De la docilité fut un parfait modèle.
Cependant on publie un miracle nouveau.
A ma jeune Minerve , enfant de mon cerveau ,
Bacqua prête son nom. Auteur de ce prodige ,
En comité secret ma plume le rédige ,
Et le Baudet Nantais , sur son robuste dos ,
Pour le prix convenu , se charge des fardeaux.
Il est des Dieux , Bacqua , redoute leur vengeance ;
Et cherche à mériter un jour leur indulgence ,
En arrosant de pleurs des lauriers odieux ,
Qui ne préservent point de la foudre des Dieux ;
Lorsqu'on les a cueillis en dépit de Lucine ,
En dépit d'Apollon , Dieu de la Médecine ,
Et tels sont les lauriers que tu reçus pour prix
D'un feint succès , objet de honte et de mépris.
A ces mots nous marchons vers cet affreux Dédale,
Qui renferme à la fois Typhon, Pélops, Tantale,
Sisyphe, Salmonée, Ixion, Tytius,
Les quarante-neuf sœurs, filles de Danaüs,
Et ce Prédicateur des ombres infernales,
Phlégias qui vomit ces sentences banales,
*Honorez la justice et respectez les Dieux.*
Sentences, dit Scarron, peu faites pour des lieux,
Où les forfaits vengés de peines éternelles,
Rendent vains les remords aux ames criminelles.
Mais ces grands scélérats, fameux dans l'Univers,
Nous intéressent peu. Nous cherchons aux enfers,
Le trop fameux Rousset et ses nombreux complices,
Condamnés par Minos à d'éternels supplices.
Cependant, le premier qui s'offre à nos regards,
Est le Prince Henri huit, qui dans ses yeux agards,
Double miroir de l'ame, offre l'image empreinte
Du crime qu'il commit sur son épouse enceinte.
Mais soudain la pitié, dans mon cœur attendri,
Succède à la fureur dont il était aigri.
En songeant que ce Prince affranchit l'Angleterre
Du joug de Roi de Rome, alors craint sur la terre,
Et qui du monde entier arbitre souverain,
Faisait gémir les Rois sous son sceptre d'airain.
Mais que vois-je ? et quel est, auprès de cette roue,
Ce coupable couvert et de sang et de boue ?
C'est le fameux Rousset, c'est ce tigre inhumain,
Qui du flanc maternel applanit le chemin.
Malheureux, m'écriai-je, ah ! que ton imposture
A fait verser du sang et frémir la Nature !
Vous ne connaissez pas, dit-il, l'atrocité
D'un cœur né pour le crime et la férocité.
Puisque le temps enfin a flétri ma mémoire,
Je vais, de mes forfaits vous retracer l'histoire.
Les regrets, les remords sont ici superflus ;
Au séjour de Pluton on ne pardonne plus.
Mais vous, jeune étranger, favori de Lucine,
Ne déshonorez point l'art de la Médecine,
En cherchant à régner par l'aveugle terreur,
En prêchant au vulgaire une fatale erreur,
En suivant de mes pas la trace criminelle.
La Vérité toujours immuable, éternelle,
En dépit de l'Erreur, de ses efforts constans,
De tous les préjugés triomphe avec le temps.
Digne fils d'un châtreur, Pithiviers me vit naître.
Sans talens, sans savoir, j'eus l'instinct de connaître
Qu'on gagne toujours plus à tromper les humains,
Qu'à leur frayer du vrai les arides chemins.
L'exemple d'Henri huit, Monarque d'Angleterre,
Qui du sang de Seymour ensanglanta la terre,
En servant de prétexte à ma témérité,
Me fraya le chemin de la célébrité.
De mon ami Bauhin, l'éloquente imposture,
Assura mon triomphe en domptant la Nature.
Les filles de Calvin tombèrent sous les coups
Des barbiers ignorans et stimulés par nous.
Cependant, en dépit de nos doctes manœuvres,
Aucun heureux succès ne couronnant nos œuvres,
Mes stupides oisons commencent à douter,
Le vulgaire à se plaindre, et nous à redouter.
Alors mon teinturier, compagnon de ma gloire,
Bauhin, d'Alespachen imagina l'histoire ;
Grâce à ce conte bleu, daté de quinze cents,
On éventra toujours en dépit du bon sens.
Réprouvé d'Apollon , en horreur à Lucine ,
Intrus en Chirurgie , ignare en Médecine ,
Prôné , chanté par-tout , en prose ainsi qu'en vers ,
De l'éclat de mon nom j'ai rempli l'Univers.
La Reine Médicis , dont j'encensais les vices ,
M'accueillit à la Cour , pour prix de mes services ;
Heureux ! si dans le piége , avec art préparé ,
Mes efforts eussent pu faire tomber Paré.
Alors , plus désastreux que la peste et la guerre ,
Mon art de Protestans eût dépeuplé la terre ,
Et cette secte impie était réduite à rien.
Mais le Roi protégea l'Anti-Césarien ;
Il en fut bien puni. Le ciel sur ce Monarque ,
De son courroux vengeur fit éclater la marque ;
Il périt jeune encor et dans son sang baigné ,
Pour prix du sang impur qu'il avait épargné.
Ainsi parlait Rousset , quand lassé de l'entendre ;
Fuyons , dis-je à Lucine , et soudain , sans attendre
Le détail affligeant d'un horrible discours ,
Des routes des enfers nous poursuivons le cours.
Et moi , chemin faisant , je disais à Lucine ,
Comment cet imposteur ignare en Médecine ,
Aux femmes en *travail* , à mon art si fatal ,
Fut-il préconisé par Haller , par Portal ?
Haller à cet égard a fait plus d'une école ,
Dit Lucine ; et Portal l'a jugé sur parole.
Combien d'auteurs , par lui prônés pour leurs bienfaits ,
Reçoivent en ces lieux le prix de leurs forfaits ;
Entr'autres Mauriceau. Le voici qui s'avance ,
De Sisyphe à son tour traînant la roche immense.
Illustre Mauriceau , lui dis-je , qu'as-tu fait ,
Pour habiter ces lieux ? — J'ai commis le forfait ,
Le plus lâche à la fois, le plus abominable,
Dont jamais accoucheur se soit rendu coupable.
D'une femme en *travail*, sciemment, à dessein,
Je devins, par orgueil, le bourreau, l'assassin.
Écoute le récit de cette affreuse histoire.
Fier de ma renommée, énivré de ma gloire,
Je tenais dans Paris le sceptre de mon art,
Quand aux bords de la Seine, un faquin, un bavard
Chamberleyne accourut, dans la folle espérance,
De vendre au poids de l'or, au Monarque de France,
Le secret d'accoucher, toujours impunément,
Les femmes en *travail*, avec un instrument.
Je dévorai l'affront, et cependant je jure,
De venger au plutôt cette sanglante injure.
Au risque de les voir meurtris, estropiés,
Des enfans Chamberleyne allait chercher les pieds,
Et du mot de *Forceps*, voilait une méthode
Que depuis peu, lui-même, avais mis à la mode.
Cependant nuit et jour, à mon renard anglais,
Dans Paris en secret je tendais des filets.
Enfin, sans se douter de mon noir stratagème,
Un beau matin, au piége, il vint tomber lui-même.
Déjà depuis sept jours, un de ces vils sujets,
Qu'au besoin nous prenons pour faire des essais,
Une femme du peuple, à son sixième étage,
De la maternité faisait l'apprentissage.
L'enfant, par mes efforts, était mort dans son sein ;
Ma main pouvait à peine entrer dans son bassin.
Tandis que Chamberleyne, autant qu'il m'en souvienne,
Avait sa main énorme et double de la mienne.
A son divin *forceps*, contraint d'avoir recours,
Des jours de cette femme il termina le cours.
Sa réputation , par ce fait compromise ,
Fit revoler notre homme aux bord de la Tamise ,
*Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.*
Mais trop heureux encor de pouvoir , à ce prix ,
Obtenir son pardon , acheter mon silence ,
Et l'oubli passager d'une telle insolence ;
Mais cinq lustres après , infidèle au traité ,
Dans mon gros *in-quarto* , je l'ai bien maltraité ;
Et quoiqu'il eût traduit mes immortelles œuvres ,
Je publiai le fait et ses doctes manœuvres.
Quel excès de noirceur ! et qu'elle atrocité !
Le tigre eut-il jamais plus de férocité ?
Lucine alors reprit : tu ne fais que de naître ;
Un jour , à tes dépens , tu pourras mieux connaître ,
Combien sont dangereux ces stupides mortels ,
Ces intrus , qui de sang inondent mes autels.
Peut-être du succès avaient-ils l'espérance ,
Et le mal qu'ils ont fait , naît-il de l'ignorance ?
Je leur pardonnerais , s'ils n'étaient qu'ignorans ;
Mais de l'humanité , ces féroces tyrans ,
Pour conserver le droit d'immoler des victimes ,
En consacrant de l'art les forfaits légitimes ,
Ajoutent l'imposture à la férocité ,
Dernier degré du crime et de l'atrocité.
Partagés en deux corps les UTÉROTOMISTES ,
Ou coupeurs d'*uterus* , et les GASTROTOMISTES ,
Ou coupeurs de *gaster* , les accoucheurs français ,
Ont déshonoré l'art par ces doubles forfaits.
Les coupeurs d'*uterus* assassinent les femmes ,
Les coupeurs de *gaster* , à mes yeux plus infâmes ,
En imposent aux sots , et par de feints succès ,
Des coupeurs d'*uterus* consacrent les excès.
Des coupeurs de *gaster* , mon fils , voici la liste :
Ruleau , Soumain , Vermond , Millot , Bacqua , Calliste.
Mais , que vois-je ! Lucine , en croirai-je mes yeux ?
Lauverjat aux enfers ? Lauverjat en ces lieux ?
Il porte ici ses pas , et t'apprendra lui-même ,
Comment il a conduit son heureux stratagême.
Approchez , Lauverjat , et ne nous taisez rien.
Que me veut ce Docteur Anti-Césarien ?
Vient-il comme autrefois , par ses discours profanes ,
Me traiter d'imposteur , insulter à mes manes ?
Rendez plus de justice à mes vrais sentimens ,
Mon cœur est étranger à tous ressentimens.
Lauverjat , rappelez la sinistre aventure ,
Dont le souvenir seul fait frémir la Nature ,
Qui vous fit surnommer mutilateur du sein.
Une femme en *travail* , sans nul vice au bassin ,
Déjà de trois enfans mère , à terme accouchée ,
Dans votre amphithéâtre , hélas ! était couchée.
Impatient d'attendre un heureux dénouement ,
Vous prenez le *forceps* , ce terrible instrument ,
Des enfans de Levret , grand cheval de bataille ,
Et pourpoint bas , Suant , à grands coups de tenaille ,
Le soleil à regret éclairant ce séjour ,
En vain depuis midi jusqu'à la fin du jour ,
Vous fîtes vos efforts pour dompter la Nature ;
Enfin , pour terminer cette horrible torture ,
Vous prenez le crochet , et d'un air triomphant ,
Vous immolez la mère à la fois et l'enfant.
Que de bruit pour un rien , pour une bagatelle !
Cette femme , après tout , n'était point immortelle.
Si je suis aux enfers , soit dit sans vanité ,
C'est pour avoir péché par trop d'humanité ;
Le fait est bien constant. Jouet de la Fortune,
Un malheureux orfèvre était dans l'infortune,
Et sa femme en *travail*. A l'excès de leurs maux
Voulant remédier, je leur parle en ces mots :
Le besoin, mes amis, enfanta l'industrie,
Mon art en ce moment, à mon ame attendrie,
Suggère une ressource à vos pressans besoins :
Mais je veux le secret pour prix de tant de soins.
N'ayez à cet égard aucune inquiétude,
Me disent-ils, comptez sur notre gratitude.
Sachez donc aujourd'hui seconder mon dessein.
Madame, vous avez un vice au grand bassin,
Mais, à l'enfant à terme, il peut livrer passage ;
Vous savez à quel point je suis prudent et sage ;
Dès que l'enfant aura franchi les deux détroits,
Que j'aurais très-grand soin d'annoncer trop étroits,
Nous ferons une seule et simple égratignure
Au ventre, et nous dirons que par cette ouverture,
L'enfant vivant, à terme, est sorti tout entier.
Millot, Vermond, experts en ce petit métier,
Attesteront le fait à notre Académie,
Qui de cas merveilleux est en secret l'amie.
Tout Paris accourra voir le couple indigent,
Ainsi, j'aurai la gloire et vous aurez l'argent.
Mais sur-tout le secret, puisque je vous oblige ;
Le plus léger soupçon détruirait le prestige.
Chez l'orfèvre indigent tout Paris accourut ;
On criait au miracle, et tout Paris y crut.
Cependant d'un bienfait voici la récompense ;
Mais de mon châtiment j'obtiendrai la dispense,
Je m'en flatte du moins. L'épouse de Pluton,
Depuis près de six mois, est enceinte, dit-on.
Les accoucheurs français intriguent auprès d'elle ,
Mais j'ai , chez Proserpine , une agente fidèle ,
Qui doit , de l'accoucher me procurer l'honneur.
Accoucheur de la Reine ! ah ! si j'ai ce bonheur ,
Lauverjat des grandeurs sera bientôt au faîte ,
Son nom est immortel et sa fortune est faite.
Ce haut rang me suffit , et Vermond a fait voir
Que ce titre éminent dispense de savoir.
Chef-d'œuvre de talent , ma *Nouvelle Méthode* ,
Au séjour de Pluton sera bientôt de mode ;
Mon sort fait des jaloux , mais de mes concurrens ,
Je ne crains que Sigault qui s'est mis sur les rangs.
Je brûle de le voir. Indiquez-moi la route
Qui mène jusqu'à lui sous l'infernale voûte.
Vous l'entendez d'ici. C'est cet infortuné ,
Qu'à couper ses pubis les Dieux ont condamné.
Sigault dans les enfers ! ma surprise est extrême.
Se peut-il que des Dieux la justice suprême ,
Punisse des humains l'illustre bienfaiteur ,
Des mêmes châtimens que subit l'imposteur ?
Sache adorer des Dieux la justice infinie ,
Qui ne laissa jamais l'imposture impunie ;
Ton Sigault s'est souillé d'un forfait odieux ;
Qui trompe les humains , ne peut tromper les Dieux.
Mon fils , me dit Lucine , écoute son histoire.
O vous , des Symphiseurs et l'honneur et la gloire ,
Sigault , qu'avec regret , je vous vois en ces lieux !
D'injustice envers vous , dois-je accuser les Dieux ?
Tu dois plutôt , dit-il , admirer leur clémence ,
Qui commuant un crime , en acte de démence ,
Viennent de mettre un terme au supplice cruel ,
Qui par leur juste arrêt devait être éternel.
Enfin , jusqu'à l'excès , poussant leur indulgence ,
Les Dieux m'ont confié le soin de ma vengeance ,
Contre mon seul complice , auteur de tous mes maux.
Sigault pleure , et bientôt il poursuit en ces mots.
Camper , de la Symphise , en me donnant l'idée ,
Glaça d'abord d'effroi mon ame intimidée ,
Mais un peu d'amour-propre abusant mon esprit ,
En dépit du bon sens , l'entraîna , le surprit.
Soudain je prends la plume et j'érige en systême ,
Un rêve qui d'abord me révolta moi-même.
Aux grands maîtres soumis , ce beau plan projeté ,
D'un avis unanime est par eux rejeté ;
Et quand la Chirurgie à soi-même est contraire ,
A cet arrêt de l'art , nul ne peut se soustraire ,
Qu'aux dépends de sa gloire et de l'humanité.
Pour mon malheur , hélas ! un peu de vanité ,
Aux propos d'un flatteur me fit prêter l'oreille.
Une opération unique et sans pareille ,
Me dit un jeune fat , maître Alphonse Le Roi ,
Dans votre Académie a dû porter l'effroi
Chez les Césariens , dont l'ame est alarmée
De l'éclat imposant de cette renommée ,
Qui prônant vos succès en cent climats divers ,
Fera de votre nom retentir l'Univers.
Votre ame à des tyrans , trop long-temps asservie ,
Souscrira-t-elle au vœu que lui dicta l'Envie ?
Non. Le public un jour couronnera ce front ,
Qui vient de recevoir le plus sanglant affront.
Les Corporations sont despotes , cruelles ,
Mais pour s'en affranchir le Génie a des ailes.
Imitez de Petit les sublimes élans.
La Médecine appelle , accueille les talens ,
Elle tend au Génie une main secourable.
Lorsque la Chirurgie, avare, inexorable,
Eut repoussé Petit, chez nous il fut admis,
Chez nous Petit trouva de vrais, de bons amis.
*Je suis jeune, il est vrai, mais aux ames bien nées,*
*La valeur n'attend pas le nombre des années ;*
Je combattrai pour vous, nous aurons même sort,
Vers la gloire, à l'envi, nous prendrons même essor,
Et la postérité, confondant l'un et l'autre,
Ne distinguera plus le disciple et l'apôtre.
Il dit : d'un cœur aigri, l'orgueil s'est emparé,
Je quitte lâchement les enfans de Paré,
Pour suivre un étourdi, jeune homme à tête folle,
Depuis deux jours à peine échappé de l'École,
Plein d'orgueil, de talens, à défaut de bon sens.
Il m'entraîne. A le suivre à regret je consens.
Mais, c'en est fait. Déjà sous la salubre Hermine,
D'un Docteur de Paris, j'ai la morgue et la mine ;
Déjà nouveau Narcisse, et de moi-même épris,
Je sens de mon bonnet l'influence et le prix.
De barbier que j'étais, chez la veuve de Suë,
Par mon ambition dans ses projets déçue,
Fils de la Faculté, petit fils de Louis,
De l'éclat des grandeurs mes yeux sont éblouis.
Alphonse profitant de ma débile vue,
Finit par m'aveugler, tant à chaque entrevue,
De l'adulation l'encens toujours nouveau,
Me montait à la tête et brouillait mon cerveau.
Est-ce pour mes beaux yeux qu'Alphonse me courtise ?
Non. C'est pour les beaux yeux de ma belle Symphise ;
Jaloux de mon repos, jaloux de mon bonheur,
Il m'a ravi ma fille, et s'en est fait honneur.
Une femme par moi quatre fois délivrée,
De son cinquième enfant enceinte, m'est livrée.
Je mande Alphonse, il vient ; touche la femme et sent
L'enfant hors du bassin. Le cas était pressant.
Ce marmot, me dit-il, a franchi le passage ;
De la gloire, en ce jour, faisons l'apprentissage.
La Nature à propos seconde mon dessein ;
Coupons le cartillage, entrouvrons le bassin.
Libres et sans témoins, la nuit nous favorise.
*Rodrigue as-tu du cœur ?* Pratique la Symphise ;
L'enfant passe vivant, courage, ne crains rien :
Tu coupes comme un Dieu, me dit-il, bien, très-bien.
Apollon, Esculape et vous chaste Lucine,
Sauvez Souchot, vous tous, Dieux de la Médecine,
Et qu'aux yeux de l'Europe, un bon procès-verbal,
A nos Césariens puisse donner le bal.
Je ne suis point l'auteur de cette jonglerie,
Sigault n'eût eu jamais assez d'effronterie,
Pour tromper et son siècle et la postérité,
En donnant au mensonge un air de vérité.
Aussi les justes Dieux ont borné mon supplice
Au jour, où sur ces bords, descendra mon complice.
Qu'il est lent à venir ce fortuné moment !
C'est à moi qu'est remis le soin de son tourment.
Dieux ! quel plaisir j'aurai, dans mon courroux extrême,
De tourner contre lui son propre stratagême,
D'écarter ses *pubis*, de lui faire sentir,
Par ce supplice affreux, ce qu'on gagne à mentir.
Ainsi parlait Sigault, quand du fond d'une tonne,
Sort un vieillard dont l'air et me glace et m'étonne :
On eût dit, un grand spectre, errant sur les tombeaux,
A son petit rabat, à son froc en lambeaux,
A son crâne tondu couvert d'un doigt de crasse ,
Je reconnais sans peine un disciple d'Ignace.
Trois fois *Ave* , lui dis-je , enfant de Loyola ,
Votre nom , je vous prie , et que faites-vous là !
Je m'appelle Renaud , maître en Théologie ,
Docte en l'art d'accoucher , expert en Chirurgie ,
Professant à Lyon la science de Dieu ,
Mon nom vous est connu , puisqu'il l'est en tout lieu.
Je vécus jeune encor parmi les Jansénistes ,
Lui dis-je , et j'ai peu vu les Pères Molinistes ,
Mais je ne pensais point à parler franchement ,
Qu'un Jésuite par goût aimât l'accouchement.
Je vois avec plaisir , qu'ami de la Nature ,
Renaud a de son champ honoré la culture ,
Tandis que ses pareils , par goût ou par métier ,
S'éloignaient à regret de l'amoureux sentier.
Plut à Dieu qu'on n'eût point ce reproche à me faire !
Mais moi-même égaré de la route ordinaire ,
Je subis en ces lieux des tourmens éternels ,
Pour avoir fait ouvrir quelques flancs maternels.
Non loin du bon Jésuite , une scène imprévue ,
Glaçant d'effroi mes sens , fixe à regret ma vue.
Lié des quatre pieds , un Taureau vigoureux ,
Fait retentir l'enfer de ses cris douloureux.
Sur son poitrail assise une hydre épouvantable ,
Dans son flanc déchiré par sa dent redoutable ,
Plonge sa griffe aiguë , et ses rugissemens
Redoublent du Taureau les longs mugissemens.
Lucine m'observait : expliquez-moi , lui dis-je ,
Ce phénomène étrange , et qui tient du prodige.
Que fait là ce Taureau ? Qui l'a chargé de fers ?
Pourquoi cette hydre et lui sont-ils dans les enfers ?
Ce Taureau sous les traits de la figure humaine ,
Se livra-t-il jamais à sa rage inhumaine ?
Son supplice m'étonne et je n'y conçois rien.
Mon fils , dans ce Taureau , gît un Césarien ;
L'aventure est plaisante , et l'on dirait d'un conte ,
Mais le fait est constant ; que je te le raconte ,
Tel que l'a rapporté Desault le chirurgien.
Vers l'Ibère , en un lieu nommé Saint-Sébastien ,
Une femme assistait , à neuf mois de grossesse ,
Au combat de taureaux. On se foule , on se presse ,
L'amphithéâtre croule , et soudain renversés ,
Roulent les spectateurs , l'un sur l'autre entassés ;
Effrayée , expirante , au milieu de l'enceinte ,
Sur les morts , les mourans tombe la femme enceinte ,
Épouvanté des cris , lancés par tant de voix ,
Un Taureau furieux ( c'est celui que tu vois ) ,
Vole , se précipite , et franchissant la borne ,
Fond sur la femme enceinte , et d'un seul coup de corne ,
Perce ses vêtemens , fend son ventre et son sein ,
Le fétus sort vivant , sans franchir le bassin ;
Et sa mère.... ô prodige ! après cette aventure ,
N'eût besoin que de vin et d'un point de suture.
Tel jadis cet enfant , qui du haut d'un clocher ,
Se laissa choir , hélas ! dans le creux d'un rocher ,
Fut guéri sur-le-champ de toutes ses blessures ,
Non avec des onguens et des drogues peu sûres ,
Mais avec du pain blanc , bien trempé dans le vin ,
Que du bon Sganarelle ordonna l'art divin.
De tels faits opposés aux lois de la Nature ,
Ont été , je le sens , forgés par l'imposture ;
Mais , Lucine , avouez que ce pauvre animal ,
Ne peut avoir l'instinct ni du bien , ni du mal ?
Si des Césariens il n'est point le complice,
Les Dieux l'ont accablé d'un injuste supplice.
Pourquoi vouloir des Dieux pénétrer les secrets,
Mon fils, loin d'adorer leurs éternels décrets ?
A blâmer leurs desseins ta bouche est toujours prête.
Ah ! plutôt de leurs vœux, sois le sage interprête.
Ce n'est point ce Taureau que les Dieux ont puni,
C'est un autre animal, à sa substance uni,
Par le lien sacré de la métempsycose ;
De ce grand phénomène apprends qu'elle est la cause.
Depuis que les enfans du Crime et de l'Erreur,
Dispersés par ton bras, sont saisis de terreur,
Baudelocque aux fuyards inoculant sa rage,
A la vengeauce, au meurtre excite leur courage.
Son ame, des enfers impure exhalaison,
Obéit à sa voix et sort de sa prison,
Pour passer dans le corps de quelques imbécilles,
Qui, jurant par leur maître, à leur maître dociles,
Eprouvant comme lui la soif du sang humain,
Dans le flanc maternel, volent plonger leur main.
Tel, autrefois chassé, par le maître du monde,
Du corps d'un possédé, Légion diable immonde,
Subdivisé d'un mot, en deux mille morceaux,
Se logea dans le corps de deux mille pourceaux,
Qui transportés, saisis d'une frayeur soudaine,
S'élançaient dans la mer, de la rive prochaine.
Ainsi, dans leurs accès se perdront sans retour,
Et dans l'abîme iront se plonger tour à tour,
Les deux mille ignorans que Baudelocque obscède,
Et que son fanatisme arme, aveugle et possède.
Tel, dans le fol espoir d'être son successeur,
S'est perdu pour jamais l'accoucheur de Vasseur.
Tel ceint du vil laurier , qui couronne les têtes ,
Non des héros fameux , des illustres poètes ,
Mais des vils animaux , proscrits chez les Hébreux ,
Dans la Vulvomanie , aujourd'hui si nombreux ,
Bacqua perdit l'honneur pour de la renommée ,
C'est-à-dire , un vrai bien pour un peu de fumée.
Tel... Mais qu'ai-je besoin de te citer les noms
De ceux que Baudelocque a changés en Démons ,
En versant dans leur cœurs la Césaromanie ?
Revenons donc à lui. Cet infernal Génie ,
Ne pouvant s'emparer des cœurs Ibériens ,
Pour allumer en eux les feux césariens ,
Entra dans le Taureau qui fit ce beau chef-d'œuvre.
On connaît l'artisan à sa docte manœuvre.
Cependant ne crois pas que ce pauvre animal ,
Pour prix de son haut fait , souffre le moindre mal.
Le ciel dans sa vengeance , et juste et magnanime ,
Punit , dans ce Taureau , le démon qui l'anime ;
Un des deux mille fils de Baulocque aîné ,
Du Légion moderne en ce corps déchaîné.
Ainsi , déjà son ame est en proie aux supplices ,
Dans les manes de ceux qu'il choisit pour complices.
Il souffre dans Plesmann , comme dans ce Taureau ,
Et le remords vengeur est déjà son bourreau.
Lassé de parcourir l'asile affreux du crime ,
Je sens mon cœur pressé sous un poids qui l'opprime.
Impatient de fuir le séjour de Pluton ,
Je sortais , quand non loin des bords du Phlégeton ,
Lucine à mes regards offre Ruleau de Saintes ,
Ce sauveur prétendu de deux femmes enceintes ,
Qu'il eut le bon esprit de gastrotomiser ,
Synonime du mot césarienniser.
L'accoucheuse Flandrin , de Rousset sectatrice ,
Qui dit , avoir ouvert le ventre et la matrice.
Mais pour l'honneur d'un sexe intéressant , humain ,
Je pense que sa langue a plus fait que sa main.
Scipio-Mercuri , Moine apostat de Rome ,
Qui révère en Rousset , un Dieu sauveur fait homme ,
Et qui dans sa *Comadre* , a dit en propres mots ,
Que l'éventration guérit de tous les maux ;
Que dans son âge d'or , aux champs de l'Ausonie ,
Régnait avec la paix la Césaromanie ,
Qu'on ouvrait moins souvent la veine que le flanc ,
Tant les fils de Rousset avaient horreur du sang.
Tribolet , Chiffirli , Césariens de Berne ,
Plus ours que les trois ours nourris dans sa caverne ,
Des Monstres de Bauhin aveugles partisans ,
Et plus que son châtreur , de fourbes artisans.
Anti-Césariens , loin des monts Helvétiques ,
Fuyez , du Dieu Bauhin , les Prêtres fanatiques ,
Charlatans effrontés , sans talens , sans moyens ,
Trompant la bonne foi de leurs concitoyens.
Crédules habitans de la triste Helvétie ,
Sachez que la matrice , ainsi que la vessie ,
Ne peut être incisée , ouverte impunément ,
Et qu'en son *Appendix* le fourbe Bauhin ment.
L'imposteur Roonhuisen , Sonnius Médecin ,
Qui sept fois à sa femme ouvrit , dit-il , le sein.
Mais s'il ne mentait point , cette Godard nouvelle ,
Aurait prouvé sept fois qu'elle était immortelle.
Enfin , Rudbekius , Rufus , Albosius ,
Et tous les éventreurs en *us* , *os* , *as* , *ïus.*
Cependant de Caron la barque noire arrive ,
Le nocher des enfers dépose sur la rive
L'ombre de l'Accoucheur et Chirurgien Marchais.
Non loin d'elle, à pas lents, sans dessein je marchais,
Quand je découvre au loin un Palais magnifique ;
Vingt colonnes d'airain soutenaient son portique.
Au frontispice, orné du plus riche décor,
Etaient inscrits ces mots, gravés en lettres d'or :
*Tribunal des Enfers.* Dans ce lieu d'épouvante,
Les trois juges, Minos, Eaque et Rhadamante,
Pèsent, au fond des cœurs, les œuvres des mortels,
Et rendent tour à tour des décrets éternels.
Curieux, et sur-tout sans remords et sans crainte,
J'entre dans cette auguste et redoutable enceinte.
Vous sortez de la cause, Avocat, taisez-vous,
Disait en ce moment Rhadamante en courroux ;
Levez les yeux, voyez aux voûtes de ce temple,
Dix langues d'avocats, mutilés pour l'exemple.
Au terrestre séjour, les juges indulgens,
Souffrent qu'impunément on outrage les gens.
C'est dans l'ordre, et jadis l'atroce Calomnie,
Des enfers, par Pluton, honteusement bannie,
Se sauva dans Paris, quartier des Petits Champs.
Le corps d'un avocat, et l'un des plus méchans,
Qu'en ses flancs trop féconds ait produit la chicane,
Lui servit de réduit, et sa bouche profane,
Tous les jours, au Palais, à défaut de raisons,
De l'infâme Déesse exhale les poisons.
Démosthène est son nom. Mais c'est par ironie,
Qu'on nomme ainsi ce monstre, agent de calomnie,
Qui voulait, sans pudeur, citer aux tribunaux,
En réparation, les auteurs des journaux,
Pour avoir dit qu'il sait tout.... hormis la grammaire,
La langue des Romains, et celle de sa mère.
Déjà dans les enfers il serait descendu ,
Si le cri de l'honneur pouvait être entendu ,
D'un traître qui , plaidant contre la Calomnie ,
Aux calomniateurs a vendu sa manie ,
Et qui , déshonorant l'ordre des avocats ,
A fait un vil métier du plus saint des états.
Le six mil huit cent neuf , le Jourual de l'Empire
Le couvrit du mépris que son audace inspire.
Le choix d'un tel sujet un jour sera cité ,
Comme une tache empreinte à l'Université.
De Milon de Crotone il rappelle l'histoire.
Cet Athlète fameux par plus d'une victoire ,
Au sein d'une forêt rencontre un chêne verd ,
Couronné par le temps , dans son cœur entr'ouvert.
Jaloux de faire encor un essai de sa force ,
Dans les flancs de cet arbre , armé de son écorce ,
Milon glisse ses mains , l'entrouvre avec effort ,
Lâche prise et soudain , le vieux chêne plus fort ,
Se resserre , et du tronc les fibres plus actives ,
De Milon , aux abois , tiennent les mains captives ,
Et livrent sans défense , au lion irrité ,
Cet Athlète puni de sa témérité.
Cependant , de Marchais on appelle la cause.
Plaide-la , dit Lucine. — Ah ! Déesse , je n'ose ;
Étranger dans ces lieux , voudra-t-on m'écouter ?
Tu seras applaudi , garde-toi d'en douter.
Les Juges des Enfers , aux méchans redoutables ,
Sont propices aux bons et sur-tout équitables.
Magistrats , dis-je alors , je plaide pour Marchais !
-- Parle , reprit Minos. — Cet accoucheur français ,
Doux avec les maris , plus doux avec leurs femmes ,
A su bien mériter des époux et des Dames.
Jamais on ne l'a vu, prodigue de leur sang,
Séparer les pubis, ou déchirer le flanc.
Jamais il ne s'arma d'un couteau de cuisine,
Pour décoler l'enfant dans les bras de Lucine.
Jamais il ne leur tint des propos outrageans ;
Jamais au poids de l'or il ne pesa les gens ;
Souvent du vice heureux, dédaignant l'opulence,
Il prodigua ses soins à l'honnête indigence.
Jamais on ne le vit, audacieux auteur,
Pour atteindre de l'art la sublime hauteur,
A deux Docteurs régens acheter deux volumes,
Et nouveau Geai, des Paons, aller ravir les plumes.
Pour mieux remplir sa tache en servant les humains,
A la pratique heureuse il façonna ses mains.
Eh ! ne vaut-il pas mieux à ce prix se survivre
Au fond de tous les cœurs, que d'avoir fait un livre,
Sans principes, sans art, rempli de fictions,
D'erreurs, de préjugés, de contradictions ?
Jamais pour se frayer l'accès chez nos Duchesses,
Marchais ne prodigua ses soins et ses richesses,
Aux Mondors, aux Pasquins insolens protecteurs,
D'ignorans protégés qui payaient leurs faveurs.
Vieux, mais heureux époux, de son aimable nièce,
Dont l'hymen acquitta les soins et la tendresse,
De l'humanité sainte, il eût rempli le vœu,
S'il n'eût point légué l'art à son trop sot neveu.
J'ai dit. Sur ce discours, applaudi par Lucine,
A l'unanimité, le tribuual opine,
Que l'ombre de Marchais, chère aux Parisiens,
Sera conduite en pompe aux Champs-Élysiens.
Cependant nous sortons du ténébreux Empire ;
Je le sens à l'air pur que ma bouche respire,
A la faible clarté, que les rayons du jour,
Au-devant de mes pas dardent au noir séjour,
Et sur-tout aux transports, à la secrète joie,
D'avoir fui l'Acheron, de n'être plus sa proie ;
Mais prêt à regagner le terrestre Univers,
Sur des torrens de feu vomis par les enfers,
Je m'arrête saisi d'une frayeur mortelle.
Mon fils, me dit alors mon aimable immortelle,
Si, malgré mon appui, ton courage abattu
Craint l'aspect de ces lieux, dis-moi, que feras-tu,
Quand des Césariens la cohorte infernale,
Déchaînant sur tes pas l'Intrigue et la Cabale,
Et la Haine et l'Envie et ses affreux serpents,
Fera pleuvoir le feu de ses poisons brûlans ?
Dans ce gouffre embrasé je vais tremper ton ame.
A ces mots, au milieu d'un tourbillon de flamme,
Lucine, entre ses bras, m'élève au haut des airs,
Et mes yeux satisfaits planent sur l'Univers.
Le jour baissait : déjà mon œil au loin découvre
Les rives de la Seine et le Château du Louvre.
Ce Palais, dit Lucine, asile de vos Rois,
Qui de l'humanité vit outrager les droits,
De l'arène, à mes vœux, va t'ouvrir la barrière,
Et par de grands combats signaler ta carrière.
Jaloux de tes succès, faits pour les alarmer,
Les suppôts de Rousset, contre toi vont s'armer.
Cependant, de Calvin vois-tu d'ici le Temple ?
Aux amis des Beaux-Arts donnant un grand exemple,
Que les Césariens, au combat provoqués,
Y soient vaincus aux yeux des savans convoqués.
Un Pasteur éloquent, Marron t'ouvre l'arène,
Où tu terrasseras l'Hydre Césarienne,
Où sous ton bras, le Monstre, aux yeux des Protestans,
Revomira le sang qu'il a bu si long-temps ;
Là, trahis cette fois, par leur mauvais Génie,
Ce jour mettra le comble à leur ignominie.
Leur digne chef Millot, avouera, sans pudeur,
Qu'on ne peut du bassin mesurer la grandeur,
Que durant le travail, et lorsque l'orifice
A permis de porter la main dans la matrice.
Autrefois ce viscère était dans le bassin,
Millot met aujourd'hui le bassin dans le sein.
Cet accoucheur est fou. Dans son délire extrême,
Il entasse, dit-on, systême sur systême,
Et doit, avant deux mois, publier un TRAITÉ
Sur l'art de procréer un sexe à volonté.
Tu verras en ce jour cette secte farouche,
Exhaler le poison que distilla sa bouche.
Je serai près de toi. Tonne, frappe, il est temps
De mettre à la raison ces hardis charlatans,
Qui, de sang altérés, aux portes de la vie,
Font frémir la Nature à leur joug asservie ;
Que le crime à son tour frémisse confondu ;
Ce grand jour, pour mon art, ne sera pas perdu.
Enfin, ce Demi-Dieu, ce chef du grand hospice,
Où l'Humanité sainte, assise au frontispice,
Pleure sur l'indigent que la rigueur du sort,
Dans son cloaque impur, force à chercher la mort.
Pelletan frappera la dernière victime,
Qu'aux manes de Rousset doit immoler le crime ;
Ces monstres, tout souillés de forfaits odieux,
Reconnaîtront enfin qu'il existe des Dieux.
A ces mots, ô surprise ! ô disgrace imprévue !
Lucine, sur son char, se dérobe à ma vue.
Mais , tandis qu'éploré je la rappelle en vain ;
Je me sens tout à coup saisi du feu divin ,
Que tout homme sensible en son ame récelle ;
Feu sacré dont la vive et première étincelle ,
Noble aliment du cœur , la sainte Humanité ,
Jaillit sur lui du sein de la Divinité.
C'est ce don , qu'en partant , versa sur moi Lucine.
O ma mère ! pour prix de ta faveur divine ,
Je vais me consacrer au bonheur des mortels ,
Et rétablir ici ton culte et tes autels.
English text
I have crossed the Cocytus, and we gain the road
Which must guide my steps beneath the infernal vault
Of the odious empire of which Pluto is the King.
All my senses are seized with both horror and dread
At the frightful howls with which Avernus resounds,
And which, prolonging themselves from cavern to cavern,
Announce that this abyss, inaccessible to daylight,
Is the worthy abode of the greatest scoundrels.
At the scent of a mortal, unknown in these places,
Cerberus flies into a fury, defends the avenue.
A thousand times in Paris, I have seen without being frightened,
Upon my steps, night and day, a pack barking.
But Cerberus on his own is far more terrifying,
Than the pitiless sect of the Caesareans.
The latter have no head at all, and Cerberus has three;
The latter are dangerous, but cowardly, clumsy;
A single gesture, a look, reduces them to silence.
Audacious Cerberus suddenly springs toward me.
Three maws and six eyes all open at once,
Make more frightening their triple sound of voice.
Formerly a demigod, who is rightly praised to us,
Before chaining him up was seized with terror.
Like him, I felt my courage cast down,
But Lucina appears, and Cerberus has fallen silent.
The shade of a wretched man deposited upon the bank,
At the abode of the underworld, at this moment arrives.
By his long face, by his unctuous air,
I recognize Plesmann. My heart always inclined
To the noble sentiment of human indulgence,
My heart feels its vengeance expire at his sight,
With which this Rhetorician, greedy for glory and money,
Inflamed all my senses, when he became the agent
Of the secret committee formed by Baudelocque,
Chief of the Césariens, notably at the time
Of the Nantes miracle performed by Bacqua,
Which learned Europe rightly mocked.
Plesmann, terrified at my appearance, recoils.
Just as formerly at the sight of the redoubtable Hercules,
Going to break the chains of his friend Theseus,
Geryon, out of fright, hid himself in the underworld.
Why flee me, I said to him, shade unfortunate enough
To touch with pity any generous soul
Who makes it a duty to forget the past?
But, since you have truly passed away,
At least finally pay homage to Nature,
By telling of Bacqua's comical adventure.
Plesmann speaks and expresses himself in these words:
Base jealousy is the greatest of evils,
With which the Gods, and especially those of Medicine,
Have always tormented the followers of Lucina.
Sprung from Prometheus, Envy is the vulture
That tears their heart, gnaws at it in turn.
Baudelocque, irritated to see his fame
Vanish in smoke before Truth,
And unable to withstand so many assaults alone,
Wished to enlist fools in his favor.
They are always the majority. They cabal, they intrigue,
They slander. Finally, after much exertion,
Twelve eventrations, and a thousand other excesses,
They resolved to feign a monstrous success,
The eye is too clear-sighted on the banks of the Seine;
The bank of the Loire is the place of the scene,
Whence, mounted on Bacqua, a deft gastrotomist;
Baudelocque hoped to go in one bound, straight,
To immortality. But his honest mount,
His docile pupil, and good creature,
Warned him, despite his sincerity,
That he is wrong to clash head-on with Truth.
Thus the incomparable ass of Balaam,
Whose story brightened the days of my youth,
Said to this false prophet.... Eh! what, do you not see,
That with a long sword in hand, the Angel halts my steps?
Be quiet, said to Bacqua, in a tone full of insolence
The new Balaam. Obey in silence;
Obey, and as the price of your docility,
I will guide your steps to immortality.
Bacqua since that day, faithful to his master,
Was a perfect model of docility.
Meanwhile a new miracle is published.
To my young Minerva, child of my brain,
Bacqua lends his name. Author of this prodigy,
In secret committee my pen drafts it,
And the donkey of Nantes, upon his robust back,
For the agreed price, takes charge of the burdens.
There are Gods, Bacqua, dread their vengeance;
And seek to merit one day their indulgence,
By watering with tears odious laurels,
Which do not protect at all from the thunderbolt of the Gods;
When they have been plucked in spite of Lucina,
In spite of Apollo, God of Medicine,
And such are the laurels that you received as the price
Of a feigned success, object of shame and contempt.
At these words we march toward that frightful Labyrinth,
Which encloses at once Typhon, Pelops, Tantalus,
Sisyphus, Salmoneus, Ixion, Tityus,
The forty-nine sisters, daughters of Danaus,
And that Preacher of the infernal shades,
Phlegyas who vomits these banal sentences,
*Honor justice and respect the Gods.*
Sentences, says Scarron, little suited for places,
Where crimes avenged by eternal punishments,
Render vain the remorse of criminal souls.
But these great villains, famous in the Universe,
Interest us little. We seek in hell,
The too famous Rousset and his numerous accomplices,
Condemned by Minos to eternal torments.
However, the first who offers himself to our gazes,
Is Prince Henry the Eighth, who in his haggard eyes,
Double mirror of the soul, offers the imprinted image
Of the crime he committed on his pregnant wife.
But suddenly pity, in my softened heart,
Succeeds the fury with which it was embittered.
Upon reflecting that this Prince freed England
From the yoke of the King of Rome, then feared on earth,
And who, sovereign arbiter of the entire world,
Made Kings groan under his scepter of brass.
But what do I see? and who is, beside this wheel,
This culprit covered in both blood and mud?
It is the famous Rousset, it is this inhuman tiger,
Who levels the path from the maternal flank.
Wretch, I cried out, ah! how your imposture
Has caused blood to be shed and Nature to shudder!
You do not know, said he, the atrocity
Of a heart born for crime and ferocity.
Since time has finally tarnished my memory,
I am going to recount to you the history of my crimes.
Regrets and remorse are superfluous here;
In the abode of Pluto there is no longer any pardon.
But you, young stranger, favorite of Lucina,
Do not dishonor the art of Medicine,
By seeking to reign through blind terror,
By preaching a fatal error to the common people,
By following the criminal track of my footsteps.
Truth, always immutable, eternal,
Despite Error, despite its constant efforts,
Triumphs over all prejudices with time.
Worthy son of a gelder, Pithiviers saw me born.
Without talents, without knowledge, I had the instinct to know
That one always gains more by deceiving humans,
Than by clearing the arid paths of truth for them.
The example of Henry the Eighth, Monarch of England,
Who bloodied the earth with the blood of Seymour,
By serving as a pretext for my recklessness,
Cleared my path to celebrity.
The eloquent imposture of my friend Bauhin,
Assured my triumph by subduing Nature.
The daughters of Calvin fell under the blows
Of ignorant barbers, stimulated by us.
However, despite our learned maneuvers,
No happy success crowning our works,
My stupid goslings begin to doubt,
The commoners to complain, and to dread us.
Then my ghostwriter, companion of my glory,
Bauhin, invented the history of Alespachen;
Thanks to this fairy tale, dated fifteen hundred,
They continued to disembowel in spite of common sense.
Reprobate of Apollo, an abomination to Lucine,
Intruder in Surgery, ignoramus in Medicine,
Extolled, sung everywhere, in prose as well as in verse,
With the brilliance of my name I filled the Universe.
Queen Médicis, whose vices I flattered,
Welcomed me to the Court, as a reward for my services;
Happy! if into the snare, prepared with art,
My efforts had been able to make Paré fall.
Then, more disastrous than plague and war,
My art would have depopulated the earth of Protestants,
And this impious sect would have been reduced to nothing.
But the King protected the Anti-Césarien;
He was well punished for it. Heaven upon this Monarch
Made the mark of its vengeful wrath burst forth;
He perished still young and bathed in his blood,
As the price of the impure blood he had spared.
Thus spoke Rousset, when tired of hearing him;
Let us flee, I said to Lucine, and suddenly, without waiting for
The distressing detail of a horrible discourse,
We pursue the course of the roads of hell.
And I, along the way, said to Lucine,
How was this impostor, ignorant in Medicine,
To women in *labor*, to my art so fatal,
Extolled by Haller, by Portal?
Haller in this regard made more than one blunder,
Said Lucine; and Portal judged him on his word.
How many authors, extolled by him for their good deeds,
Receive in these places the reward for their crimes;
Among others Mauriceau. Here he comes advancing,
Dragging in his turn the immense rock of Sisyphus.
Illustrious Mauriceau, I said to him, what have you done,
To inhabit these places? — I committed the crime,
The most cowardly at once, the most abominable,
Of which an accoucheur has ever been guilty.
Of a woman in *labor*, knowingly, by design,
I became, out of pride, the executioner, the assassin.
Listen to the tale of this horrific story.
Proud of my renown, intoxicated by my glory,
I held in Paris the scepter of my art,
When to the banks of the Seine, a scoundrel, a braggart,
Chamberleyne hastened, in the mad hope,
Of selling for its weight in gold, to the Monarch of France,
The secret of delivering, always with impunity,
Women in *labor*, with an instrument.
I swallowed the affront, and yet I swear,
To avenge as soon as possible this bloody insult.
At the risk of seeing them bruised, crippled,
Chamberleyne would go seeking the children's feet,
And with the word *Forceps*, veiled a method
That recently, he himself, had brought into fashion.
Meanwhile, night and day, for my English fox,
In Paris, in secret, I laid out nets.
Finally, without suspecting my dark stratagem,
One fine morning, into the trap, he fell himself.
Already for seven days, one of those vile subjects,
Whom we take, when needed, to conduct trials,
A woman of the people, on her sixth floor,
Was serving her apprenticeship in maternity.
The child, through my efforts, was dead in her womb;
My hand could barely enter her pelvis.
Whereas Chamberleyne, as far as I can recall,
Had his enormous hand, and double the size of mine.
To his divine *forceps*, constrained to have recourse,
He ended the course of this woman's days.
His reputation, compromised by this fact,
Made our man fly back to the banks of the Thames,
*Ashamed as a fox that a hen might have caught.*
But too happy still to be able, at this price,
To obtain his pardon, to buy my silence,
And the transient oblivion of such insolence;
But five lustrums later, unfaithful to the treaty,
In my thick in-quarto, I treated him quite harshly;
And although he had translated my immortal works,
I published the fact and his learned maneuvers.
What an excess of wickedness! and what atrocity!
Did the tiger ever possess more ferocity?
Lucina then replied: you are but newly born;
One day, at your expense, you will be able to know better,
How dangerous are these stupid mortals,
These intruders, who flood my altars with blood.
Perhaps they had the hope of success,
And does the evil they have done, arise from ignorance?
I would forgive them, if they were merely ignorant;
But of humanity, these ferocious tyrants,
To preserve the right to sacrifice victims,
By consecrating the legitimate crimes of the art,
Add imposture to ferocity,
The final degree of crime and atrocity.
Divided into two bodies, the UTÉROTOMISTES,
Or cutters of the *uterus*, and the GASTROTOMISTES,
Or cutters of the *gaster*, the French accoucheurs,
Have dishonored the art by these double crimes.
The cutters of the *uterus* murder women,
The cutters of the *gaster*, in my eyes more infamous,
Deceive fools, and by feigned successes,
Consecrate the excesses of the cutters of the *uterus*.
Of the cutters of *gaster*, my son, here is the list:
Ruleau, Soumain, Vermond, Millot, Bacqua, Calliste.
But, what do I see! Lucine, shall I believe my eyes?
Lauverjat in hell? Lauverjat in this place?
He directs his steps here, and will tell you himself,
How he conducted his successful stratagem.
Approach, Lauverjat, and keep nothing from us.
What does this Anti-Caesarean Doctor want with me?
Does he come as before, with his profane speeches,
To call me an impostor, to insult my manes?
Do more justice to my true sentiments,
My heart is a stranger to all resentments.
Lauverjat, recall the sinister affair,
The mere memory of which makes Nature shudder,
Which caused you to be surnamed mutilator of the womb.
A woman in *labor*, with no defect in the pelvis,
Already mother of three children, brought to bed at term,
Was lying, alas! in your amphitheater.
Impatient to wait for a happy outcome,
You take the *forceps*, that terrible instrument,
Of the children of Levret, great warhorse,
And with doublet off, Sweating, with great pulls of the pincers,
The sun regretfully illuminating this place,
In vain from noon until the end of the day,
You made your efforts to subdue Nature;
Finally, to end this horrible torture,
You take the crotchet, and with a triumphant air,
You sacrifice the mother and the child at once.
What a fuss over nothing, over a trifle!
This woman, after all, was not immortal.
If I am in hell, let it be said without vanity,
It is for having sinned through too much humanity;
The fact is well established. A plaything of Fortune,
A wretched goldsmith was in misfortune,
And his wife in *labor*. To the excess of their ills
Wishing to remedy, I speak to them in these words:
Necessity, my friends, gave birth to industry,
My art at this moment, to my touched soul,
Suggests a resource for your pressing needs:
But I want secrecy as the price of so much care.
Have no worry in this regard,
They tell me, count on our gratitude.
Know then today how to second my design.
Madame, you have a defect in the greater pelvis,
But, to the full-term child, it can grant passage;
You know how prudent and wise I am;
As soon as the child has passed through the two straits,
Which I should take very great care to announce as too narrow,
We will make a single and simple scratch
On the belly, and we will say that through this opening,
The living, full-term child came out whole.
Millot, Vermond, experts in this little trade,
Will attest the fact to our Academy,
Which is secretly the friend of marvelous cases.
All of Paris will flock to see the indigent couple,
Thus, I will have the glory and you will have the money.
But above all secrecy, since I am obliging you;
The slightest suspicion would destroy the illusion.
All of Paris flocked to the indigent goldsmith's home;
They cried miracle, and all of Paris believed it.
However, here is the reward for a good deed;
But from my punishment I shall obtain a dispensation,
I flatter myself so, at least. The wife of Pluto,
For nearly six months, has been pregnant, they say.
The French accoucheurs scheme to win her favor,
But I have, with Proserpina, a faithful agent,
Who is to procure for me the honor of delivering her.
Accoucheur to the Queen! ah! if I have this good fortune,
Lauverjat will soon be at the pinnacle of greatness,
His name is immortal and his fortune is made.
This high rank is enough for me, and Vermond has shown
That this eminent title dispenses with knowledge.
A masterpiece of talent, my *Nouvelle Méthode*,
Will soon be the fashion in Pluto's abode;
My fate breeds jealousy, but among my competitors,
I fear only Sigault who has entered the lists.
I burn to see him. Show me the road
Which leads to him beneath the infernal vault.
You can hear him from here. It is that unfortunate man,
Whom the Gods have condemned to cut his pubic bones.
Sigault in the underworld! my surprise is extreme.
Can it be that the supreme justice of the Gods,
Punishes the illustrious benefactor of mankind,
With the same punishments that the impostor suffers?
Learn to revere the infinite justice of the Gods,
Which never left imposture unpunished;
Your Sigault has sullied himself with a heinous crime;
He who deceives mortals, cannot deceive the Gods.
My son, Lucine said to me, listen to his story.
O you, both the honor and the glory of the Symphiseurs,
Sigault, with what regret I see you in this place!
Of injustice toward you, must I accuse the Gods?
You should rather, he said, admire their clemency,
Who, commuting a crime into an act of madness,
Have just put an end to the cruel torment,
Which by their just decree was to be eternal.
Finally, pushing their indulgence to excess,
The Gods have entrusted me with the care of my vengeance,
Against my sole accomplice, author of all my woes.
Sigault weeps, and soon he continues in these words.
Camper, by giving me the idea of the Symphise,
First froze my intimidated soul with dread,
But a little self-love abusing my mind,
Despite good sense, carried it away, surprised it.
Suddenly I take up the pen and erect into a system,
A dream that at first revolted me myself.
Submitted to the great masters, this beautiful projected plan,
By an unanimous opinion is rejected by them;
And when Surgery is contrary to oneself,
From this judgment of the art, no one can escape,
Save at the expense of his glory and of humanity.
For my misfortune, alas! a little vanity,
Made me lend an ear to the words of a flatterer.
A unique and unparalleled operation,
A young fop, master Alphonse Le Roi, told me,
Must have brought dread into your Academy
Among the Césariens, whose soul is alarmed
By the imposing brilliance of this renown,
Which, extolling your successes in a hundred diverse climes,
Will make the Universe resound with your name.
Will your soul, too long enslaved to tyrants,
Subscribe to the wish dictated to it by Envy?
No. The public will one day crown this brow,
Which has just received the bloodiest affront.
Corporations are despotic, cruel,
But to break free of them, Genius has wings.
Imitate the sublime soarings of Petit.
Medicine calls, welcomes talents,
It extends a helping hand to Genius.
When Surgery, greedy, inexorable,
Had rejected Petit, among us he was admitted,
Among us Petit found true, good friends.
*I am young, it is true, but to well-born souls,*
*Valor does not await the number of years;*
I will fight for you, we will have the same fate,
Toward glory, vying with each other, we will take the same flight,
And posterity, confounding one and the other,
Will no longer distinguish the disciple and the apostle.
He spoke: pride has taken hold of an embittered heart,
I cowardly leave the children of Paré,
To follow a scatterbrain, a foolish young man,
Barely two days escaped from the School,
Full of pride, of talents, lacking good sense.
He drags me along. I reluctantly consent to follow him.
But, it is done. Already under the salutary Ermine,
Of a Doctor of Paris, I have the arrogance and the appearance;
Already a new Narcissus, and enamored with myself,
I feel the influence and the value of my cap.
From the barber I was, at the widow of Suë's,
By my ambition disappointed in its projects,
Son of the Faculty, grandson of Louis,
My eyes are dazzled by the brilliance of greatness.
Alphonse, taking advantage of my weak sight,
Ended up blinding me, so much at each interview
Did the ever-new incense of adulation
Go to my head and scramble my brain.
Is it for my beautiful eyes that Alphonse courts me?
No. It is for the beautiful eyes of my beautiful Symphise;
Jealous of my peace, jealous of my happiness,
He has stolen my daughter from me, and taken the credit for it.
A woman I had delivered four times,
Pregnant with her fifth child, is handed over to me.
I summon Alphonse, he comes; touches the woman and feels
The child outside the pelvis. The case was urgent.
This brat, he tells me, has crossed the passage;
Let us serve our apprenticeship to glory on this day.
Nature timely seconds my design;
Let us cut the cartilage, let us open the pelvis.
Free and without witnesses, the night favors us.
*Rodrigue, do you have heart?* Perform the Symphise;
The child passes alive, courage, fear nothing:
You cut like a God, he tells me, good, very good.
Apollo, Aesculapius and you chaste Lucina,
Save Souchot, all you Gods of Medicine,
And may a good official report, in the eyes of Europe,
Open the ball for our Caesareans.
I am not the author of this jugglery,
Sigault would never have had enough effrontery,
To deceive both his century and posterity,
By giving a lie an air of truth.
Thus the just Gods have limited my torment
To the day when my accomplice will descend to these shores.
How slow this fortunate moment is in coming!
To me is entrusted the care of his torment.
Gods! what pleasure I will have, in my extreme wrath,
To turn his own stratagem against him,
To separate his *pubis*, to make him feel,
Through this frightful torment, what one gains by lying.
Thus spoke Sigault, when from the bottom of a barrel,
Emerges an old man whose appearance both freezes and astonishes me:
One would have said, a tall specter, wandering over the tombs,
By his small collar, by his frock in rags,
By his shaven skull covered in a finger of grime,
I easily recognize a disciple of Ignatius.
Three times *Ave*, I say to him, child of Loyola,
Your name, I pray you, and what are you doing there!
My name is Renaud, master in Theology,
Learned in the art of childbirth, expert in Surgery,
Professing in Lyon the science of God,
My name is known to you, since it is known everywhere.
I lived, still young, among the Jansenists,
I say to him, and I have seen little of the Molinist Fathers,
But I never thought, to speak frankly,
That a Jesuit would love childbirth by inclination.
I see with pleasure that, as a friend to Nature,
Renaud has honored the cultivation of his field,
While his peers, by inclination or by trade,
Distanced themselves with regret from the amorous path.
Would to God that this reproach could not be made of me!
But I myself, having strayed from the ordinary path,
Suffer eternal torments in these places,
For having caused some maternal flanks to be opened.
Not far from the good Jesuit, an unforeseen scene,
Freezing my senses with dread, reluctantly fixes my gaze.
Bound by all four feet, a vigorous Bull,
Makes hell resound with his mournful cries.
Seated upon his chest an appalling hydra,
Into his flank, torn by her fearsome tooth,
Plunges her sharp claw, and her roars
Redouble the long bellowings of the Bull.
Lucine was observing me: explain to me, I say to her,
This strange phenomenon, which borders on the prodigious.
What is this Bull doing there? Who has loaded him with irons?
Why are this hydra and he in the underworld?
This Bull in the guise of human form,
Did he ever give himself over to his inhuman rage?
His torment astonishes me and I can make no sense of it.
My son, within this Bull, lies a Césarien;
The adventure is amusing, and reads like a tale,
But the fact is established; let me recount it to you,
Just as it was reported by Desault the surgeon.
Towards Iberia, in a place named Saint-Sébastien,
A woman, nine months pregnant, was attending
A bullfight. People crowd together, they press,
The amphitheater collapses, and suddenly overthrown,
The spectators roll, piled one upon the other;
Terrified, dying, in the middle of the enclosure,
The pregnant woman falls upon the dead, the dying,
Frightened by the cries, uttered by so many voices,
A furious Bull (it is the one you see),
Flies, rushes forth, and leaping over the barrier,
Lunges at the pregnant woman, and with a single blow of his horn,
Pierces her garments, cleaves her belly and her womb,
The fétus comes out alive, without passing through the pelvis;
And its mother.... oh marvel! after this adventure,
Needed only wine and a single suture.
Just as formerly that child, who from the top of a bell tower,
Let himself fall, alas! into the hollow of a rock,
Was cured on the spot of all his wounds,
Not with ointments and uncertain drugs,
But with white bread, well soaked in wine,
Which the divine art of the good Sganarelle prescribed.
Such facts opposed to the laws of Nature,
Have been, I feel, forged by imposture;
But, Lucine, admit that this poor animal,
Can have the instinct of neither good, nor evil?
If he is not the accomplice of the Césariens,
The Gods have overwhelmed him with an unjust punishment.
Why wish to penetrate the secrets of the Gods,
My son, far from adoring their eternal decrees?
Your mouth is always ready to blame their designs.
Ah! rather be the wise interpreter of their wishes.
It is not this Bull that the Gods have punished,
It is another animal, united to its substance,
By the sacred bond of metempsychosis;
Learn what is the cause of this great phenomenon.
Since the children of Crime and Error,
Scattered by your arm, are seized with terror,
Baudelocque, inoculating the fugitives with his rage,
Excites their courage to vengeance, to murder.
His soul, an impure exhalation of the underworld,
Obeys his voice and leaves its prison,
To pass into the bodies of some imbeciles,
Who, swearing by their master, docile to their master,
Feeling like him the thirst for human blood,
Fly to plunge their hand into the maternal flank.
Just as, formerly driven out by the master of the world,
From the body of a possessed man, Legion, that foul devil,
Subdivided by a word into two thousand pieces,
Lodged itself in the bodies of two thousand swine,
Which, carried away, seized by a sudden terror,
Threw themselves into the sea from the nearby shore.
Thus, in their fits, will be lost without return,
And into the abyss will go to plunge in turn,
The two thousand ignoramuses whom Baudelocque obsesses,
And whom his fanaticism arms, blinds, and possesses.
Thus, in the mad hope of being his successor,
Has lost himself forever the accoucheur de Vasseur.
Thus girded with the vile laurel, which crowns the heads,
Not of famous heroes, of illustrious poets,
But of vile animals, proscribed among the Hebrews,
In Vulvomanie, today so numerous,
Bacqua lost honor for fame,
That is to say, a true good for a bit of smoke.
Such... But what need have I to cite to you the names
Of those whom Baudelocque has changed into Demons,
By pouring Césaromanie into their hearts?
Let us return then to him. This infernal Genius,
Unable to seize Iberian hearts,
To kindle in them the caesarean fires,
Entered into the Bull that made this fine masterpiece.
One knows the artisan by his learned maneuver.
However, do not believe that this poor animal,
As the price of his high deed, suffers the least harm.
Heaven in its vengeance, both just and magnanimous,
Punishes, in this Bull, the demon that animates it;
One of the two thousand sons of the elder Baulocque,
Of the modern Legion unleashed in this body.
Thus, already his soul is prey to torments,
In the manes of those he chose for accomplices.
He suffers in Plesmann, as in this Bull,
And vengeful remorse is already his executioner.
Weary of roaming the frightful asylum of crime,
I feel my heart squeezed beneath a weight that oppresses it.
Impatient to flee the abode of Pluto,
I was leaving, when not far from the shores of the Phlegethon,
Lucina offers to my gaze Ruleau of Saintes,
This supposed savior of two pregnant women,
Whom he had the good sense to gastrotomiser,
Synonym of the word césarienniser.
The midwife Flandrin, a follower of Rousset,
Who claims to have opened the belly and the womb.
But for the honor of an interesting, humane sex,
I think her tongue has done more than her hand.
Scipio-Mercuri, apostate Monk of Rome,
Who reveres in Rousset, a savior God made man,
And who in his *Comadre*, said in his own words,
That eventration cures all ills;
That in its golden age, in the fields of Ausonia,
Césaromanie reigned with peace,
That one opened the vein less often than the flank,
So much did the sons of Rousset abhor blood.
Tribolet, Chiffirli, Césariens of Berne,
More bearish than the three bears fed in his cave,
Blind partisans of the Monsters of Bauhin,
And more than his gelder, deceitful craftsmen.
Anti-Césariens, far from the Helvetic mountains,
Flee the fanatic Priests of the God Bauhin,
Brazen charlatans, without talents, without means,
Deceiving the good faith of their fellow citizens.
Credulous inhabitants of sad Helvetia,
Know that the womb, as well as the bladder,
Cannot be incised, opened with impunity,
And that in his *Appendix* the deceitful Bauhin lies.
The impostor Roonhuisen, Sonnius the Physician,
Who seven times opened his wife's womb, he says.
But if he was not lying, this new Godard,
Would have proved seven times that she was immortal.
Finally, Rudbekius, Rufus, Albosius,
And all the disembowelers in *us*, *os*, *as*, *ïus*.
Meanwhile Charon's black bark arrives,
The ferryman of hell drops off on the shore
The shade of the Accoucheur and Surgeon Marchais.
Not far from it, with slow steps, without purpose I walked,
When I discover in the distance a magnificent Palace;
Twenty columns of bronze supported its portico.
On the frontispiece, adorned with the richest decoration,
Were inscribed these words, engraved in letters of gold:
*Tribunal of the Underworld.* In this place of terror,
The three judges, Minos, Aeacus, and Rhadamanthus,
Weigh, in the depths of hearts, the deeds of mortals,
And render in turn eternal decrees.
Curious, and above all without remorse and without fear,
I enter this august and formidable enclosure.
You are straying from the case, Lawyer, be silent,
Rhadamanthus was saying at this moment in wrath;
Raise your eyes, see upon the vaults of this temple,
Ten tongues of lawyers, mutilated as an example.
In the earthly abode, indulgent judges
Allow people to be outraged with impunity.
Such is the order of things, and formerly atrocious Calumny,
Shamefully banished from the underworld by Pluto,
Fled to Paris, to the Petits Champs quarter.
The body of a lawyer, and one of the most wicked,
That chicanery has produced in its too fecund womb,
Served as its refuge, and his profane mouth,
Every day, at the Palais, for lack of arguments,
Exhales the poisons of the infamous Goddess.
Demosthenes is his name. But it is by irony,
That this monster, agent of calumny, is thus named,
Who wished, without shame, to summon to the tribunals,
For reparations, the authors of the journals,
For having said that he knows everything.... except grammar,
The language of the Romans, and that of his mother.
Already into the underworld he would have descended,
If the cry of honor could be heard,
By a traitor who, pleading against Calumny,
To the calumniators has sold his madness,
And who, dishonoring the order of lawyers,
Has made a vile trade of the most holy of estates.
Number six thousand eight hundred and nine, the Journal de l'Empire
Covered him with the contempt that his audacity inspires.
The choice of such a subject will one day be cited,
As a stain stamped upon the University.
Of Milo of Croton he recalls the history.
This Athlete famous for more than one victory,
In the heart of a forest encounters a green oak,
Crowned by time, half-open in its heart.
Zealous to make yet another trial of his strength,
Into the flanks of this tree, armored with its bark,
Milo slips his hands, pries it open with effort,
Lets go, and suddenly, the old oak, stronger,
Closes back, and the trunk's more active fibers,
Hold captive the hands of Milo, at bay,
And deliver defenseless, to the angered lion,
This Athlete punished for his temerity.
Meanwhile, Marchais's case is called.
Plead it, says Lucine. — Ah! Goddess, I dare not;
A stranger in these parts, will they wish to listen to me?
You will be applauded, beware of doubting it.
The Judges of the Underworld, formidable to the wicked,
Are propitious to the good and above all equitable.
Magistrates, I say then, I plead for Marchais!
— Speak, replied Minos. — This French accoucheur,
Gentle with husbands, gentler still with their wives,
Has well deserved of husbands and of Ladies.
Never was he seen, lavish with their blood,
Separating the pubes, or tearing the flank.
Never did he arm himself with a kitchen knife,
To decapitate the child in the arms of Lucina.
Never did he address them with outrageous words;
Never did he weigh people by the weight of gold;
Often, disdaining the opulence of fortunate vice,
He lavished his care on honest destitution.
Never was he seen, an audacious author,
To reach the sublime height of the art,
Buying two volumes from two Docteurs régens,
And, a new Jay, going to steal the feathers of Peacocks.
To better fulfill his task in serving mankind,
He fashioned his hands to successful practice.
Ah! is it not better at this price to outlive oneself
In the depths of all hearts, than to have written a book,
Without principles, without art, filled with fictions,
With errors, prejudices, and contradictions?
Never, to clear his path to our Duchesses,
Did Marchais lavish his care and his wealth,
On the Mondors, on the Pasquins, insolent protectors,
Of ignorant protégés who paid for their favors.
Old, but the happy husband, of his amiable niece,
Whose marriage repaid the care and tenderness,
He would have fulfilled the vow of holy humanity,
Had he not bequeathed the art to his overly foolish nephew.
I have spoken. Upon this speech, applauded by Lucina,
Unanimously, the tribunal opines,
That the shade of Marchais, dear to the Parisians,
Shall be led in pomp to the Elysian Fields.
Meanwhile we emerge from the shadowy Empire;
I feel it by the pure air that my mouth breathes,
By the faint light, which the rays of day,
Dart ahead of my steps into the dark abode,
And above all by the transports, the secret joy,
Of having fled Acheron, of no longer being its prey;
But ready to regain the terrestrial Universe,
Over torrents of fire vomited by hell,
I stop, seized by a mortal dread.
My son, my amiable immortal then said to me,
If, despite my support, your downcast courage
Fears the sight of these places, tell me, what will you do,
When the infernal cohort of the Césariens,
Unleashing Intrigue and Cabal upon your steps,
And Hate and Envy and her frightful serpents,
Will rain down the fire of its burning poisons?
In this blazing gulf I will temper your soul.
At these words, in the midst of a whirlwind of flame,
Lucine, in her arms, lifts me high in the air,
And my satisfied eyes hover over the Universe.
The day was fading: already my eye discovers afar
The banks of the Seine and the Château du Louvre.
This Palace, said Lucine, asylum of your Kings,
Which saw the rights of humanity outraged,
Will open the barrier of the arena to my wishes,
And by great combats signal your career.
Jealous of your successes, made to alarm them,
The henchmen of Rousset will arm themselves against you.
However, do you see from here the Temple of Calvin?
Giving a great example to the friends of the Fine Arts,
May the Césariens, provoked to combat,
Be vanquished there before the eyes of the convened savants.
An eloquent Pastor, Marron, opens the arena to you,
Where you will strike down the Césarienne Hydra,
Where beneath your arm, the Monster, before the eyes of the Protestants;
Will vomit up the blood it has drunk for so long;
There, betrayed this time, by their evil Genius,
This day will put the crowning touch on their ignominy.
Their worthy leader Millot, will confess, without shame,
That one cannot measure the size of the pelvis,
Except during *labor*, and when the orifice
Has permitted one to pass a hand into the womb.
Formerly this organ was in the pelvis,
Millot today puts the pelvis in the womb.
This accoucheur is mad. In his extreme delirium,
He piles up, it is said, system upon system,
And is to, before two months, publish a TREATISE
On the art of procreating a sex at will.
You will see on this day this fierce sect,
Exhale the poison that its mouth distilled.
I will be near you. Thunder, strike, it is time
To bring these bold charlatans to reason,
Who, thirsting for blood, at the gates of life,
Make Nature shudder, enslaved to their yoke;
Let crime in its turn shudder, confounded;
This great day, for my art, will not be lost.
Finally, this Demigod, this head of the great hospital,
Where holy Humanity, seated at the frontispiece,
Weeps over the indigent whom the rigor of fate,
In its impure cloaca, forces to seek death.
Pelletan will strike the last victim,
That crime must immolate to the manes of Rousset;
These monsters, completely soiled with odious misdeeds,
Will finally recognize that there are Gods.
At these words, O surprise! O unforeseen misfortune!
Lucina, on her chariot, slips away from my sight.
But, while I tearfully call her back in vain;
I feel myself suddenly seized by the divine fire,
That every feeling man harbors in his soul;
Sacred fire whose bright and first spark,
Noble nourishment of the heart, holy Humanity,
Springs upon him from the bosom of the Divinity.
It is this gift that, upon leaving, Lucine poured upon me.
O my mother! in return for your divine favor,
I will consecrate myself to the happiness of mortals,
And reestablish here your worship and your altars.