Unit 1 · poem · alexandrine · 23 lines
French
Source text
Dans ce vaste édifice où cent lits de douleur,
Du pauvre citadin que nourrit son labeur,
De l'enfant que surprit la flamme incendiaire,
Ou qu'un char imprudent a brisé sur la pierre,
Reçoivent jour et nuit les membres mutilés,
A ton nom, Dupuytren, tous souffrent consolés !
Ton art les rend aux champs, aux hameaux, à la ville,
Au riche de qui l'or sans leurs bras est stérile,
A leurs travaux divers, à leur toit désiré !
La mort vient tôt ou tard : nés tous ses tributaires,
Nous irons sommeiller où sommeillent nos pères ;
Bichat, qui lui surprit ses antiques secrets,
En sa force, en sa fleur, est tombé sous ses traits ;
Des torches de la fièvre, holocauste si tendre,
Dans le lit sans réveil, Béclard vient de descendre ;
Leur art, leur art divin n'a donc pu les sauver !
Les destins sont plus forts ! Puissent-ils conserver,
O docte Dupuytren ! le flambeau de ta vie,
Ce flambeau, clair fanal, qu'un bienfaisant Génie,
Comme au sommet d'un roc déchiré par les vents,
Pour les sauver suspend au chevet des mourants !
Poursuis, et, cher aux pauvres, aux belles, aux monarques,
Des talents, de l'honneur porte un siècle les marques.
English text
In this vast edifice where a hundred beds of pain,
Of the poor city-dweller whom his labor nourishes,
Of the child surprised by the incendiary flame,
Or whom a careless cart has broken upon the stone,
Receive day and night the mutilated limbs,
At your name, Dupuytren, all suffer consoled!
Your art restores them to the fields, to the hamlets, to the city,
To the rich man whose gold without their arms is barren,
To their varied labors, to their longed-for roof!
Death comes sooner or later: all born its tributaries,
We shall go to slumber where our fathers slumber;
Bichat, who wrested from it its ancient secrets,
In his strength, in his bloom, has fallen beneath its shafts;
By the torches of fever, so tender a holocaust,
Into the bed without awakening, Béclard has just descended;
Their art, their divine art could not then save them!
The destinies are stronger! May they preserve,
O learned Dupuytren! the torch of your life,
This torch, a clear beacon, that a beneficent Genius,
As at the summit of a rock torn by the winds,
Suspends at the bedside of the dying to save them!
Press on, and, dear to the poor, to beauties, to monarchs,
Bear for a century the marks of talent and honor.